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Salud y fuerza

lunes, 30 de noviembre de 2009

D. Juán





Gracias por tus historias Cerro.



Esto no es lo que parece... No soy malo... Es que soy muy nervioso...



Fueron las últimás frases que pudo balbucear Juanito cuando fue sorprendido comiendo todas las gominolas de sus compañeros, en aquel cuarto oscuro del colegio, dónde estaban todos los cachivaches de limpieza...

Pero no soy un delincuente, es que soy muy nervioso.


Decía D. Juán García, famoso hombre de negocios que fue sorprendido "in fraganti" en un negocio nada claro.
La respuesta del agente que le puso las esposas fue aún más desconcertante:

Tranquilo hombre... Esto no es lo que parece.

Reflejos y ...



domingo, 29 de noviembre de 2009

Sale a la luz la primera novela escrita por un ordenador



El escritor artificial es un programa informático bautizado como PC Writer 2008


Una editorial rusa anuncia el lanzamiento de la primera novela escrita por un ordenador. Gracias a un programa informático bautizado como PC Writer 2008, se ha podido concebir una obra en tan sólo tres días, partiendo de pautas iniciales que los creadores del software introdujeron en él para que éste desarrollara la historia.

Ambientada en nuestra época, en una isla misteriosa, e inspirada en la novela Anna Karenina, su lanzamiento ha levantado numerosas críticas en el sector literario, que señala que una obra así no puede ser tomada en serio. A pesar de esto, los editores señalan sus ventajas: costes de edición más reducidos, producción “a medida” de sus demandas y garantía en los plazos de entrega de los manuscritos. La iniciativa ha despertado gran escepticismo entre los expertos.

El “escritor” artificial consiste en un programa informático bautizado como PC Writer 2008, al que se le puede incorporar el desarrollo de una trama, un estilo de escritura y un tiempo y lugar en los que situar la historia. Su primera obra ha sido titulada provisionalmente “Amor verdadero”.

El estilo aplicado por PC Writer 2008 está basado en el vocabulario, el lenguaje y las herramientas narrativas de 13 escritores rusos y de otros países, de los siglos XIX y XX.

El programa PC Writer 2008 fue desarrollado durante ocho meses por un grupo de creativos y filólogos.

Una vez establecidas las pautas iniciales, y cuando éstas fueron incorporadas al programa informático, PC Writer 2008 batió un récord en tiempo de creación: en tres días ya tenía la novela escrita.

Sin embargo, esta primera versión no convenció del todo a los editores, por lo que hubo que revisar los datos iniciales para que el programa generase una segunda versión, en otros tres días. Después, el manuscrito fue entregado a los correctores de la editorial, siguiendo el mismo protocolo que se sigue con cualquier otra publicación (de origen humano).

El director editorial de Astrel SPb aplaudió la versión final de la novela, tanto como para encargar 10.000 copias para su lanzamiento al mercado. Si el experimento funciona en la calle, PC Writer 2008 tendrá que dedicarse a producir más novelas en los próximos tiempos.

Según InfoNIAC.com, Prokopovich señala que este programa informático tiene la ventaja de que permite a los editores no depender de los escritores, que pueden sufrir de falta de inspiración o retrasarse en las entregas.

La revista Ecololand señala que los costes de publicación de un libro artificialmente generado son más bajos que los derivados de los honorarios habituales de los escritores.

Por tanto, publicar “Amor verdadero” supone un riesgo económico mínimo, sin contar con el marketing que conlleva ser la primera obra que ha escrito un ordenador. Los desarrolladores de PC Writer 2008 advierten, sin embargo, de que el programa es incapaz de sustituir completamente a los autores reales.


Algunas críticas

Los corrillos literarios de San Petesburgo parecen dudar mucho de que este libro haya sido realmente escrito por un ordenador, publica CNews, y los especialistas en tecnologías de la información señalan que la Inteligencia Artificial aún no se ha desarrollado lo suficiente como para que este logro sea posible.

Por eso, expertos rusos en el mercado literario señalan estar seguros de que la novela ha sido escrita por una persona que se haya dedicado en otras ocasiones a escribir a la sombra para otros autores, que posteriormente firmarían sus libros.

