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Salud y fuerza

lunes, 31 de mayo de 2010

El Bombón de Remedios







Bueno, vamos a iniciar, espero, una nueva locura: Hacer entrevistas a escritores que hayan publicado, publiquen o vayan a publicar. Y como son amigos, y los tenemos a mano… Quisiera comenzar por una escritora, una “nueva promesa” de Andalucía. Una mujer que seduce a poco que la conozcas. Una persona con mucha sensibilidad como sus historias muestran y tendremos la oportunidad de confirmarlo en esta entrevista. Por cierto, esto tampoco es una entrevista, es una charla entre amigos. Tal es así que el entrevistador tan sólo ha tenido que iniciar la charla, el resto todo ha sido un sencillo paseo por los interiores de Mercedes Muñoz Becerra, una capricornio con ascendente Virgo (muy importante este dato), que nació en un día de lluvia, del mes de Enero, a las 21:50 h. (Año indefinido). Diplomada en Enfermería, su pasión por las letras le ha llevado a entrar con buen pie en ellas (utiliza un 38 según cuenta ella.) ganando el IV Premio de Narrativa Ciudad de Ogíjares. Y ahora, asaltada a mediodía en una conversación de Facebook, nos recibe gentilmente ante nuestra propuesta.
Bueno, vamos corrigiendo posiciones hacia el asunto...


Merche
Venga, me siento bien.


¿Desde cuándo tuviste intenciones o deseos de escribir historias?

Merche
Desde que tengo recuerdos. Era muy pequeña cuando me dio por hablar escribiendo, unos 5 años, o tal vez menos, mis hermanos mayores me enseñaron a escribir antes de entrar al colegio y como era muy tímida, escribía para decir la mayoría de las cosas.

Entonces en "Lengua" como se llamaba a la asignatura de Lenguaje, por aquellas épocas, serías una de las alumnas aventajadas al hacer redacciones...

Merche
Cada vez que cambiaba de colegio (fueron muchas por el trabajo de mi padre) los profesores les decían a mis padres que hicieran el favor de no hacerle las redacciones a la niña. Una amiga del colegio me prestaba cuentos (yo no tenía) y debía devolvérselos al día siguiente si quería que me prestase más. Yo los devoraba, me quedaba pasmada delante de su estantería y escribía mis historias. Amo los libros.

Así que la terapia para vencer tu timidez era escribir...

Merche
Escribir y leer. Escribía a mis hermanos, a mis padres, a mis amigas. Si tenía que pedir perdón, era por carta… Mensajes en el frigorífico… Mis hermanos se burlaban de mí. Cuando veían una cartita en el frigo me preguntaban ¿Qué has hecho?

Alguna de las personas de tu entorno, ¿se molestó en seguir tu rutina, por llamarla de alguna forma, y responderte por escrito?

Merche
No, no respondían por escrito. Bueno, los novietes sí, pero eso fue más adelante.

Debo adivinar que eras la más pequeña de la familia...

Merche
La tercera de 4, la mayor de las chicas.

Muy bien.
Y ahora avancemos un poco más adelante. Si eras tímida de pequeña, al llegar a la adolescencia, ese rasgo ¿se acrecentaría hasta límites insospechados no?

Merche
Imagínate. Según mis amigos era extrovertida. Siempre sonriente pero yo no me veía así. Una vez que la gente me llega, desaparece la timidez

Digamos que tus escritos mostraban a una Mercedes tal y como era realmente...

Merche
Posiblemente, el papel no me hacía sonrojarme aunque al principio, nadie veía mis escritos. Sólo mis amigos más íntimos.

Digamos entonces que eres el prototipo de personaje con el cual sueña todo autor. Una niña tímida que habla a través de sus escritos...

Merche
Y yo sin saberlo. Hablaba mejor escribiendo. Decía todo lo que tenía dentro, sin callarme nada, sin atropellarme. Me sentía libre de decir lo que quisiera y llegaba mucho mejor. Por ahí tienen que estar guardadas muchas de mis cartas. Algunas ya tienen casi la tinta borrada, pero las personas a las que fueron dirigidas, las guardan.

