"PREÁMBULO DE INVIERNO"

Manuela Fernández Arqueros, una gran persona e increíble mujer, ha quedado finalista para Edición y Publicación de 500 ejemplares por la ONCE con un libro de poesía titulado: "PREÁMBULO DE INVIERNO"

Saludo primaveral desde Pacanda

Desde Pacanda quiero saludar la primavera, con las primeras flores del cerezo de casa, a todos los amigos del Andurrial que llevan tanto tiempo soportando mis letras.

Expresiones

Piedra

Fútbol

Sus ideas siempre eran redondas. Jugadas perfectas se desarrollaban en un cruce neuronal sin fisuras. Y allí estaba él, esperando impaciente los grandes beneficios de un negocio inmejorable contemplado por su amplia visión comercial. Pero los números no cuadraban, había algo en la fórmula ideal que no había previsto. Allí mismo observó su ruina. Los socios exigiéndole el capital invertido. Ya no podría hacerse inmensamente rico. Llegó su fin.

Y allí estaba él, ante el mayor espectáculo que había soñado. Lástima que estuviese de cuerpo presente.

Playa de San Antolín. Llanes

Del furaco a punta Pestaña hay un camino de arena y agua, de ida y vuelta. Sin otro motivo que ir caminando sobre la lámina de agua que deja la última ola de la marea.
La sensación de romper el espejo de agua es tan placentera, que cuando en la playa solitaria, por pura casualidad, tropezabas con el conocido que preguntaba:
¿Qué haces?
Sin dudar contestabas
Aquí, pecando.

Otra muchas veces el camino lo hacíamos con los amigos, charlando de lo mal que estaba el mundo y lo bien que lo vivíamos nosotros. Aunque tardábamos en dar la vuelta, no teníamos tiempo de arreglar nada y dejábamos la solución para otro día.
Si, es San Antolín, la playa abierta a la mar de Llanes, que durante muchos veranos ha permanecido casi solitaria, y donde unos cuantos cruzábamos el Bedón para perdernos en su inmensidad.

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Inauguración

DON: Tenemos que inaugurar aún varias cosas. Y éste dolor de costado me está matando. Dime ¿cuántas lugares por inaugurar nos quedan y en cuánto tiempo?

CURRITO: Pues la verdad es que andamos un poco apurados. Tenemos que salir ya para poder llegar a completar el recorrido entero de inauguraciones.
DON: (Su dolor comienza a ser agudo. Palidece. Se desmaya.) Por favor, ayúdame. No puedo respirar. Me muero.
CURRITO: Lo siento, este acto no está previsto en el planing que me ha pasado. Así que tendrá que suspenderlo, o aplazarlo hasta terminar todos los actos previstos para hoy.

DON: (Agonizando) ¡Ayúdame, por… favor! (Unos movimientos espasmódicos anuncian que la muerte es inminente)
CURRITO: (Comprobando que está muerto) ¡Joder! Es que siempre me tiene que tocar algún marrón en las campañas. Esto no me puede estar pasando. El plazo de Inaugurar termina hoy a las 00:00 H. Tendré que llamar a Eusebio para que vuelva a hacer de DON. (Abriendo una agenda y buscando nerviosamente. Por fin encuentra el número. Marca el número en su móvil. Mientras se va alejando del cadáver.)

De estaciones y viajeros

Quisiera que escucharas
todo ese ruido que brota
con la llegada de las fechas,
ahora es cuando se destierra
la palidez gélida de los rincones,
parece como si hubiesen sido pintados
con trozos de escarcha tendida al sol,
y es que ahora es la hora del naranja,
ahora sus pigmentos se apoderan
del pretérito imperfecto de tono gris,
y el futuro es un laberinto de palabras
que suenan a calle nueva
y hojas escritas con letras de azahar.

Así es como se proclama
la rebelión anual de los sentidos,
la disconformidad deja
para más tarde las quejas,
mientras los versos se vuelven
requiebros en la arena de una maceta,
y al otro lado de las rejas
los acentos del aire se suspiran,
cuando comienza a respirar el sur.

Piel, y fervor, se dan cita
en un guión de aspecto ineludible,
en ella son milllones los poros
que se desnudan del abrigo
que se hizo con las telas del frío,
y yo vuelvo al lugar del que me fui,
y rompo la prisa de una vieja esfera,
amarillenta de tiempo,
que sigue estando
mucho más lejos de abril,
y también te cuento el cuento
que me contó un día el viento,
y espero a que nazca la luna,
mientras dejo que, una por una,
nos mojen todas las gotas
que se anuncian en la respiración.

"De estaciones y viajeros"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Singularidad Salvaje

(En Ninguna Parte una gata se contonea a capricho por el espacio exhibiéndose sensualmente ante un vacío que parece rendirse ante su presencia.)

GATA: Acabo de llegar al Olimpo de los Dioses. Miradme bien, soy yo, La Grande de Todos los Tiempos. Rendíos ante mis encantos. Estoy aquí para satisfacer vuestra necesidad de Belleza.

VOZ: Bienvenida. Aquí, Nadie es más que nadie. Por lo tanto, puedes utilizar todos tus encantos y sentirte como desees, pero no estarás por encima del resto. Vaya, estás muy excitada ante tu nuevo Status. Tu vida anterior debía parecerte vacía y carente de sentido. Por eso vienes tan fogosa y con tantas ganas de comerte el mundo. Pero créeme, no es necesario demostrarnos nada. En este lugar cada uno tiene muy claro lo que ES y el mundo al que pertenece. Por lo tanto, hazte un favor y serena tu espíritu. Tienes todo el tiempo que desees para comprender tu nuevo hogar.

GATA: (Erizada de pies a cabeza) Pero soy una Grande. Una mujer luchadora. Alguien a la que se le debe un mínimo respeto, una gran devoción por mi persona.