Ecololand señala que, sin haber leído la obra escrita por PC Write 2008, escritores y críticos han expresado ya su escepticismo y su recomendación de no tomar en serio este género de obras literarias.

Antecedente: MEXICA

Sea o no el autor original de “Amor verdadero”, PC Writer 2008 es el primer programa informático del que se tiene noticia capaz de producir una novela, aunque sea con la ayuda humana. Sin embargo, no es el primer software creador de ficción.

A principios de 2007, la revista Discovery Channel hablaba de la creación de MEXICA, un programa informático que escribía sus propios relatos de ficción.

Desarrollado por Rafael Pérez y Pérez, profesor del Departamento de Tecnologías de la Información de la Universidad Autónoma Metropolitana, de Méjico, MEXICA genera historias basadas en representaciones computerizadas de emociones y tensiones entre diversos personajes.

Y parece que estas historias son interesantes. Según Discovery Channel, los resultados de una encuesta realizada en Internet para determinar la valoración de las historias “artificiales” por parte de los lectores, en comparación con la valoración de relatos escritos sólo por humanos, demostró que los lectores puntuaban más alto los cuentos de MEXICA que los demás por su coherencia, su estructura, su contenido, su suspense y su calidad general.


Fuente: http://tendencias21.net/Sale-a-la-luz-la-primera-novela-escrita-por-un-ordenador_a2020.html

viernes, 27 de noviembre de 2009

Visitándote en la noche

Notas cómo la noche
se posa sobre ti,
su reflejo lunar te habla
de espacios estrechos,
de bocas cercanas
robándose el aliento,
de piel despertándose
con el roce de otra piel,
por eso el olor toma
su propio lenguaje,
y el calor se vuelve
tan necesario,
como el alimento diario
que hay sobre las mesas.

El firmamento es rotundo,
nadie puede censurar
su inmensa presencia,
nada puede amordazar
su instinto nocturno
que milita en lo prohibido,
y tú sabes lo inevitable,
y te despojas de las ropas
para sentir el silencio,
que se adelanta
a los cuerpos dispuestos
para volver a sentirse cuerpos.


"Visitándote en la noche"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

Pérdida





No quería amarle... Sabía que no era bueno para mí... Y sin embargo mi corazón deseaba amar a toda costa... Amar incluso sobre mi propia vida... Ahora ya no puedo amar, ni odiar, tampoco respirar...

Amor, amor mío



" Como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querran! "

Gustavo Adolfo Bécquer


Amor, amor mío,
¿recuerdas aquella tarde
cuando el sol se detenía
y el aire estaba en calma,
a la sombra de la ceiba?

¿Recuerdas, amor mío,
que como colegiales los dos,
teníamos vedado salir del jardín,
mientras la brisa traía
aromas de la mar cercana?

Amor mío, ¿recuerdas
la primera vez que,
tus manos entre las mías
hicieron vibrar todo mi ser?

¿Te acuerdas, cómo
el temblar de tus labios
delataban tu sentir?

Recuerdas... hace ya medio siglo
y parece que fue ayer.


Texto y foto de Piedra

lunes, 23 de noviembre de 2009

La Teoría

Un huevo... Un bebé... Un cadáver... Ceniza... Nada que ver en principio, pero es el ciclo de la vida. Si retiramos el huevo y la ceniza a un lado, nos queda un bebé y un cadáver. El tiempo que transcurre de una fase a otra, es lo que nos debe preocupar. El huevo y la ceniza, sólo son el prólogo y el epílogo. Cuando la Historia reconozca este principio, la Raza Humana se habrá desarrollado por completo.

Ningún político presente, pudo rebatir la tesis de aquel filósofo.

Fiestas Carnavalescas.

Las fiestas carnavalescas, se celebran en inmensos palacios suntuosos, recargados de joyas y gemas traslucidas, cuya luna creciente, queda reflejada en cada bello cuello, estaca de diversas gargantillas.

Bellos cuerpos albinos, bailado al son de una melodía lúgubre.
Delicados maniquís moviéndose bajo sus vestidos venecianos de carnaval con un ímpetu impecable.

Sus rostros ocultos bajo siniestros antifaces, ocultan ojos mortuorios de almas fantasmales.


Yo me siento desnuda ante miradas ocultas bajo mascaras burlescas que me observan en cada movimiento.