Avancemos otro poco más. ¿Cómo una persona tan tímida, tiene el coraje de estudiar una profesión tan difícil como la de Enfermería, en la que resulta que hay que tratar con las personas constantemente y en algunos momentos tan difíciles?

Merche
Porque soy cabezota. Quería ser enfermera desde que era chica. Y enfermera soy.

Encima de ciencias…

Merche
Quise estudiar mixtas porque me encantaba la literatura, pero no pude, el grupo era muy pequeño.

Bien, hasta aquí se va cumpliendo punto por punto el alma de un artista. Empeñado o cabezota, y contradictorio… Ahora querríamos saber... ¿Cuál fue el momento en que diste el gran paso para que tus escritos fueran leídos por todo el mundo, y no sólo por tu círculo íntimo?

Merche
Cuando me presente al primer concurso literario en 1981 y gané mi primer premio en el pueblo donde vivía, Almuñécar. Se promocionaba mucho la literatura, se sigue haciendo y todos los años, coincidiendo con el día del libro, hacían un concurso literario. A partir de entonces me presenté hasta que llegué a la universidad. A partir de ahí, parón literario. Estaba estudiando lo que yo quería, me encantaban las clases, las prácticas. Me metí en un mundo donde la gente se encuentra sola y sufre. El dolor une a las personas, y me di cuenta de que podía hacer mucho sólo hablando con ellos, sólo con tu presencia. Es fantástico y a la vez, estaba muy liada con las clases, las practicas, la aventura de vivir fuera de casa. No tenía tiempo para escribir. Después me casé, seguí trabajando mucho y tuve a mis hijas. Retomé la escritura unos años antes de tenerlas a raíz de la muerte de un ser muy querido. Me di cuenta de que la vida es demasiado corta y me convertí en otra persona. De nuevo tuve la necesidad de aliarme con el papel para vaciarme de dolor. Es una terapia que funciona. Fue en esa época cuando descubrí Atramentum, colgué unos textos y la gente los leía y les gustaba. Fue a partir de ahí cuando pienso que comencé a escribir de otra manera, sin pensar en que nadie lo pudiera leer, sin someterme a juicio, dejando de lado la sensación de saberse desnudo por dentro, y aquí estoy.

Aquí estás con una novela que sencillamente es una delicia: El bombón de Remedios. Novela ganadora del IV Certamen de Narrativa Ciudad de Ogíjares, provocando un revuelo y haciéndote salir del anonimato... ¿Cómo lleva una tímida, la fama?

Merche
No soy famosa ni espero llegar a serlo, me daría una vergüenza terrible, prefiero que sea mi libro el famoso, eso sí, que alguien recordara su titulo pero no mi nombre.

Bien, será muy poco probable, y eso espero. Volviendo al libro. Cuéntame ¿Cómo se te ocurrió escribir esta historia tan urbana, romántica y a la vez fantástica?

Merche
Observando a la gente, enhebrando sentimientos y dibujando, más que escribir, los colores de la vida. El libro es de colores…

Define tu libro...

Merche
¿Con cuántas palabras?

Expláyate, te dejamos...

Merche
Algunos lectores me han dicho que la historia engancha. La prosa susurra, que hay momentos en que llega a doler de verdad, en los que se sienten identificados con uno u otro personaje. Ayer me decían que parecía un ensayo sobre los sentimientos… otros que es de color azul. Yo lo definiría como un libro que me hizo conocer mucho y con el que sentí muchas cosas al escribirlo, para mí ha sido una experiencia estupenda y me gusta el resultado, con lo exigente que soy para mí.

Según leemos la historia, se ve claramente que está escrita por una mujer y es muy femenina. Fue tu intención o sencillamente surgió...

Merche
Yo no creo que sea femenina, pienso que los hombres y las mujeres sentimos de la misma manera, sólo que las mujeres somos más cómo decirlo… Nos da menos vergüenza mostrar nuestros sentimientos. Las mejores críticas de la novela provienen de los hombres, precisamente, pero sí quería resaltar los personajes femeninos. Surgió sin querer, imagino que por empatía.