VOZ: Corrijo: En principio ya No Estás en la Tierra y no Eres humana. Sólo eres energía y has decidido convertirte en el espíritu de un animal felino. Deseas ser libre, esa ha sido tu elección. Eres una gata salvaje. Un animal indomable y a la vez sensible con tu entorno. Es por lo que tendrás desde ahora, absoluta libertad para recorrer todos los rincones de este espacio sin orden ni dirección precisa. Serás un pequeño caos energético cuyos recorridos serán imprevisibles y desconcertantes, aunque sólo podrás hacerlos en el mundo de Ninguna Parte. Quien observe tus movimientos quedará absolutamente desconcertado y confuso. Tus compañeros no tendrán problemas contigo, saben perfectamente quien eres. Acepta tu nuevo Status y disfrutarás eternamente.(Una estela de energía comenzó a moverse con curiosidad por aquel lugar. Una nueva Singularidad había nacido en el Universo. El Arte escénico había conseguido su máxima distinción. La Gata Salvaje sería recordada eternamente.)

Al caer la tarde. Ovio, Llanes

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El Teatro como medio para la Paz y la Reconciliación

Mensaje del Día Mundial del Teatro 2011
Día Mundial del Teatro, 27 de Marzo
Un discurso a favor del Teatro como servicio a la humanidad
Jessica A. Kaahwa, Uganda

La celebración de hoy es un reflejo fiel del inmenso potencial que posee el teatro para movilizar comunidades y tender puentes.
¿Han pensado alguna vez que el teatro podría ser una herramienta muy poderosa para la paz y la reconciliación? Mientras las naciones gastan colosales sumas de dinero en misiones de paz en zonas de conflictos bélicos por el mundo, se presta muy poca atención al teatro como alternativa personalizada para la gestión y transformación de conflictos. ¿Cómo pueden los ciudadanos de la madre tierra alcanzar la paz universal si los instrumentos que se emplean provienen de poderes externos y aparentemente represivos?
El teatro impregna sutilmente el alma humana presa del miedo y la desconfianza, alterando su propia imagen y abriendo un mundo de alternativas para el individuo y, por tanto, para la comunidad. Puede aportar significado a la realidad diaria mientras previene un futuro incierto. Puede participar en temáticas de política social de forma sencilla y directa. Al ser integrador, el teatro puede presentar experiencias capaces de transcender las ideas erróneas preconcebidas.
Además, el teatro es un medio probado de progreso y defensa de las ideas, que mantenemos y por las que estamos dispuestos a luchar cuando no se respetan, de forma colectiva.
Para anticipar un futuro de paz, debemos comenzar usando medios pacíficos que busquen comprender, respetar y reconocer las aportaciones de cada ser humano en la tarea de esta búsqueda de la paz. El teatro es ese lenguaje universal a través del cual podemos promover mensajes de paz y reconciliación.

Permitiendo a cada participante comprometerse activamente, el teatro puede hacer que muchos individuos deconstruyan ideas preconcebidas y, de esta forma, ofrece al individuo la oportunidad de renacer para tomar decisiones basadas en conocimientos y realidades redescubiertas. Para que el teatro crezca con fuerza, entre otras formas de arte, debemos dar un paso decidido hacia adelante incorporándolo en la vida diaria, abordando asuntos críticos de conflicto y paz.
En su búsqueda de transformación social y reforma de las comunidades, el teatro ya existe en áreas devastadas por la Guerra y entre poblaciones que sufren pobreza o enfermedad crónica. Hay un número creciente de historias donde el teatro ha sido capaz de movilizar con éxito audiencias para construir conciencia y para atender a víctimas de traumas de postguerra. Plataformas culturales como el “Instituto Internacional del Teatro” que tienen como objetivo “consolidar la paz y la amistad entre los pueblos” ya están en marcha.
Es por tanto una farsa mantenerse callados en momentos como el nuestro, conociendo el poder del teatro, y permitir a los que empuñan armas y lanzan bombas ser los pacificadores de nuestro mundo. ¿Cómo pueden estas herramientas de alienación ser también instrumentos de paz y reconciliación?
Os exhorto, en este Día Mundial del Teatro, a reflexionar sobre esta posibilidad y a proponer al teatro como herramienta universal de diálogo, transformación y reforma social. Mientras las Naciones Unidas gastan colosales cantidades de dinero en misiones de paz por todo el mundo, por medio del uso de las armas, el teatro es una alternativa espontánea, humana, menos costosa y de lejos, mucho más poderosa.
Si bien puede que no sea la única respuesta para conseguir la paz, el teatro debería ser incorporado sin duda como una herramienta eficaz en las misiones de paz.

Regalo de artesano de fotos.

Gracias Ana y Enrique por el regalo a Piedra.
Ya sé, que en artesano de fotos tenéis mucho trabajo estos días, pero el montaje que habéis hecho de mi entrada “Al caer la tarde. Ovio, Llanes” es una preciosidad.
Aunque pierde en el formato del blog, quiero subirlo para que los amigos puedan disfrutar de vuestros diseños y se animen a probar con sus fotografías.
Los que deseen visitar Pacanda tendrán la oportunidad de ver como quedan vuestros trabajos en tela para colgar en la pared.

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MI NOMBRE (que está a un centímetro de mi)

Siendo el lunes el día de la poesía y no habiendo hecho ninguna referencia a ello, teniendo grandes poetas entre nosotros. Me permito el honor de traer uno de nuestra querida Enfero. así que ahí va.



Tal vez la adolescencia
contenga más sorpresas que el invierno.
Quizá, probablemente
la huella de su paso quede inserta
urdiendo el nombre nuevo
sobre un lienzo pintado.

Como un mejor amigo suicidado
mi nombre me embargaba sin quererlo
chocando contra un tren...

Llegó siendo tarjeta quedándose en las dudas,
un cofre sin respuestas
gritándome al compás de las sonrisas
cargadas de poetas.
No pude preguntar significados
ni pude estrangularme con los nudos
del pleno de misterios.
Quedó el nombre con causa
como un papel tintado
sobre un pecho tallado de demandas.

Así me lo propuse:
llegar al cementerio con la suma
de letras y saber qué requerían.
Algún día prometo volver con mi proyecto concluido.