Asustada bajo risas maquiavélicas, me abstraigo en una espiral de locura sin fin, mientras los seres misteriosamente enmascarados me sumergen en su mundo de frenesí.

Voy traspasando diversas esferas, en cada mirada fija, observo en sus ojos cristalinos ríos de sangre y danzas malditas, mientras disfrutan de paradisíaca comida a la que no le afecta el paso de los días.

Las doncellas venecianas con sus apretados corsés descalzan sus delicados pies de porcelana y hunden sus cuerpos en sus olorosas aguas venecianas.
Se sumergen hasta desaparecer bajo el puente de los suspiros del atardecer.

Mientras el diablo les aguarda en cada callejuela para tentarlas con sus dotes caballerescas.

Y hasta nueva orden de carnaval sus almas vagaran dantescas por nuestra adorada Venecia tan tétrica como bella.


Autora: Kel Báthory

domingo, 22 de noviembre de 2009

Prueba de fotos

Sevilla. Cañada de los pájaros







Mi hija me ha regalado una máquina fotográfica con muchos botones. Os paso las primeras pruebas de hoy en la Cañada de los pájaros cerca de Sevilla. Hasta ahora disfrutaba con la automática de bolsillo, espero que os sigan gustando mis fotos.

Fotos de Piedra

viernes, 20 de noviembre de 2009

El sexo y yo, Isabel Allende





En este texto que se publicó por primera vez hace más de diez años y que Isabel Allende ha revisado y actualizado para su publicación en su página oficial, la autora hace una exhaustiva cronología de sus relaciones con el sexo, desde una confesión precoz a los cinco años, hasta su actual condición de abuela, pasando por el boom del informe Kinsey y la revolución sexual de los setenta.

Mucho muy recomendable para los que quieran pasar un rato tranquilo y divertido, habla de la verdad tal y como la experimento, son 7 paginas pero su contenido es inigualable.

Enlace:

http://rapidshare.com/files/309246536/AllendeIsabel_ElSexoYYo.rar

miércoles, 18 de noviembre de 2009

A la sombra de Irati

Has vuelto a hacerte en mí,
después de tanto tiempo,
como se deshace la sal
que hace marinera al agua,
con la suavidad de la noche,
que se degrada en el alba
hasta donde los colores
comienzan a ser un día,
así volviste, sin ruidos,
como le llega el rocío
a la sed del amanecer.

Igual que le pasa al viento
cuando vuela sobre la jara,
y se enreda en sus formas,
y queda pegado a ellas,
a la fe del aroma
escrito en sus verdes hojas,
así me ocupas de ti,
como tiempo dentro del tiempo,
como calor que prende al calor,
así te dice mi boca
cuando te recobra en su aliento,
así brotas, tan necesaria,
para que tenga sonido mi voz.


Fragmento del poemario:
"A la sombra de Irati "
(palabras para las hojas de un árbol)
-versos: del 2932 al 2955 -
© Cambalache-Galeano. chus alonso díaz-toledo. 2008.

martes, 17 de noviembre de 2009

A buen puerto.


Navegaron en silencio... Izaron la discreción... La faena había sido muy difícil... El atraque anhelado... La faena, la más importante de sus vidas.

SIEMPRE CAEN LOS DÍAS










Como la nieve en primavera, mansa; como la lluvia en noviembre, eterna; como la fiebre de niño, virulenta, como un desmayo, ingrávido.

Inciertos caen, siempre caen los días.

Y caen al compás de las músicas que no suenan, de los fuegos helados del alma, de la luz cegadora de una negra esperanza.

Confusos caen, siempre caen los días.

Y caen los días en el olvido de charcos que se evaporan y en remolinos de ríos que los engullen, y en lechos de mares fantasmas enredados entre sargazos y espuma.

Ingrávidos caen, siempre caen los días

Y caen, siempre caen los días resbalados de nubes sin agua, fugados en suspiros sin aliento, quebrados en espejismos de infinitas caras, desbaratados en sus extremos laxos.

Vacilantes caen, siempre caen los días

Y caen los días y se diluyen efervescentes las horas en la penumbra de sal que escuece, y se cristalizan los minutos en heridas de navajas y caen los segundos como el derrumbe a plomo de un sueño.