En tu novela, se nota el cariño con el que tratas a los personajes y tu implicación personal en todos y cada uno de ellos. Pero yo, que soy un poco malvado, te voy a hacer elegir a uno de entre todos ellos... ¿A quién escogerías?

Merche
Me gusta mucho Pablo por su conexión con el mar y por su don para no morirse, un tío con suerte. Y me encanta Remedios, es especial, aún la veo si cierro los ojos, caminado hacia la cocina para traer una bandeja con chocolate caliente y paparajotes… Con esa capacidad de dar amor...

Bueno, ahora haznos un pequeño resumen de tu novela sin estrangular el final...

Merche
¿No vale estrangularla… Seguro? Al final se muere, je je je…

Vale, el asesino es la terrible Ofelia, la secretaria del Superintendente...

Merche
¿Un resumen?... ¿Ves?... Eso no se me daba bien en el colegio. A ver…

Venga, seguro que lo tienes...

Merche
Digamos que es una historia de encuentros y desencuentros, de la vida y la muerte, de personajes especiales que se llegan a encontrar. Un viaje al interior de uno mismo, de una vida vivida como quieren que la vivas y no como realmente quieres vivir. No sé, cada personaje hace la novela distinta. En general, podría resumirla en una novela que deja un buen sabor de boca, tal vez, a algunos lectores que la lean en el momento adecuado. Porque los libros tienen su momento… Una novela que deja poso, un ligero cosquilleo… ¿Vale el resumen?

No sé, tú sabrás...

Merche
Es mi novela, no sabría resumirla. Me la sé de memoria.

Y ya para terminar... Una buena razón para leer El bombón de Remedios. Di lo que no hayas dicho antes o se te haya pasado...

Merche
Tuve razones para escribirla y estoy orgullosa del resultado… ¿Si la recomendaría?
Claro que sí, es una novela que a mi me hubiera gustado leer si no la hubiese escrito yo, la habría devorado de principio a fin. Seguro que hasta habría llorado un poco (lloro hasta viendo La Sirenita), y estaría esperando un segundo libro… ¿por qué no?... Puestos a pedir…

A eso vamos... Sabemos de buena tinta que andas en otro proyecto. No tiene nada que ver con la primera novela y está más enfocado para jóvenes... ¿Es cierto?

Merche
Debe ser la deformación maternal. Acabo de terminar una novela juvenil, a la que le ha seguido otra, mucho más corta. Ha merecido la pena por lo bien que me lo he pasado. Quería probar nuevas voces, cambiar un poco el estilo, pero debo reconocer que, al final, se me ve el plumero.

Bueno, eso no es malo, cada uno tiene su propio estilo, y en el fondo es lo que se va buscando.

Merche
Escribir para jóvenes es más espontáneo, más fresco. Ellos no le dan la oportunidad a un libro si les aburres en la primera página, no se puede deshacer el ritmo en ningún momento y hay que mantener la intriga. Ellos, que son más listos que los adultos, no dan una segunda oportunidad.

Tanto hemos hablado de tu novela que no sé si eres consciente de que cuando se publique esta entrevista, muchos tendrán ganas de conseguirla... ¿Dónde podemos encontrar El bombón de Remedios?

Merche
Es una edición no venal, los patrocinadores del premio lo establecieron así. El libro no se vende, se regala, lo que me pareció estupendo porque nunca pesé en vender el libro. Ahora ya es casi imposible conseguir un ejemplar, porque el boca a boca ha hecho que desaparezcan. Ellos no tienen ningún problema en cederme los derechos para la próxima edición, así que ya me tocará ir de puerta en puerta de las editoriales para editarla de nuevo y poder distribuirla

Y para terminar, sintiéndolo mucho... Quisiera darte las gracias por haber sido una excelente entrevistada. Si todos los entrevistadores, tuviesen a alguien como tú enfrente, sería un auténtico placer.
Y ya te emplazamos para la próxima aventura. Donde nos lleves con tus letras, querida Merche...