Poema y fotografía de Enfero Carulo

NO A LA GUERRA

¿ VAS A VENDER LA ALIANZA DE LAS CIVILIZACIONES A BOMBAZO SUCIO?

Te has quedado con el culo al aire.

La Ecuación

Siempre tuvo claro que tenía un talento diferente al resto de su entorno, y sin embargo no sabía muy bien cómo utilizarlo. Descubrió en su proceso vital, la fórmula de ser Feliz. Tuvo que guardarla muy celosamente. Tenía muy claro que la resolución de aquel problema no estaba lista para ser publicada a los cuatro vientos. Siguió trabajando en cuestiones secundarias, pero con un hondo pesar, se sentía incomprendido. Nadie podía entender sus pensamientos, ni tan siquiera sus propios amigos e incluso aquel viejo profesor que le guió en su juventud.

Fue en un viaje de placer, cuando conoció a una mujer oriental, que en un idioma neutral, entendió perfectamente su inquietud. Ella, a través de las letras, había llegado a la misma conclusión.

Faltó tiempo para que ambos se uniesen de por vida. Tanto los mundos de Él, como los de ÉLLA, se extrañaron mucho al principio de sus intenciones; tan sólo duró un instante, comprendieron enseguida que estaban hechos el uno para el otro.

Fueron envidiados, queridos y defendidos, a capa y espada. Siguieron su vida normal y corriente. Cuando la muerte sorprendió a uno de ellos, el otro cogió la fórmula, celosamente guardada, y en un sencillo ritual la quemó.

Seguramente en otro momento y otro lugar, alguien descubriría la Ecuación, y tal vez en ese momento podría ser publicada.

I love you

La voz ronca del cantante se estrellaba contra las paredes de la disco, para salpicar de sensualidad los cuerpos embrujados. Las caderas se lanzaban hacía adelante cuando terminaba la palabra love y se retraían cuando se alargaba el youu ascendiendo hasta el techo cambiante.

En el techo cambiante un rostro se iluminaba, se alargaba, se retorcia, unos cabellos se alzaban sobre los hombros en ritmos oscuros, mientras susurraban promesas" I love you".

La piel se acercaba, rozaba otra piel mientras las rodillas se doblaban siguiendo las órdenes del cantante, sin embargo en su cerebro ella intentaba dejar de estar a su lado para ocupar el espacio en que terminaba su cuerpo y empezaba el de él.

Si ella pudiera ocupar el espacio infinito que hay entre los límites de cada cuerpo, si ella estallara como la canción e invadiera los intersticios entre sus cuerpos, si en el estallido la materia se transformara en alientos cálidos, si ella fuera la voz ronca del cantante para meterse por los orificios de sus orejas.

La luz empezó a parpadear, las caderas se unieron y ella sintió que se convertía en el calor que los unía, que era el espacio entre love y you, entre el deseo y la piel que acaricia, el suspiro, en el instante en que nace en el pecho y sale por la boca.

Arriba, en el palco, el Dj. cortó la canción a cuchillazo limpio, ya no había "I love you" contra las paredes, los ojos recobraron su dimensión justa, la certeza entró a bailar y despertó los cuerpos, en el centro lógico del universo.

Juan Gabriel Vásquez gana el Premio Alfaguara de novela 2011

El escritor colombiano Juan Gabriel Vásquez ha ganado , con su obra El ruido de las cosas al caer, el Premio Alfaguara de Novela 2011, que está considerado uno de los de mayor repercusión del ámbito hispánico.

Otras imágenes

Su prosa recrea una atmósfera original y atractiva, un espacio propio, habitado por personajes que acompañarán mucho tiempo al lectorEl fallo del premio, otorgado por mayoría y dotado con 175.000 dólares (unos 123.000 euros), lo ha hecho público el presidente del jurado, el novelista español Bernardo Atxaga, en un encuentro con escritores y periodistas que ha tenido lugar en un hotel madrileño. La obra de Vásquez (que se presentó bajo el seudónimo Raúl K. Fen) fue la elegida por el jurado, compuesto además por Gustavo Guerrero, Lola Larumbe, Candela Peña, Inma Turbau y Juan González.
Afincado en Barcelona desde hace doce años, Vásquez (Bogotá, 1973) está considerado uno de los escritores latinoamericanos más importantes menores de 40 años. Es autor de novelas como Persona, Alina suplicante y Los informantes, y del libro de relatos Los amantes de todos los Santos, entre otros títulos.
El ruido de las cosas al caer es "un negro balance de una época de terror y violencia, en una Bogotá descrita como un territorio literario lleno de significaciones". La novela se inicia con la fuga y posterior caza de un hipopótamo, que formaba parte del imposible zoológico con el que el narcotraficante colombiano Pablo Escobar exhibía su poder. Esta es la chispa que dispara los mecanismos de la memoria de Antonio Yammara, protagonista de la novela.

La trama narra el viaje de un hombre que busca en el pasado una explicación de su situación y la de su paísEl jurado ha destacado las cualidades estilísticas de la novela premiada, "cuya prosa recrea una atmósfera original y atractiva, un espacio propio, habitado por personajes que acompañarán mucho tiempo al lector".  Ambientada en la Colombia contemporánea, "la trama narra el viaje de un hombre que busca en el pasado una explicación de su situación y la de su país. Una lectura conmovedora sobre el amor y la superación del miedo", según el acta del jurado.

Atxaga ha comentado que hace 2.000 años el poeta Virgilio decía que el miedo desaparecería algún día de la faz de la tierra pero no ha sido así. La novela premiada trata de esos miedos, en este caso de los colombianos, de sus consecuencias y del intento de superarlo.

http://www.20minutos.es/noticia/995569/0/juan/gabriel/vaquez/

Gamieyas.

Extremadamente sencillo. Coherente sin límites. Amante perfecto de su entorno natural. Paciente con la impaciencia de los visitantes. Generoso con la curiosidad de los visitantes. Aventurero incansable. Natural de Inteligencia.

Esas cosas nimias.

Esas cosas nimias, tan pequeñas, que te permiten mirar tras la montaña.