Desgarrados caen, siempre caen los días

Pero también caen los días en los dulces de la abuela, en las estrías de tu vientre, en el ojo que no traiciona, en las cosquillas de una sirena, en el roce de encajes que se entrelazan, en los surcos tersos de un rostro, en las notas de canciones desmemoriadas, en una gaviota en vuelo, en una noche y una mañana.

Esperanzados caen, siempre caen los días.

Confusos, ingrávidos, vacilantes, desgarrados y siempre esperanzados. Así caen, siempre caen los días.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Desidia




La sordera de aquellos habitantes fue combatida por la insistente persistencia de los Restos de sus antepasados. Reclamaban un lugar en la historia.

Teorías y prácticas

Había aprendido que la tierra
tiene el alma atada al lugar,
y que no siempre retiene
la vida de las raíces
de los árboles que la pueblan,
también supo que hay un sur,
que está al norte del sur,
en el que la luz es ciega
cuando se apaga el tiempo,
y el agua se vuelve barro,
y el barro es destierro seco,
y el destierro forma una forma,
y la forma tiene la misma voz.

Aprendió que para casi todo
existe una primera vez,
y que el último momento
no tiene que ser el definitivo,
convivió con el placer
de la muerte en sus venas,
y con el dolor que la vida
le arañaba de los poros de la piel,
por eso quiso una caja de lata
para guardar el deseo,
y un egoísmo desmontable
para escapar del amor,
y dejó de leer a diario en el cielo,
y escribió un jeroglífico entero
con los rayos bastardos del sol.


"Teorías y prácticas"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

sábado, 14 de noviembre de 2009

Huelva. Punta del Sebo.




TUBO DE ENSAYO

Por falta de dinero me metí en esto. Vivo en una casa transparente y demasiado alargada, apenas si tengo espacio para extender los brazos. Incluso para agacharme a hacer mis necesidades tengo que bajar por un ascensor hasta la primera planta.
Una tarde, tenía toda la ropa limpia en la mano, estaba esperando el ascensor. Entré y me di en las narices con la mujer de la limpieza. Ella traía la ropa sucia de todos los vecinos. Se ofreció a llevármela y se la di con alivio hasta que me di cuenta que la puso sobre la ropa sucia de los demás. Pensé en que el olor de los otros se pegaría a mi ropa, más el olor a sudor de la mujer, todos esos olores se pegarían a mi piel, empecé a sudar, yo también emitía olores.
Al llegar a mi piso me metí en la ducha… Sé que me observan, acepté hacerlo pero ya no me importa. Mañana me arrepentiré, sobre todo cuando vengan a cobrarme el alquiler, pero no puedo con los olores.

jueves, 12 de noviembre de 2009

Santa Depravación




En un despacho suntuoso, un hombre habla en tono enérgico:

Ni por un momento voy a admitir que esa panda de rojos analfabetos se salgan con la suya. Hay que tomar medidas y luchar sin piedad... Parar al precio que sea necesario el diabólico plan siniestro, que el Maligno pretende desarrollar en este Sacrosanto país, gobernado por los partidarios del Mal. A todo aquel que vote en favor de la nueva ley del Asesinato, será excomulgado y retirado de la Fe Cristiana.
Pero señor...
No admito ningún pero. Mis órdenes tienen que ser cumplidas de inmediato.

Colgando el teléfono, comienza a teclear febrilmente ante una pantalla que le devuelve imágenes de niños en actitudes sexuales. Un crucifijo y la Biblia son testigos mudos de sus búsquedas cibernéticas.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

En Blanco


Pensó mucho en el problema. Ideó multitud de planteamientos. Resolvió un plan, que pensaba seguro. Aquella noche durmió en blanco. Demasiado tarde para darse cuenta que aquel mundo giraba en otra órbita.