Merche
A pasar un ratito agradable, entonces.

Roma ¿eterna?

.
Quiero esta noche ver cumplidos mis deseos.
.
Pido céntimos a los blogeros: los viejos y los nuevos.
.
Formulo las peticiones en voz baja (como la costumbre indica) y
.
arrojo las monedas a la fuente cerrando fuerte los ojos.
.
Oren los creyentes: que sea lo mejor,
pues la suerte, y los cobres, han sido echados.
.

domingo, 30 de mayo de 2010

Picudo rojo. Rhynchophorus ferrugineus


Subo esta vista de Maro, para que quede constancia de nuestro paisaje; quizás sea el último año que veamos las palmeras repartidas por tantos rincones de nuestra geografía.
La plaga del picudo rojo se extiende como mancha de aceite y en cualquier sitio se obsevan los muñones de las palmeras, es tal el desastre que no puedo hacerme a la idea de que nuestros paseos y plazas se queden sin ellas. Otra gloria para apuntar al infausto alcalde de Almuñecar.

"La plaga apareció por vez primera en Europa en 1994, en España, en Almuñécar." nota de Wikipedia.

Dieta Veraniega.




Pensaron en hacer una dieta de adelgazamiento.
Pero su cuerpo sólo admitía Regímenes estrictos.
Creyeron ponerse los trapitos que estilizaban sus figuras.
La escasez, tan sólo daba para utilizar los modelos del año anterior.
La Realidad siempre se empeñaba en estropear los cantos de sirena.

jueves, 27 de mayo de 2010

Pie izquierdo

Está feliz porque al fin ha conseguido un trabajo. PROFESORA DE GIMNASIA en uno de los colegios más importantes de la ciudad.

Llega a su primer día de trabajo luciendo un traje de cóctel gris con flecos desde el cuello hasta el bordillo, justo encima de la rodilla, los zapatos, del mismo tono y tacón de aguja, un pequeño bolso, también de flecos. Ya sabe que no es lo apropiado, pero el vestido es tan lindo.

Después de saludar a los pocos docentes que se encontraban en el hall, pregunta por la sala de profesores, necesita hablar con el director para pedirle un manual de instrucciones, o la programación de su asignatura. No tiene ni idea de lo que le va a decir a sus alumnos, menos mal que el primer día nadie espera que se haga nada. Después, cuando consiga la programación será lo suficientemente estricta para sacar el mayor partido a esas cabecitas jóvenes - piensa - dedicará la primera clase a presentarse - siempre le ha ido bien con los chicos, por alguna extraña razón, ellos se sienten identificados con ella y la química surge de manera espontánea - les hablará de la asignatura, de sus expectativas, de las posibilidades de trabajo, les invitará a exponer sus opiniones, sus proyectos. Será una hora encerrada en el aula con ellos, así que no se sentirá ridícula por la ropa que lleva.

O, también podría salir al patio con ellos, iría descalza… no, quizás no es buena idea.

Al final del pasillo se encuentra con dos profesoras, que no saben indicarle el sitio de la sala de profesores - ellas también son nuevas - y están buscando el baño de profesoras. Se acompañan mutuamente, al doblar el pasillo, se encuentran de frente con tres baños. Ella escoge uno y empieza a mirarse el vestido, se lo sube poco a poco dejando al descubierto sus muslos, las nalgas y mueve las caderas para ondear los flecos de la falda. Entra un profesor y la pilla infraganti. Suelta la falda rápidamente, pero al dar la vuelta se tropieza con una pared de cristal que deja ver a un grupo de estudiantes que estaban allí quien sabe desde cuando.

La vergüenza la domina. Mal comienzo para sus clases.

Perdón jefe

Mire, tenga cuidado con eso, no lo vaya a joder ahora. No es el momento. Usted ya tuvo su oportunidad, así que ahora, apechugue que para eso se ha hecho usted con el poder. Deje de temblar. Es usted patético. Por eso no me caía bien. Se acuerda de los días veinticinco de cada mes. Yo sí. Todos los jodidos días de mi existencia me decía lo mismo. A ese lo despido por cualquier cosa. Joder que soy el empresario y puedo hacer y deshacer en mi empresa.