El café calentito al sol de la mañana.
El sabor de la naranja, tan suave, ni dulce ni agrio.
Mirar cuanto ha crecido la flor del magnolio.
Dar una vuelta al cerezo para ver como brotan las yemas.
Cuidar si llegó el corzo a pastar al prado.
Sorprender a los pájaros sobre la caja-nido que colocaste ayer.
Abrir el ordenador para engordar un poco con los comentarios a fotos y textos.
Coger la bicicleta para dar los buenos días al vecino.
- Si, buen sol hace, pero viene el aire fino. Y te vuelve a contar que cuando la mili estuvo en Málaga.
Recoger el periódico que te da la razón en lo que piensas.
Repetir el dialogo diario con la kiosquera.
- ¿Y la señora?
- En casa, con sus libros y su costura.
- ¡Ah!
Volver a casa para leer lo que ya sabes. Otra guerra. ¡Qué inútiles! ¡Querer exportar la democracia a bombazo limpio! y lo peor es que saben cuando empiezan, pero ni como, ni cuando acabar. Después, tendrán la desfachatez de decir que los muertos son daños colaterales.
Te cabreas, te ves impotente, y no te queda más remedio que calentarte al sol de la recacha con un vaso de vino y un poco de queso del país.

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San José en Valencia

San José, Posada la Vieja. Llanes

Miradas, ser visto, dejarse mirar, dar la vuelta, ensimismarse, entrar otra vez, volver a mirar; requiebros, citas, amores que nacen, viejos enamorados sentados a verlas pasar, niños que corren, niñas que aprenden a ser miradas, templando gaitas, luciendo montera picona, dália en el pecho, azabache brillante, mano tímida, mano amiga, viejas que sueñan nueva primavera. Una excusa, san José, día de fiesta en Posada la Vieja, gaiteros y gaiteras se acompañan mutuamente y el santo patrón en su trono, ajeno al ir y venir de la gente se deja pasear al pie de la casona.

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FLORES PARA LOS MUERTOS

Me gustaría poner un texto de una gran amiga mía que se ha lanzado hace no mucho a escribir y no lo hace nada mal. Se llama Brisne y tiene un blog con su nombre que acabo de enlazar. Ahora coloco aquí su micro:




Y era azul el cielo, claras
las aguas, y se pudrían
en las zanjas removidas
los muertos de mil en mil

Jaime Gil de Biedma






Cómo cada sábado acudíamos con flores al Barranco. Estábamos todos: Pepe y Juana, Segismundo y Flora y nosotras. Llevábamos flores a nuestros muertos: Jacinto, veinte años, dos hijos, arrastrado de la cama una noche oscura; Luis, veinticinco, cinco sobrinos, sacado a empentones la misma noche y a mi abuelo, sustraído un día más tarde de la cocina familiar. Bajo un cielo azul y el calor de agosto, veo a mi abuelo bajo las luces tenues de la cocina; el abrazo, que tras coger el gabán y retorcer la gorra antes de ponérsela, le dio a mi abuela. Los besos apagados que entregó a cada uno de sus cinco hijos justo antes de bajar la escalera escoltado por dos guardia civiles, uno de ellos amigo de partida que llevaba el pesar en los ojos y en el alma. Veo las lágrimas de abuela fundida en abrazo eterno con sus hijos. Un mañana iré a verte que salió de sus labios fruncidos por el dolor, cuando ya Melchor, mi abuelo, ganaba la calle. Lo imagino luego, sentado en el suelo de la celda, esperando lo inevitable. Con siete compañeros más: siete vidas truncadas en la juventud. Sólo tres familias asisten los sábados, con flores, a verlos. El resto prefieren olvidar.
Pero éste es un día especial, mientras los grajos cantan, un grupo de desenterradores, los saca uno a uno. Los meten en bolsas. No les hemos dado un beso de saliva para saber cuál es el nuestro. Descansarán en paz, todos juntos, como hasta ahora, bajo un monolito de mármol que reza: Nunca os olvidamos.

Nit del Foc

Las joyas de cartón piedra se quemaban. La humanidad se volatilizaba por momentos. Los edificios dejaban huecos imposibles. El mundo humano menguaba, al tiempo que la Naturaleza retomaba el poder perdido.

La Nit del Foc había cumplido por una vez con el rito para el cual había sido creada.

Cóctel del Éxito

En un recipiente irregular y arbitrariamente atractivo póngase (a partes iguales):



* Una parte importante de arrogancia y soberbia.
* Una parte igual de divismo incontenible.
* Una sobredósis de listeza y dotes predadoras.
* Un toque de encanto.
* Una pizca de humanismo.
* Grandes dósis de incoherencia.
* Arranques oportunos de falsa modestia.
* Ausencia completa de conciencia.
* Gran capacidad para el discurso vacío.
* Cobardía en estado extremo.

Agítese todo en las circunstancias más propicias. Removiéndolo suavemente en las más adversas. Sírvase caliente y tómese sin orden ni control alguno. Cuanto más intoxicado se sienta, más feliz será su Existencia.



Si uno no puede tomar este brebaje, tal vez no esté integrado socialmente. Deberá ser apartado inmediatamente del grupo para no corromper a la mayoría y desestructurar el estado bienpensante.

Artesano de Fotos

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Nació hacia la luz de los espacios siderales el nuevo proyecto de Artesano de Fotos, desde Piedra queremos darle la bienvenida y desearle un futuro prometedor.

El proyecto, dirigido por los artistas Ana Báez y Enrique Bueno, junto a dos amigos, tiene mucho de la belleza y el arte que ellos saben poner en todos sus trabajos. Son aun jóvenes y la palabra artista les coarta un poco, por lo que prefieren usar el término artesano.

Para que tengáis una idea del trabajo que realizan, os diré, que usan fotografías a las que añaden su arte para conseguir una presentación que embellece el motivo fotográfico. No es diseño digital al uso de tantos programas para retocar o usar las fotografías como base. Ellos no alteran el motivo fotografiado, pero lo presentan en un marco artístico que resalta la belleza de la fotografía.
Los trabajos se entregan enmarcados sobre tela o papel, donde pueden reunirse varias fotografías de una misma temática o destacar, ampliado, un motivo.
Los clientes eligen las fotografías deseadas y ellos les devuelven un bello cuadro para adornar el salón de casa o recordar un acontecimiento especial.

