Marañas de inspiración

Siguiendo el rastro, a través de ristras de rastrojos que rastraban mis pies, pude ver su rostro rustido por el sol, al fin.
Era Chencho bastante chato, acharado, de carrillos chupados y chola achantada. Chencho cuidaba un chancho chinchoso que chingaba de churre a todo cholo que se le acercara.
Me chiva Chencho que sabe muchos chismes, tantos, que podría echarme charlas de ellas durante ochenta días.
Yo, escritora que escribe sobre chanchullos, escuché su cháchara, claro. Estuve con Chencho y su chancho esos ochenta días, eso sí, churreada de churre todo el tiempo pero dichosa, pues concebí una novelesca novela, novedosa y novelera ¡Yo, una novata!
Fantasiosa que soy, finalicé mi novela ficticia con final feliz en la que Chencho y su chavala, una chamaca rechoncha, se achuchaban entre los chopos mientras se escuchaba un chachachá chabacano, aunque chocarrero, que venía de un chiringuito cercano.