Durante el desayuno, entre mordisco y mordisco de magdalena se me iluminaba la mente: surgía así: PUM ¡el pretexto perfecto! Ningún problema con sindicatos, una indemnización conveniente y listo. Eso era todo. Con ese ánimo entraba a mi despacho, me ponía al día y luego lo llamaba. Usted venía con ese aire cansino, joder, si parecía que llevara el mundo a cuestas, no era para tanto, esos hombros caídos, esa mirada huidiza y esa vocecita me crispaban los nervios. Ahí, en ese puto momento me olvidaba del sindicato, me daban ganas de retorcerle el jodido cuello.

Apunte bien carajo.

No me vaya a dar en una pierna. Volviendo a su cuello, ¿nació así o la vida se lo consumió? ¿Por qué carajos nunca protestó? La naturaleza en vez de voz le dio ese bisbiseo que me dictaba números mientras yo imaginaba su sangre manchando mi alfombra turca.

No me mire así hombre.

Claro que lo odiaba y no me pregunte por qué, fueron muchos los motivos, su humildad de esclavo, su docilidad de borrego, pero sobre todo su voz, ¿sabe? en mis pesadillas la escuchaba, era como una mosca zumbando en mi oreja todo el tiempo, sssssi ssssseñor, sssssi sssssseñor. Ay que joderse. Pero lo peor era que no me fijaba en sus Debes y Haberes, usted recitaba números como un imbécil y yo sentía el bizzzzz bizzzz en mi oreja hasta que lo mandaba a su escritorio. Usted levantaba el culo y yo me quedaba con esa imagen de pantalón brillante con la raya replanchada que podría haber cortado un pedazo de pan duro.

Tenía que llamar a Martínez para que revisara el balance mientras yo cerraba la puerta para olvidarme de usted. Sin embargo, como son las cosas, hoy es veinticinco de mes, no tuve necesidad de llamarle. Usted apareció por esa puerta y me pidió permiso para entrar. La boca se me abrió como la de un caballo. ¿Había cambiado de voz a sus cincuenta y tantos? Ah, sesenta, claro sesenta. ¿Por qué ese cambio? Ahí lo tenemos. La oficina sola, los empleados han ido a comer y usted me apunta con una 22… ¿bonita verdad? no, no me cuente dónde la consiguió. Las armas nunca me han llamado la atención.

¡Dispare!

No dude ahora, no la vaya a joder, deme el gusto de verle por una única vez en su puta vida un rasgo de carácter. Siga con la mandíbula apretada. Le queda bien, me recuerda a Clint Eastwood. Yo de usted no me hubiera puesto corbata. Qué mal gusto tiene usted, se pone unas corbatas horrorosas. Perdone, esas cosas no se dicen ni en privado, cada cual viste como le da la gana, pero uno tiene ojos, que le vamos a hacer.

Veo que está temblando. Y le advierto, si quedo vivo le va a pesar, es mejor que lo haga y cuanto antes mejor, no vaya a ser que venga Clarita y empiece a dar alaridos, dése prisa, es muy fácil, aprieta el gatillo, así de simple. Más aire en el ambiente.

No se vaya carajo. Dispare, dispáreme.

sssssssi ssssssseñor. No se preocupe, aquí no ha pasado nada, ahí le dejo el balance.

Y salió de la oficina con su gesto cansino, el pantalón brillante y la raya replanchada que sin embargo se quebró un momento. Cuando guardó la pistola en el bolsillo.

Confusión

Mi casa es un espacio donde cabe una gran cama, dos mesas de noche, una cocina, un baño y un pequeño sofá; todo en un ambiente. Una vida a un sólo golpe de vista. Un gran ventanal cierra el escenario.

Me arreglo. He quedado con una amiga. De pronto llaman a la puerta.