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La oveja negra (de Italo Calvino)

 Érase un país donde todos eran ladrones. Por la noche cada uno de los habitantes salía con una ganzúa y una linterna sorda para ir a saquear la casa de un vecino. Al regresar al alba cargado encontraba su casa desvalijada. Y todos vivían en concordia y sin daño porque uno robaba a otro y éste a otro y así sucesivamente, hasta llegar al último que robaba al primero.

En aquel país el comercio sólo se practicaba en forma de embrollo, tanto por parte del que vendía como del que compraba. El gobierno era una asociación creada para delinquir en perjuicio de los súbditos. Y por su lado los súbditos sólo pensaban en defraudar al gobierno. La vida transcurría sin tropiezos y no había ni ricos ni pobres.

Pero he aquí que no se sabe cómo apareció en el país un hombre honrado. Por la noche, en lugar de salir con la bolsa y la linterna, se quedaba en casa fumando y leyendo novelas. Llegaban los ladrones, veían la luz encendida y no subían. Esto duró un tiempo; después hubo que darle a entender que si él quería vivir sin hacer nada no era una buena razón para no dejar hacer a los demás. Cada noche que pasaba en casa era una familia que no comía al día siguiente.

Frente a estas razones el hombre honrado no podía oponerse. También él empezó a salir por la noche para regresar al alba; pero no iba a robar. Era honrado, no había nada que hacer. Iba hasta el puente y se quedaba mirando pasar el agua. Volvía a casa y la encontraba saqueada.

En menos de una semana el hombre honrado se encontró sin un céntimo, sin tener qué comer, con la casa vacía.

Pero hasta ahí no había nada que decir porque era culpa suya; lo malo era que de ese modo suyo de proceder nacía un gran desorden.

Porque él se dejaba robar todo y entretanto no robaba a nadie; de modo que había alguien que al regresar al alba encontraba su casa intacta, la casa que él hubiera debido desvalijar.

El hecho es que al cabo de un tiempo los que no eran robados llegaron a ser más ricos que los otros y no quisieron seguir robando. Y por otro lado los que iban a robar a la casa del hombre honrado la encontraban siempre vacía; de modo que se volvían pobres.

Entre tanto, los que se habían vuelto ricos se acostumbraron también a ir al puente por la noche a ver correr el agua. Esto aumentó la confusión, porque hubo muchos otros que se hicieron ricos y muchos otros que se volvieron pobres.

Pero los ricos vieron que, yendo de noche al puente, al cabo de un tiempo se volverían pobres y pensaron: "Paguemos a los pobres para que vayan a robar por nuestra cuenta".

Se firmaron contratos, se establecieron los salarios, los porcentajes. Naturalmente siempre eran ladrones y trataban de engañarse unos a otros. Pero, como suele suceder, los ricos se hacían cada
 vez más ricos y los pobres cada vez más pobres.

Había ricos tan ricos que ya no tenían necesidad de robar o de hacer robar para seguir siendo ricos. Pero si dejaban de robar se volvían pobres porque los pobres les robaban. Entonces, pagaron a los más pobres de los pobres para defender de los otros pobres sus propias casas y así fue como instituyeron la Policía y construyeron las cárceles.

De esa manera, pocos años después del advenimiento del hombre honrado ya no se hablaba de robar o de ser robados sino sólo de ricos o de pobres y, sin embargo, todos seguían siendo ladrones.

Honrado sólo había habido aquel fulano y no tardó en morirse de hambre.

Anónimo

"Papá, ¿cuanto ganas por hora?" Con voz tímida y ojos de admiración, un pequeño recibía a su padre al término de su trabajo.

El padre dirigió su gesto severo al niño y repuso: "Mira hijo, esos informes ni tu madre los conoce, no me molestes que estoy cansado"

"Pero papi", insistía, "dime por favor ¿cuanto ganas por hora?"

La reacción del padre fué menos severa, sólo contestó "50 euros la hora"

"Papi, ¿me podrías prestar 25 euros?" preguntó el pequeño.

El padre montó en cólera y tratando con brusquedad al niño le dijo: "Así que esa era la razón de saber lo que gano, vete a dormir y no me molestes, muchacho aprovechado".

Había caido la noche, el padre meditaba lo sucedido y se sentía culpable, tal vez su hijo quería comprar algo. En fin, queriendo descargar su conciencia dolida, se asomó al cuarto de su hijo: "¿Duermes hijo?" preguntó el padre.

"Dime papi", respondió entre sueños.

"Aquí tienes el dinero que me pediste" respondio el padre.

"Gracias papi", contestó el pequeño, y metiendo su manita bajo la almohada sacó unas monedas. "Ahora ya completé, papi, tengo 50 euros, ¿Me podrás vender una hora de tu tiempo? preguntó el niño

Dirección

¿Hacia dónde vamos?
¿A quién nos dirigimos para pedir explicaciones?
¿Esto es natural o producto de nuestras acciones?

Todos y cada uno de vosotras/os habéis dado en el clavo con vuestras lecturas, en las últimas publicaciones (por cierto habéis estado muy trabajadoras en este finde). Pero lamentablemente la raza humana sigue comportándose de forma muy infantil:
No reconociendo responsabilidades.
Negando las evidencias que le rodean. Consiguiendo así poder cambiar el desastre al que vamos consigo.

Somos lo que deseamos ser, ni más ni menos. Por lo tanto, si vivimos en esta realidad es porque ESTAMOS muy cómodos en ella.

Convivencias

Estaba rondando por mis lugares favoritos de Internet en busca de imágenes más o menos impactantes y no he podido evitar traeros por ejemplo, éstas que tenemos en la entrada:

Carnaval (es el de Río de Janeiro, pero podría ser en cualquier lugar del mundo en el que exactamente ahora se están celebrando)
Tsunami en Japón con grandes y graves desgracias como el incidente nuclear que parece a ratos que no va a tener consecuencias, y en otro momentos es más que evidente que sí.
Revueltas en el mundo árabe (Libia para más datos) donde las personas muertas en busca de sus derechos van haciendo cada vez mayor la estadística de catástrofe.