martes, 10 de noviembre de 2009

Crisis de los 40




¡¡¡Última Hora!!! El Barrio de Sésamo está a punto de desaparecer. Los motivos son muy graves. Coco, en un ataque lujurioso y pervertido se tiró a las Gemelas, sobrinas de la Cerdita Peggy... Desde entonces todo ha ido de mal en peor. La producción de Galletas de Elmo ha entrado en una Crisis profunda debido a que Triki tiene Diabetes crónica. Elmo negocia en secreto con el Conde Drako (Presidente del Banco Mundial de Gominolas y Chupachuses), su cuñado, una subvención por toda la deuda. La Gallina Caponata, hermana del Conde Draco y esposa de Elmo, le pone los cuernos con Espinete, un punky radical y antisistema, hermano secreto de Coco. Los agentes secretos de la P.I.A. (Agencia de Porteras con Inteligencia) Epi y Blas, no son capaces de descubrir la trama. Por otra parte Gustavo dirige el programa de Tv. Palote Show, bajo la atenta mirada de la Dueña de la cadena, la Cerdita Peggy, que regenta un prostíbulo junto con sus sobrinas, las hermanas Gemelas.

Mar adentro




No eran capaces de encontrar la solución. Tal vez fueran responsables todos de aquella cárcel a mar abierto. La apuesta era demasiada alta como para dar marcha atrás. Como siempre, una densa niebla cubría la realidad.

lunes, 9 de noviembre de 2009

Berlín 20




Nunca pudo olvidar al soldado que le ofreció su ayuda frente al Muro de la Vergüenza. El parto prematuro de aquella joven activista, entre el tumulto y la confusión, hizo que el joven soldado tirara su arma, socorriendo a la mujer. La llevó al centro sanitario más cercano. Desde entonces vive en casa con mi madre, es mi PADRE. Esto es lo que significa para mí este día 10 de Noviembre: Humanidad y Amor.

sábado, 7 de noviembre de 2009

I CERTAMEN DE MICRORRELATOS "NAVIDAD ALTERNATIVA"






El certamen "Navidad alternativa" está convocado por la web literaria Senderos Íberos (www.senderosiberos.es) y por la escuela virtual de escritura creativa Verbalina (www.verbalina.com)

BASES:
1. Podrá participar cualquier persona mayor de edad de cualquier nacionalidad.
2. Las obras deberán estar escritas en lengua castellana, serán originales e inéditas y no habrán sido premiadas con anterioridad ni estarán pendientes de resolución de otro premio. Por inédito entendemos cualquier tipo de publicación en papel, al igual que la publicación en internet (revistas electrónicas, blogs, etc.)
3. El tema se ceñirá al lema "Navidad alternativa". El microrrelato debe abordar la Navidad desde una perspectiva diferente a los estereotipos tradicionales, ya que en esta época no todo son dulces, turrón y alegría.
4. El microrrelato tendrá una extensión máxima de 200 palabras (sin contar el título del mismo).
5. Sólo podrá presentarse una obra por autor/a.
6. Las obras se enviarán por correo electrónico. El texto del microrrelato, sin más identificación que el título y el pseudónimo o lema del autor, deberá remitirse a microrrelatos2009@verbalina.com. El "asunto" de dicho correo electrónico será el título del microrrelato. Puede enviar el microrrelato tanto como archivo adjunto en formato word como escrito en el cuerpo del email.
7. La plica deberá remitirse a plicas2009@verbalina.com. Al igual que en el caso anterior, en el "asunto" de este correo se deberá escribir el título del microrrelato. Puede enviar la plica tanto como archivo adjunto en formato word como escrita en el cuerpo del email.

La plica debe contener los siguientes datos:
- Título del microrrelato.
- Pseudónimo o lema del/de la autor/a
- Nombre y apellidos del/de la autor/a.
- Dirección, código postal, población y país.
- Dirección de correo electrónico.
- Número de teléfono.