Un joven y una chica entran sin saludar. Él está enfermo, yo los recibo, les doy agua, pero me tengo que ir. ¿Los dejo en mi casa?

Ella, la chica sale a buscar ayuda y se pierde en el pasillo.

Es que al salir de mi casa, al cerrar la puerta, uno se encuentra con tantas puertas iguales, por eso, ella se perdió… y yo me tengo que ir.

Torres de almenara


“ TORRE DE MARO O CALATURCOS
Dista esta torre de la Puebla de Nerja una legua, su costa muy áspera, y tajos a la mar, puede tener artillería de a cuatro, pero no la necesita.

TORRE DEL RIO DE LA MIEL
Dista esta torre media legua de la antecedente, su costa áspera de peñascal y tajos a la mar. excepto dos pequeñas playas. tiene dos cañoncitos de a cuatro de bronce, su almacenito de pólvora, torreros y tres soldados, necesita alguna reparación su parapeto.
Entre esta y la anterior torre desemboca el Arroyo de la Miel, que siempre tiene agua y se defiende de la presente torre.

TORRE DE CERROGORDO
Dista esta torre de la antecedente media legua, su costa todo peñascal y tajos a la mar, está situada sobre una eminencia grande. por lo que aunque puede tener dos cañones de a cuatro de nada servirían.”

Recopilado de la “Relación del estado de todos los puestos fortificados de los ocho Partidos de la costa del Reino de Granada... Por Antonio Mª Bucareli y Ursúa 1762 . Legajo 3121 Archivo General de Indias. Sevilla


Aunque los orígenes de las torres vigías en nuestra geografía peninsular se remontan a época romana, nuestro litoral se protegió de forma sistemática con torres de almenara en época nazarí. Fundamentalmente se construyeron en tiempos de Yusuf I, bajo la dirección del primer ministro Abu-l- Ridwan ( 1329-1359 ).

almenara1.
(Del ár. hisp. almanára, y este del ár. clás. manārah, lugar donde hay luz, faro).

1. f. almenar1.
f. Fuego que se hacía en las atalayas o torres para dar aviso de algo, como de tropas enemigas o de la llegada de embarcaciones.

Fotografía: Torres almenaras de Maro y de Cerrogordo

Aguafiestas





¡¡¡Se terminó la fiesta!!! Dijo el camarero con gesto muy serio.

Nadie lo tomó en serio y siguieron a lo suyo. Bailando, bebiendo, e intentando cerrar las últimas caricias a ese futuro carnal.

Las luces se apagaron de repente. Leves protestas, aún así las ganas de juerga podían más.

Llegaron métodos más expeditivos. Una patrulla de batas azules, pertrechadas con carros ligeros de material higiénico, practicaron una maniobra envolvente, rodeando a la marea humana hacia la puerta de salida, entre silbidos, abucheos y protestas malencaradas.

La fiesta se había terminado, comenzaba la cruda realidad. Todos volvían a ser calabazas.

miércoles, 26 de mayo de 2010

Potito News




Gürtell y Estafas varias... Potito Reprimenda.
Banca Extorsionadora... Potito Rebaja Social.
Religiosos Pederastas y Delincuentes... Potito Confesión.
Cataclismo Imperial... Potito Guerra Santa.

Para el resto del personal AJO y AGUA:
AJOderse y AGUAntarse.

ronda nocturna

Quiere los hechizos para sí.
Torcer el destino si fuera posible.
Sueña con macumbas.
Quizá mañana concurra a una de esas brujas que anuncias sus conjuros en los clasificados dominicales.

martes, 25 de mayo de 2010

¡¡¡Hagan Juego Señores!!!



Se lo jugó todo.
Sabía que era un suicidio.
La Ludopatía no le dejaba razonar.
De nuevo perdió la apuesta.
La pérdida estaba asegurada:
Más esclavos, menos derechos.

Suerte y castigo

Caminar junto
a la suerte desafortunada,
la que por algún siniestro
motivo implica el castigo
como recompensa,
inventarios de lo que tengo,
y tú, brotando desde la tierra
donde te pienso sin miedo.