Y digo yo, que qué mundo éste donde conviven todas estas cosas con mayor o menor expectación por parte del resto. Miramos, a veces murmuramos, pero normalmente callamos ante los magnos acontecimientos.
A veces también nos ocurren cosas a nosotros. Si las consideramos "grandes", las propagamos para que todos se enteren. Si nos parecen injustas, por una vergüenza de origen incierto, también callamos...
Y por mucho que otros griten, a veces hasta socialmente se encuentra una especie de "mal gusto" en ello.
Casi todos nos miramos el ombligo sin darnos cuenta que tenemos total responsabilidad de esta Tierra y de este sistema, y precisamente somos testigos de lujo ante el agrietamiento paulatino y ascendente de todo lo que hasta ahora nos envolvía.
El mundo se ha hartado y cambia; lo hace con sus políticas, con sus geografías y con sus fenómenos.
Y me viene a la mente algo que oí un día y que entonces no entendí (una cita atribuída erroneamente a Bertolt Brecht):

"Primero vinieron a buscar a los comunistas, y yo no hablé porque no era comunista. Después vinieron por los socialistas y los sindicalistas, y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro. Después vinieron por los judíos, y yo no hablé porque no era judío. Después vinieron por mí, y para ese momento ya no quedaba nadie que pudiera hablar por mí".

Y ahora, me voy a disfrutar del viento y a decirle cuatro cositas...

Como cada día

El mundo huele a sándalo, a almendros, madera húmeda exultante de vitalidad, la tierra huele a sexo, el cielo parece satisfecho, justo, como después de un orgasmo.

La sombra de una mujer salta de tronco en tronco, sus faldas se enredan entre las ramas de los árboles, la selva abre sus entrañas y la regala con un camino de honor donde el universo se une para entonar un canto de felicidad.

Pensar en esas cosas le ayuda a dar codazos en medio del autobús atestado.

¿Futuro?

Carlos ajusta de nuevo el nudo de la corbata ante el espejo del recibidor. Repite ese gesto todos los días antes de salir. Hasta ayer lo hacía de forma mecánica, hoy en cambio ha puesto especial cuidado en que todo su aspecto físico estuviera perfecto. Una entrevista de trabajo después de tantos años de parón, así lo exige.

Mientras iba sentado en el autobús se entretenía repasando los antiguos éxitos en su carrera, los logros que había tenido en las anteriores empresas, se sorprendió al sentir de nuevo la alegría, el entusiasmo y el orgullo de sus primeros años como profesional y sonreía a su imagen reflejada en el cristal. Sí señor, haciendo un balance, había sido un buen profesional, casi brillante, sí señor, con sus más y sus menos. Claro, era consciente de que en estos momentos se hallaba en la columna de los menos, pero estaba seguro de que a partir de hoy pasaría a la otra columna.

Una vez saliera de la entrevista compraría una flores para Manuela, una goma rosa de borrar para Angela, un carrito para Ricardo, ojalá una de esas reproducciones de la fórmula uno que le encantaban al chico. Ah, y para ahorrar lo compraría todo el el chino, además, aprovechando el descuento incluso llevaría rollitos primavera, arroz tres delicias y ternera teriyaqui. Esta noche Manuela no prepararía la cena, esta noche era de celebraciones… hasta sexo, por qué no.

Carlos sonrió con ironía, sabía que esos instantes se estaban pareciendo peligrosamente al cuento de la lechera. Sacudió la cabeza y de ésta se desprendió su imagen gris, aquella que con sus labios gélidos le susurraba que era un perdedor y que no lograría el trabajo.

Una corriente eléctrica recorrió sus vértebras; era verdad, desde hace unos años para acá todo era fracaso en su vida, un cúmulo de errores pegado a su espalda que lo obligaba a andar agachado, con la mirada clavada en las baldosas y procurando pasar desapercibido.

Era un tipo aburrido, por eso no tenía amigos, nadie buscaba su compañía a nadie le hacía falta, la Manuela, Angela y Ricardo, hacía tiempo que se habían marchado de su vida, aunque vivieran en la misma casa…

Se bajó del autobús, como tenía tiempo antes de la entrevista, aprovechó para revisar su cuenta de Facebook en el primer ciber café que encontró. En la pantalla aparecieron los rostros de Manuela, Angela y Ricardo mandándole besos de felicidad y alegría a su mísera vida. Estaban celebrando una fiesta, ella estaba lindísima con su traje negro. ¡Que bien le sentaban los años! Las arrugas le daban una apariencia de mujer triunfadora, y sus hijos… hermosos, bellos seres humanos creados por él. Clickeó con cierta tristeza hasta acabar el álbum de fotos, sintió envidia por la vida que rebosaban ellos, cerró la sesión y puso sus manos sobre el teclado.

Supo que no iría a la entrevista.

No salió del ciber café hasta mucho más tarde, cuando el dueño le llamó la atención y tuvo que sacudir el monedero para poder pagar la cuenta de un servicio que no había utilizado. Así era él, despilfarrador de su propia vida.

Se subió el cuello de la chaqueta, empezaba a hacer frío y su silueta se perdió calle abajo, mientras pensaba en su mala suerte y en la disculpa que le daría a la Manuela.

Haiku por Japón

Mañanas movidas sobre un vórtice
humanos tragados, viviendas molidas y la muerte
entregada a su juego loco.

 

Días rodando
montañas de oleaje,
juegos mortales.

 

 

Os recomiendo esta www con fotografías escalofriantes: 

http://www.boston.com/bigpicture/2011/03/massive_earthquake_hits_japan.html

Flores de Pacanda

Tú y Yo. El tiempo que fue, aún nos pertenece. ¡Qué delicia! Vivir lo vivido y seguir mirando tu rostro cuando duermes; seguro que sueñas con las horas sin fin, de aquél tiempo en que fuimos uno, tú y yo. Los dos perdidos en aquel segundo infinito del primer encuentro. Amor

Mentir. Insultar. Prohibir. (II)

• Mentir acerca del dolor en beneficio de intereses económicos.