Por favor, recuerde que tanto en el envío del microrrelato como en el envío de la plica debe escribir en el "asunto" el título del microrrelato que presenta al certamen. No incluya nigún otro tipo de indicación (como por ejemplo su nombre, o "para el certamen Navidad alternativa", etc.)
8. El plazo de envío de microrrelatos comienza el 1 de noviembre y concluye el 15 de diciembre.
9. Se establecerá un primer premio, un segundo y un tercer premio:
Primer premio: un curso o taller on line de Verbalina. Escuela Virtual de Escritura Creativa. Publicación en la revista electrónica de la Escuela y diploma acreditativo.
Segundo premio: Pluma de la colección Símbolo de Lalex1938 cedida por UNIVEX SL. Publicación en la revista electrónica de la Escuela y diploma acreditativo.
Tercer premio: Lote de libros. Publicación en la revista electrónica de la Escuela y diploma acreditativo.
El jurado podrá hacer las menciones de honor que considere oportunas.
10. El jurado estará compuesto por cinco miembros pertenecientes al ámbito de las letras (escritores, profesores, etc.)
11. El fallo se publicará en www.senderosiberos.es y en www.verbalina.com el 6 de enero de 2010.
12. La entrega de premios tendrá lugar el 16 de enero de 2010.
13. El fallo del jurado será inapelable. Los microrrelatos no galardonados serán destruidos.
14. Los/as autores/as de los microrrelatos galardonados no perderán los derechos de los mismos pero, en caso de publicación, se compromenten a hacer constar en caracteres relevantes el galardón obtenido.
15. La participación en este premio supone la total aceptación de sus bases. Senderos Íberos y Verbalina Escuela Virtual de Escritura Creativa se reservan el derecho de resolver cualquier aspecto no contemplado en las mismas.

viernes, 6 de noviembre de 2009

Y al tercer día...







Halloween:

(Un accidente brutal es descubierto a las 22:00 H. en el que se ve implicado un coche, interrumpe la noche de Halloween. Una patrulla redacta el informe policial con cierta desgana)

Hay que joderse, siempre nos toca trabajar en días de fiesta, porque algún imbécil no sabe comportarse. Braulio, llame enseguida al Juez de Guardia, necesitamos limpiar todo este desastre.

(Un deportivo, aparece a las 12 de la noche. Un tipo se baja del coche con arrogancia y soberbia, dejando sentada a una prostituta de alto nivel.)

¿Se puede saber para qué me hacen venir hasta aquí? Acaban de interrumpir una reunión social muy importante.
Verá señor, como puede usted observar se ha producido un tráfico con posibles víctimas mortales.
Muy, bien, muy bien... Levanten acta y todo ese rollo. A mí me están esperando urgentemente en la reunión que abandoné por un vulgar tráfico.

(El teniente, obedece con desgana la orden del juez, al tiempo que éste se va a toda velocidad en su flamante deportivo. Braulio encuentra un carnet en medio de la carretera, mostrándoselo al teniente. En ese momento se produce una explosión, asustando a la pareja de guardias. El teniente cabreado, tira al fuego la documentación, mirando con complicidad a Braulio) Vamos, es sólo un tráfico, resuelve el teniente.


Todos los Santos:

(A las 2 de la mañana, un cuerpo se mueve en medio de unos matorrales, tambaleándose se dirige hacia la carretera. Magullado y un tanto confundido, debido a que aún no se le ha pasado la borrachera, contempla como su vehículo se ha hecho fosfatina. Maldiciendo su mala suerte se dirige al poblado más próximo. Entra en la primera taberna que ve. Mira con cierta sonrisa la noticia de su propia muerte, en el noticiero nacional...

Ese soy yo... Soy famoso... Soy un muerto famoso.

(El camarero harto de las borracheras de sus parroquianos, ni le presta atención, siguiéndole el rollo)

Pues tómese algo para celebrarlo (Se toma una botella de tequila)


Día de Difuntos:

(La familia se reúne en el velatorio. Tristes y compungidos, porque aunque era un auténtico calavera, lo querían de verdad. La mujer llora con vehemencia.)

¿Y ahora qué voy a hacer sin mi hombre? ¿Quién te obligó a ir por aquel camino del diablo? Cariño, te quiero... No quiero vivir... Deseo irme con él.
Pues vente conmigo, a qué esperas. Si es que no puedes estar sin mí, pocholilla mía. (Un enorme silencio se hace. No puede ser... El finado ha aparecido vivito y coleando con... Un olor a alcohol que apesta la estancia.
Desgraciado hijoputa, cómo te atreves a plantarte así, ante nosotros, como si nada hubiera pasado... Y encima apestando como un borracho. ¡¡¡Te mato cabrón de mierda!!!... (Una nube de familiares, impidieron la enajenada manifestación de la hasta ahora viuda)
(Repuesto ligeramente del encontronazo con su mujer, se levanta y con cierta elegancia y mirada seductora le dice: Vamos, mi Pochi, si sólo ha sido un pequeño susto de Halloween... (Acercándose a ella y cogiéndola por la cintura) Te hago un trato... Esto no volverá a suceder. (Le da un beso apasionado).