Me reta la razón
que no entiende tu sabor,
yo la retuerzo,
y se convierte en un remolino
del que solamente caen gotas,
gotas con la memoria
de todas las noches pendientes,
son esferas donde la luna
se convierte en la cómplice
perfecta de las palabras azules,
y en los labios,
me dices
que nos dijimos siempre,
y en las manos,
suda el calor como tinta roja,
y la anatomía se busca
sin prejuicios,
como borrones
inquietos que se debaten
en el blanco del papel.

No dejo de comenzarte
como una tarea imposible,
en mi sed se encuentra
una tarde de tu costado,
y dejo parte de lo que no quise,
para convertime
en el hambre que se niega,
como el pan que no
se parte entre tus manos,
y sintonizo el suicidio
del mar dentro
de una caracola negra,
ella sabe que los gritos
son para las olas
embravecidas, por eso
se enrosca dentro
de su huracán de nácar,
y espera, sabiamente quieta,
como si fuese una estatua de sal.

"Suerte y castigo"
© El País de los Tejados-Cambalache. chus alonso díaz-toledo

domingo, 23 de mayo de 2010

Alma errante.

Sueños…
Sueños que se rompen y se trasforman en pesadillas que un día tuvieron su existencia en tu cabeza.

Mi mente atormentada ya no diferencia entre realidad y delirio, sumergida en un mar de sangre en el que voy chapoteando con desespero para llegar a la orilla de la desesperanza.

Y yo saltando desde un alto trampolín al que observo con vértigo. Y en el que aterrizo en una inmensa piscina cristalizada donde millones de cristales se introducen por mi cuerpo y me mutilan, me llenan de llagas.

Las llagas y los cortes van ensangrentando mi cuerpo, van vaciando mi alma gota a gota en el recipiente del idealismo, hasta pudrir todo lo que queda de mi ser, explotando desde dentro de mi interior, calcinando mis entrañas , dejando al descubierto solamente mis huesos roídos para que pueda lamer de ellos el sabor del fracaso de mi destino.

Y los huesos con el tiempo mutaran en nubes polvoreadas y polvo al polvo…

Mundo, existencia y ser derruidos por el pecado del destino, de haber nacido en un mundo donde no hay lugar ni sitio para un alma errante que vaga andante, perdida y sola, en busca de su destino…



Autora: Kel Báthory

Ingenio de Maro




Quedó varado en tierra, proa a la mar, esperando un sueño que le lleve en nuevas singladuras a recorrer la mar de levante, para repartir el azúcar de sus entrañas por los puertos del Mediterráneo.
Tiene añoranzas de aquellos años en que los navíos genoveses venían cargados de sedas y especias del oriente para trucar por el jugo de la caña; años de riquezas y esplendor, mucho antes de que otros marinos llevasen la zoca de la caña dulce a tierras de ultramar y la competencia con la melaza americana se hiciera insoportable. Entonces no tuvo más remedio que apagar sus calderas y quedarse mirando el mar.

Hoy el ingenio de Maro levanta sus muros al cielo como un lamento, no reconoce que los navíos que le trajeron la riqueza de la India, bajo la bandera de la media luna sarracena, eran los mismos que con otras banderas llevaron la misma riqueza a las tierras americanas.
Cuenta la historia que fue el propio Cristóbal Colón, quien convencido de haber viajado a las Indias, llevó el cultivo de la caña de azúcar a las islas del Caribe.


“Desde 1640 llevaba el señorío y el ingenio azucarero de Maro D. Lucas Navío de la Peña, celebrado poeta que mereció ser premiado en el certamen literario que se celebró en Granada, el mes de septiembre del año de gracia de 1699, con las siguientes Octavas:

Quien compusiera, quien con mas decoro
Entonara, y en diestro contrapunto
Con plectro de crystal en cuerdas de oro,
Cláusulas dulces, á tan alto assunto,
A de la gloria el Imperial Tesoro,
A de la gracia el celestial trassunto;
Si he de ser de tus luces Coronista,
Glorioso un rayo de tu luz me assista.....”