• Insultar la inteligencia del resto de la población, para no demostrar la incapacidad, estupidez e indiferencia de un poder que, lejos de cuidar de los suyos, pretende desviar la atención hacia otra parte; sacando provecho de la muerte de sus ciudadanos.

• Prohibir la investigación acerca de la verdad, impidiendo averiguar las razones ocultas de la tragedia. Confundir es el mejor método para olvidar la torpeza y manipulación de la mentalidad obtusa de los ideales represores y trasnochados.

L´Acebal. Llanes rural

A dos leguas de Pacanda, entre quiebras y barrancas está la aldea L´Acebal, pequeña y recoleta, unas cuantas viviendas con sus cuadras de piedra, como manda la costumbre ancestral aún no escrita, y varios hórreos que siguen siendo utilizados para guardar las patatas o el maíz, además de dar cobijo a la leña o poder montar el tendedero al abrigo del orvallo.
Tiene vida propia, aunque con sabor a reliquia, a tiempos que siempre fueron y hoy son difíciles de encontrar.
La cuadra cierra la puerta con el viejo somier, como tantas puertas que quieren cerrar los campos. Es difícil recordar en que época les dio a todos por renovar la cama, quizás cuando se dejó de oír por los pueblos el pregón: “ se estiran somieres y se arreglan paraguas” no tuviesen más remedio que dedicarlos a portillas. Un detalle, en el quicio de la puerta cuelga el paño para limpiar las manos antes de mecer, y la escala justa para alcanzar la yerba si la escarcha deja el prado impracticable.
La higuera, aún en invierno, sirve de florero para colgar los claveles del aire, que como todo el mundo sabe, viven del aire, con dejarlos al sol y la lluvia, es suficiente para que florezcan cada primavera.
El viejo muro se aprovecha como soporte, para que en todo tipo de tiestos se críen las más diversas plantas. Hoy, cerca de finales de invierno están las crasas en plena floración, dentro de unos días será un jardín en miniatura.
El gallo pasea su llamativo plumero entre los los acebos y los hórreos, seguido de cerca por las gallinas, que no le pierden ojo no vaya a cambiar de gallinero.
Como es obligado en cualquier prado que se precie, los del L´Acebal tienen su bañera, que cambió su uso por el de dar de beber a los sedientas vacas. Ya sabréis, a estas alturas, que a alguien se le ocurrió llevar la bañera al campo y en poco tiempo todos los vecinos del concejo hicieron lo mismo.
Sólo me falta recomendar un paseo por L´Acebal al sol de la mañana, con el Benzúa de telón de fondo y si os animáis podéis subir a su cumbre, para disfrutar simultanemente de las vistas de la costa llanisca y los Picos de Europa.

Para ver más fotos, visitar miguelbueno.blogspot.com

Mentir. Insultar. Prohibir (I)

• Aprendieron a Mentir y nos hicieron creer que éramos iguales. Trabajando y compitiendo en labores que no entienden. Son irracionales, emocionalmente inestables.

• Insultaron nuestra inteligencia, realizando planes para apoderarse de nuestro status. Pensaban que llegarían a ocupar puestos de responsabilidad como nosotros, liberándose de sus propias obligaciones impuestas por la tradición.

• Prohibieron nuestro desarrollo como especie, negándose a ser las madres que nuestra sociedad les reclama para perpetuar una civilización liberal y democrática.

• La Creatividad ha de ser razonada. La Razón NUNCA debe negar la Creatividad. Son las dos leyes universales que aún debemos aprender hombres y mujeres.

8 de marzo, Día Internacional de la Mujer

Imagen de Enfero Carulo

Historia Día de la Mujer

¿Cuál es el origen del 8 de marzo? Como sabemos, este día se celebra el Día de la Mujer, momento en el que la defensa de los derechos de la mujer es lo que cuenta y en el que debemos reivindicar dichos derechos públicamente con más fuerza que nunca. El Día de la Mujer se celebra desde principios del siglo XX, pero existe cierta polémica sobre la semilla que lo ha originado, polémica trataremos de esclarecer en este artículo con la ayuda de un trabajo de investigación que sólo pretende el mejor conocimiento de nuestra historia como mujeres libres.

Historia de la Mujer Trabajadora

El movimiento en pro de los derechos de la mujer no surgió en el siglo XX o en el XIX como muchas pensábamos, sino que existen antecedentes documentados ya anteriormente. Sin embargo, hasta el siglo XX no se han logrado los mayores logros, siempre con el sacrificio y la lucha de numerosas mujeres que no han querido conformarse.
Cabe destacar que antes de que se instaurara el 8 de marzo como Día Internacional de la Mujer Trabajadora ya se habían celebrado otros eventos similares entre los que cabe destacar el Women’s Day que se celebró en Estados Unidos el 28 de febrero de 1909 y que continuó teniendo lugar hasta 1913, aunque dicha celebración era de carácter más nacional.
Sabemos que nuestro primer Día Internacional de la Mujer tuvo lugar el 19 de marzo de 1911 en varios países de Europa, y que en ese primer encuentro participaron más de un millón de mujeres ansiosas por hacer saber al mundo sus reivindicaciones:

• El derecho a voto
  
• El derecho a la ocupación de cargos públicos
  
• El derecho a la formación profesional
  
• El derecho al trabajo y a la no discriminación por el mero hecho de ser mujer.
  

