Son mis manos solubles en las frentes
de hieródulas frágiles, serviles,
soy discípula estéril de estas letras,
alumna sin muleta, prostituta
de un tiempo de papiros sin papiros,
soy Sísifo embarcado en la goleta
de porte y de impostura, un haz de piedra.
¿Soy virgen? ¿Soy cañón de carne?
No.
¿Me atañe ser motivo, equidistancia?
¿Me importa ser esclava?
¿Arguyo las edades de la historia?
¿Me incumbe que me embistan mis palabras?
¿Es serio todo esto que pregunto
o nada vale nada?
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Yo solamente me atrevería a decir que eres poetisa. Me encanta la forma que tienes de escribir poesía, aunque suene a barbaridad, tus poemas son puro art decó, y puro pensamiento centroeuropeo, ese que nos ha ido enseñando a ser, sin perder la referencia griega.
ResponderEliminarBesos de agosto en Madriz.
-chus-
Gracias Gato... ¡creí que nadie me escuchaba jajajaj!
ResponderEliminarLo que no sé cómo interpretar es lo del art decó (ahora que estoy preparando un soneto para la próxima entrada), pero "vi a consentrame" a ver si lo consigo...
Besito en el cogote madrileño pa no sufrí
;-)
Se oye el bramar del mar en la goleta que surca el espacio de tus letras, y en haz de palabras duras como piedra, relatas la travesía de un tiempo infinito que haces cercano.
ResponderEliminarTodo un honor compartir tus letras.
Piedra
yo siempre te escucho, Enfero, pero intento disimular lo limitadas que son mis neuronitas... glup...
ResponderEliminarla poesía es un misterio para mí.