Fin

miércoles, 4 de noviembre de 2009

A cuatro leguas de Pacanda




Braulio se crió a cuatro leguas de Pacanda, en una casa pequeña donde había más flores que espacio para los cuatro hermanos.
Ana, la menor, crecía en silencio, como un susurro; a ella sólo le gustaba oír el canto del jilguero cuando sacaban la jaula al sol de la puerta. Su música le acompañaba en los juegos de niña solitaria. La recuerda muy bien, como si fuese ayer, con las dos trenzas rubias y esos ojos azules con un fondo de tristeza, quizás, por tener que jugar sola con aquel gato tan arisco que no quería moverse del rincón al sol, en el alféizar de la ventana.
Los dos hermanos mayores eran varones y con tanta diferencia de edad que coincidían en poco, no se veían ni a la hora de cenar. El trabajo con el ganado era tan duro, que cuando acababan de ordeñar a mano las vacas, Ana y Braulio ya estaban en la cama.
Braulio, en medio como el jueves, no tenía edad para acompañar a su hermana en los juegos, ni años para trabajar con los mayores.
En aquellos veranos tan largos, salía por la mañana al río, donde dejaba correr su fantasía mirando cómo lo hacía el agua. A veces seguía el vuelo de las libélulas y descubría que se posaban unas encima de otras, imaginaba algo parecido a lo que hacía el gallo con las gallinas, pero aún más difícil.
Otras veces cuando soplaba “el gallego”, pasaba las horas muertas en el campo del bramadorio, donde la rebeldía de la mar hacía bramar los bufones levantando nubes de espuma como si una fuerza, cósmica más que telúrica, quisiese unir la tierra con el cielo.
Esos días volvía a casa con ganas de charlar con su hermana y le contaba lo duro que tenía que ser para la mar querer acercarse al cielo atravesando la tierra.

Texto y fotos de Piedra

Opereta.




Traiciones, puñaladas y engaños... Todo estaba listo para interpretar una perfecta tragedia... Sin embargo, el director era un flojo y lo convirtió en opereta. El arte de la escena también tiene sus defectos.

La gran zafra


El trigo infecundo, el maíz estéril, el centeno perdido. Braulio, hastiado, oyó a alguien decir— El que siembra vientos recoge tempestades —y sin dudarlo subió a las montañas, dispuesto a recolectar torbellinos y ráfagas.
No fue fácil; el viento ululaba retozón, arrancándole los costales de las manos. Tuvo que esforzarse para envasarlo, pero al final logró su propósito: el revoltoso fue metido en los sacos que se sacudían sin parar. Bajar de las montañas, tampoco fue simple pero más trabajoso resultó sembrarlo. En cada agujero, con muchas penurias, vaciaba un talego mientras el ventarrón pretendía escapar. Pero el labrador, habilidoso, echaba tierra encima hasta hacer un montículo.
Concluida la faena, jadeante, se sentó debajo del almendro mientras oía el clamor soterrado.
A los pocos días el estrépito cesó y después de dos meses, súbitamente, los mogotes reventaron para permitir que varias tolvaneras remontaran hasta el cielo. Se formó entonces un enorme nubarrón negro que muy pronto fue tormenta. Braulio cómodamente al abrigo de su chimenea, con satisfacción, veía caer el agua e imaginaba su fructífera cosecha.

