Electra

Una ultima mirada al espejo y el resultado es una gran sonrisa. Todo es perfecto esta noche. La diversión ya ha empezado su preámbulo.

Sale a la calle. La noche tiene la temperatura ideal. Será un placer caminar las dos calles que distan de su casa, hasta la de su amiga, para ir juntas a la disco.

Unos cuantos pasos…
¿Qué raro, no escucho el sonido del mar?

¡No importa! Esta noche lo voy a ignorar, por unas horas no va a sentir mi mirada, a lo mejor será un alivio para él no sentir mi mirada como todas las noches y siempre hasta el amanecer.

Hoy, esta noche es diversión.

Ha avanzado unos cuantos metros pero empieza a sentirse culpable por no echar una mirada al mar, se extraña de sentirse culpable y por un momento se dice que es una tontería, pero al final termina volviendo la vista hacía las aguas. Una ola enorme, como una pared se acerca hasta ella en silencio.

Piensa en el traje nuevo, el peinado, el maquillaje… se quita los tacones y empieza a correr, corre, corre, corre hasta tropezar con un anciano.

Cuando recobra la conciencia se halla en medio de la ciudad, lejos del mar.

Recuerda vagamente al anciano y piensa en que le hubiese gustado que él fuera su padre...

En homenaje

Esperó en la recacha de la ermita la llegada del manijero. Cuando apareció, pasó de largo, como si no lo conociese después de tantos años de lluvias y vientos. Otro día más a calentarse al sol de la recacha, por lo menos esta mañana, no se blanqueaba la yerba con la escarcha de la aurora, ni revocaba el terral como estos días atrás.
Parecía estar acostumbrado a quedarse sin trabajo y no le echaba la culpa ni al destino, sabía muy bien que estaba metido en los sesenta y ya no era lo mismo de cuando mozo. En aquellos años le metía mano a todo y lo mismo lo llamaban para podar viñas, que para escardar el trigo con el almocafre, o varear los olivos, nunca se atrasaba en el tajo y era el último en llegar al revezo. Tampoco tenía que ir a la recacha de la ermita, quedaba de un día para el siguiente y mientras duraba la temporada no le faltaba el pan a sus hijos.
Ahora era distinto, se había quedado solo con su Dolores, los tres hijos se fueron a buscar la vida en otras tierras, y se arreglaban con poca cosa. Dolores criaba unas gallinas en el corral y aunque los huevos eran para hacer unas pesetas, cuando no había otra cosa de que echar mano se tomaban unas sopas de ajo, era una forma sencilla de esperar a otro día y no le echaban la culpa ni al cura, que fue el primero que le dijo que no volviese para acabar la limpieza de los barbechos detrás de la iglesia.
Vivían el uno para el otro, como hacía ya cuarenta años, sin un si ni un no. Estaban tan acostumbrados a su soledad de dos que aunque les dolió la salida de casa de los hijos y tardaron en aceptar la “ley de la vida”, habían encontrado consuelo mutuo y dejaban pasar los días, soñando sólo en las fiestas del pueblo, cuando volvía su hija con el nieto, ese que tenía el mismo antojo que él en la ceja.

Texto y fotografía de Piedra

Castellano

Probablemente uno de los mejores escritores del mundo. Tal vez uno de los hombres que más ha amado el campo. Puede que sea el ejemplo de cazador ideal. Quizá sea el prototipo de humano respetuoso con su entorno natural. Realmente uno de los hombres que más ha sentido su tierra, sin ser nacionalista. Desde luego, un tipo muy discreto al que le importaba más su pueblo que andar danzando por el mundo en busca de elogios y premios. Zarandajas, diría él, que no llegan a ninguna parte: “yo soy un hombre de Castilla.”

OJOS DE BUEY SOBRE MARES CIEGOS

¿Están de moda los versos de amor?
Mañanas frías, húmedas de noviembre y marzo,
manos que se olvidan de tocar que es su oficio,
ojos de buey izados sobre mares ciegos,
y tu noche sembrada de escarcha que no se derrite.

¿Están de moda los amores eternos?
El tiempo corroe nuestros tuétanos,
nuestros huesos, que ya no sangran,
y nuestros ojos, que ya no sienten
y nuestra piel, que ya no mira,
ni tiembla, ni crecen verdes en ella.

¿Están de moda las modas?
La moda de vivir ha muerto,
la moda de sentir se congela,
la moda de besar, ¡ay la moda de besar!
besar perros, besar ratas,
besar peces que flotan en peceras,
en frías peceras de percal.

¿Qué me queda si yo de modas no sé
y solo sé besar bocas abiertas?

Ecos, Luz Casal

(Otro aniversario nefasto del que avergonzarnos)


Recuerdo el día que
te fuiste una mañana de invierno
subiste en ese tren
e hicieron de mi vida un infierno
y los besos que entregué
te los llevaste demasiado lejos
Y me despierto en un vagón
ya me he pasado de estación
no me preguntes qué hago aquí
en las entrañas de Madrid
puede que exista una razón
que me robara el corazón, el corazón
Mil noches y una más
tratando de escapar de un mal sueño
oyendo en soledad
el llanto de los ecos eternos
¿Cuánto tiempo ha de pasar
para sentir que ya no estás viviendo?
Y me despierto en un vagón
ya me he pasado de estación
no me preguntes qué hago aquí
en las entrañas de Madrid
en las entrañas de Madrid.

Golosinas

La producción de tiernas golosinas era imparable y siempre había alguna con la que endulzar una vida de ascética prohibición. Pero siempre había alguna pasada de fecha que producía una ligera indisposición. No había cuidado, las posibles indigestiones eran cuidadas por los grandes doctores del cuerpo y el alma.

Dimisión director del MUVIM por censura de Fotografías

En pleno S.XXI la censura es cada vez más patente en todos los planos.
Ejemplo como el que traigo en el MUVIM de Valencia, deja boquiabierto.


¿Seguiremos mirando al horizonte, carraspeando con la mirada fija en un punto perdido o finalmente alzaremos la voz?

calendario

lloró mucho ese fin de semana

se arregló como siempre el lunes temprano

y salió a pelear otra rutinaria semana más

es la envidia de sus subordinados

en su asiento dorado, escritorio de roble y salario de seis ceros

ninguno conoce sus sábados y domingos bañados en lágrimas