Aunque lo anterior lo conocemos con certeza el problema surge cuando queremos saber el detonante de dicho acontecimiento, puesto que existen muchas fuentes de información erróneas con diferentes versiones al respecto.
Una de las versiones sobre este tema cuenta que el 8 de marzo de 1857 en Nueva York las mujeres de una fábrica (cuyo nombre también varía según la fuente) protestaron por la mejora de sus condiciones laborales, tras lo cual el empresario dueño de la fabrica las encerró y prendió fuego a la fábrica muriendo 129 mujeres. El mito continúa afirmando que en conmemoración de este suceso surgió más adelante el Día Internacional de la Mujer, pero en realidad no existe ningún documento fiable que corrobore esta versión. Otra teoría que circula es que dicho incendio ocurrió el 8 de marzo de 1908, teoría que se viene abajo en cuanto se descubre en el calendario de ese año que el día 8 de ese mes era domingo, día en el que difícilmente se origina una huelga, además de que tampoco hay ningún dato que sustente este hecho. Por último también se escucha que el origen pudo ser una manifestación del sector textil que se produjo en esta época también en Nueva York, pero nuevamente nos encontramos con que la afirmación no parece basarse en ningún dato serio.
Lo que encontramos cuando acudimos a investigaciones serias sobre este tema es que fue en Copenhague donde, en 1910, en la celebración de la II Conferencia Internacional de Mujeres Socialistas, se aprobó por unanimidad el establecimiento del Día Internacional de la Mujer Trabajadora como método de lucha por la causa de la mujer. Esto fue gracias e la propuesta hecha por una mujer socialista y alemana, Clara Zetkin.
Con respecto al incendio anteriormente mencionado: si ocurrió, pero no en 1857, ni en 1908, sino el 25 de marzo de 1911, pocos días después del primer encuentro internacional y en la fábrica “Triangle Shirtwaist Company” de Nueva York, donde murieron más de un centenar de trabajadoras. La relevancia que se le otorga es debida a que se hizo referencia a él en muchos de los encuentros anuales posteriores, pero no fue el origen del Día Internacional de la Mujer. Del mismo modo se sabe que si ocurrió una manifestación del sector textil, pero el 27 se septiembre de 1909, y la huelga se prolongó durante 13 semanas (hasta el 15 de febrero de 1910), pero tampoco tuvo parte en la instauración de la celebración del 8 de marzo.
Lo que parece haber ocurrido es que a finales del siglo pasado ha tratado de desvincularse la aparición de este día con el comunismo, que es en lo que derivaría el socialismo de aquel entonces. Y para esto se han elaborado diferentes farsas que al final no han podido sostenerse.
Prosiguiendo con la historia de la lucha de la mujer, y dejando ya polémicas a parte, tras el éxito del primer encuentro más países fueron sumándose a la manifestación pública sucedida. Rusia lo hizo en 1913, y en el resto de Europa se llevaron a cabo mítines de apoyo a la mujer y en contra de la guerra (Primera Guerra Mundial) en 1914 en fechas cercanas al 8 de marzo.
Fue el 8 de marzo de 1917 en Rusia donde, como consecuencia de la escasez de alimentos, las mujeres se amotinaron. Este importante acontecimiento marcó el comienzo de la Revolución Rusa, que derivó en la caída del Zar y en el establecimiento de un gobierno provisional que por primera vez concedió a la mujer el Derecho a Voto. Por la relevancia de este suceso, y sobre todo porque fueron las mujeres quienes lo llevaron a cabo parece ser que se situó definitivamente en el día 8 de marzo del calendario gregoriano el Día Internacional de la Mujer Trabajadora.
Ya en 1920 en Estados Unidos se logra la aprobación de la Decimonovena Enmienda de la Constitución Estadounidense por la que se otorga a las mujeres el derecho al sufragio en este país.
Otro hecho importante es la adhesión a la defensa de la mujer y de sus derechos de las Naciones Unidas desde que en 1945 se firmó en San Francisco una carta que constituye el primer acuerdo internacional que defiende la igualdad de ambos sexos como derecho fundamental e indiscutible. Y actuando en consecuencia desde entonces las Naciones Unidas han tomado innumerables medidas en diferentes campos con el fin de lograr que lo escrito en aquella carta se vea algún día plasmado en la realidad, destacando como ejemplo la declaración de 1975 como “Año Internacional de la Mujer”, así como la adopción de numerosas medidas legislativas, sociales, etc. Y, como no podía ser de otra manera, dicha organización, con cuya mediación se ha conseguido que incluso más países se unan a nuestra causa, también se ha unido a la celebración del Día Internacional de la Mujer el 8 de marzo,
Ya para terminar sólo me falta resaltar que la situación de la mujer ha evolucionado de manera vertiginosa desde que un millón de mujeres se reunieran el 19 de marzo de 1911 para reivindicar públicamente lo que por naturaleza les correspondía, pero no debemos olvidar que un siglo después aun hay objetivos que no se han logrado, como la no discriminación de la mujer en el trabajo. Es por esto que no debemos relajarnos ni conformarnos, especialmente el día 8 de marzo. Debemos no ser conformistas y recordar que esta es nuestra causa, y que ningún organismo oficial va a defenderla con más garra que nosotras mismas. Podemos hacerlo desde nuestras familias, amigos y trabajo, y sobre todo recordando que lo tenemos mucho más fácil actualmente ya que otras han superado muchas dificultades a lo largo de la historia.

http://www.diadelamujer.net/historia.html

Primavera en Pacanda. Llanes

A primeros de marzo, se inicia el alborear de la primavera en Pacanda.
Los amentos de los sauces son los primeros en dar un toque de color a la desnudez del invierno en la orilla del arroyo.
Los piescos recortan la silueta de la montaña anunciando que ya se fueron las nieves, y los magnolios con su fuerza sacada del interior de la tierra, estallan en una inflorescencia tan llamativa como baldía, saben que su esplendor es efímero y al final no fuese nada, ni un fruto, ni una vana semilla que llevarse a la mesa.

Fotografía y texto: Miguel Bueno
miguelbueno.blogspot.com

K-SÍ/NO

• Hagan Juego señores… Hagan juego.

• ¿A cuánto está el Político Corrupto hoy?

• Mmmmm… Está muy fluctuante. Además tiene muchos riesgos.

• ¿Qué me aconseja entonces… Algún país?

• ¡¡¡Uf!!! Eso peor. O están en bancarrota o tienen problemas de seguridad.

• ¿Entonces?

• Yo invertiría en el Sistema. Ese nunca falla.