Papeles por los suelos

Me gustaba escuchar a los papeles que encontraba en la calle, los que nadie quiere, y tira sin importar el sitio en el que caen. Todos los papeles me contaban algo, aunque mis preferidos eran los papeles disidentes, los que saltan, con la ayuda del viento, desde las papeleras al suelo. Tras tantos años de frecuentar las venas en las que se gasta la ciudad, conocí a papeles para todos los gustos, con todos los colores imaginables, y de todas las formas posibles que les permitía la física papirofléxica. A lo largo de ese tiempo escuché a los cinco continentes en pedacitos. Había conocido recados de compra, números de teléfono a los que nunca me atreví a llamar, nombres que se volvían anónimos en mis manos, y alguna que otra nota de suicidio sin la firma de la muerte. La sensación que nacía ante aquellas formas era la misma que regala el oxígeno a la sangre, o la calma que ofrece el agua a la sed de la soledad que se agrieta a solas, cuando el descanso para tanto cansancio no es otro que el de no dejar de caminar. No necesitaba leer las letras escritas para saber qué decían aquellos trozos de vida poliforme, de hecho nunca lo hice, siempre preferí escuchar el ruido que las arrugas me susurraban al estirarse la fibra entre mis manos, mientras retomaban la forma educada de ser papel. Aprendí a reconocer los acentos de los árboles en ellas, la suavidad que habla la "ce" latinoamericana, o la rubia rotundidad inamovible de la "che" anglosajona, se mezclaban con el ritmo de la "te" africana, y la perpetuidad asiática de la letra "ele". No tuve ninguna preferencia de clase, raza, o credo, escuché con la misma atención la solemnidad de un papel con membrete, que el desconsuelo de una bolsa rota con el fondo perdido. Podía reírme con un papel secundario olvidado por el guión de la vida, y llorar hasta el agotamiento escuchando las historias de una entrada no usada de cine. Encontraba la misma buena predisposición en el ruido del papel cristiano, que en el aroma curvo que luce la media luna de Alá, entendí la calma meditada de oriente, y disfruté con las coloridas deidades africanas al danzar. No podía pedirle más a la vida, tenía a mi disposición el universo, y sólo yo lo sabía.Me dio pena el desconocimiento que aprendían los demás, la trágica situación de aquella gente que ignoraba semejante grandeza del humanismo de a pie, y quise compartir mis conocimientos con el prójimo. Ocurrió que el prójimo andaba liado con la hipoteca de otro prójimo, que no tenía ya más vida para hipotecar, y no tuvo tiempo para prestarme atención cuando supo de mis variables intereses. Caminé por calles repletas de prójimos sin tiempo para reparar en mis sabias palabras, sordos de pies y manos, se desgastaban dentro de sus zapatos de cemento gris, y cordones de acero, para llegar siempre a ningún sitio de su agrado. Entonces me di cuenta de un detalle que me llenó de desasosiego. Vi cómo aquellas personas tiraban sus papeles, y supe porqué en ellos encontraba vida, una vida que se les caía a trozos, sin tiempo para recogerla.

"Papeles por los suelos"
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

martes, 3 de noviembre de 2009

Noviembre




Tardó en llegar el Otoño. Sus primeros movimientos indicaban que sería duro. Señalaba el final de un tiempo, de una forma de hacer. El Invierno sería aún peor. Un ciclo se acercaba inexorablemente. Ellos lo presintieron y se adelantaron.

Francisco Ayala

La filosofía, y la tinta, pierden a uno de sus mejores portavoces, Francisco Ayala falleció a los 103 años de pensamientos.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Luz de Pacanda



Esta luz de Pacanda
con el cielo entreverado
de pequeñas nubes.
Este sol de noviembre
que acaricia suave
el regalo de mis días.
¡Qué dicha
el otoño de la vida!
tan alejado del tiempo
en que curas sin alma
amenazaban
con el “fuego eterno”
a inocentes criaturas.
Hoy vi la mar,
estaba en calma.

Texto y foto de Piedra

El viejo Carrusel.

Ojos celestes color pastel lloran junto a un viejo carrusel.
El carrusel da miles de vueltas sin parar mientras sus hierros no parar de chirriar.
El pequeño caballito de tío vivo se lamenta sollozando sin parar mientras llora pequeñas virutas de serrín bajo su plataforma circular.
Hasta que percibe una bella figura que se arrima y decide a él quererlo montar.
De entre todos los caballito del carrusel ¿Por qué decide montarlo a él?
El más viejo de todo el tiovivo, el más hueco, pálido y demacrado.

La bella dama de largos cabellos rojizos deslizándose sobre su precioso vestido de época, se montó y disfruto del paseo varios minutos.

Al bajar, observó al caballito y mirándolo a sus preciosos ojos celestes le dijo:

-Lo que importa no es ser más fresco o flamante, la belleza reside en la originalidad y tu singular e insólito aspecto te convierte en un ser excepcional para mi, porque la belleza reside en los ojos de quien la mire.


Autora: Kel Báthory