Recogido por Alejandro Bueno en su Reseña Histórica de Nerja. 1907

jueves, 20 de mayo de 2010

CONCURSO DE RELATOS AMOROSOS "DO NOT DISTURB"- hasta 25 de junio de 2010-

Bases "Do not disturb"

Mientras un sedoso vino acaricia nuestro paladar y la exquisita cena nos permite profundizar más en nuestras pupilas a la vez que hablamos, la brisa del mar nos envuelve en esta tibia noche de julio, y la luz tenue de una luna que nos mira me dice que estamos inmersos en un sueño, juntos, haciendo por fin realidad nuestro más profundo deseo…

El Hotel Montiboli de Villajoyosa convoca el III Concurso de Relatos de Amor "Do not disturb" invitando al lector a vivir momentos únicos, con arreglo a las siguientes bases:

1. El género narrativo a presentar es un relato de amor cuya temática gire en torno a una cena romántica en un hotel.

2. Podrán participar todas las personas con edad superior a los 18 años y de cualquier nacionalidad.

3. La extensión básica del texto (en formato DIN A4, mecanografiado a cuerpo 12 y por una sola cara) no será inferior a 1 folio ni superará los 2 folios. La obra irá acompañada con el nombre, dirección y teléfono de contacto del participante.

4. Cada participante podrá presentar un máximo de un trabajo original. Los relatos presentados deberán ser inéditos y no haber resultado premiados con anterioridad, ni estar pendientes de fallo en otro concurso.

5. Se enviará una copia del trabajo por correo electrónico a la direccion montiboli@servigroup.es en documento adjunto .doc, .txt o .rtf; o bien por correo en un sobre al Hotel Montiboli (Partida Montiboli s/n Villajoyosa 03570, Alicante). El participante deberá optar sólo por una opción de envío.

6. El plazo de presentación de las obras concluirá el día 25 de junio de 2010.

7. Se establecen los siguientes premios:

- 1º Premio
Alojamiento para dos personas en las exclusivas habitaciones del Hotel Montiboli con desayuno incluido y cena especial en el Restaurante Emperador.

- 2º Premio
Alojamiento para dos personas en las exclusivas habitaciones del Hotel Montiboli, con desayuno incluido.

8. El Jurado estará compuesto por varios periodistas alicantinos y representantes de la cadena Servigroup.

9. El fallo se hará público el día 9 de julio de 2010 en la página Web del Hotel Montiboli, www.montiboli.es.

10. Quiénes deseen retirar sus trabajos podrán solicitarlo en el email: montiboli@servigrouop.es hasta después de un mes de la presentación del fallo del jurado.

Premio Revista Eñe de Literatura Móvil- termina 6 de junio-


Bases


PRIMERA
El premio se inicia el lunes 12 de abril en la web de Eñe (www.revistaparaleer.com). Tiene una duración de 8 semanas, finalizando el domingo 6 de junio.

SEGUNDA
Podrá participar cualquier persona desde cualquier lugar del mundo.

TERCERA
Los participantes podrán enviar todos los microrrelatos que deseen cada semana.

CUARTA
Cada microrrelato tendrá una extensión máxima de 480 caracteres (incluyendo los espacios y signos de puntuación), incluida la firma. La temática será libre. Sólo cuenta la calidad.


QUINTA
El relato debe estar escrito en castellano y no debe haber sido publicado en ningún libro ni revista, ni galardonado en el momento del fallo del premio.

SEXTA
Los participantes ganadores de los premios semanales no podrán volver a participar las semanas restantes, aunque sí podrán optar, obviamente, al Gran Premio Final.

SÉPTIMA
Los microrrelatos podrán enviarse a través de teléfono móvil (SMS o MMS) o de la web de Eñe.
La recepción de relatos se realizará cada semana desde el domingo a las 24 horas (hora española) hasta el viernes a las 24 horas (hora española). Los relatos recibidos fuera de esos plazos no optarán a premio.
Cada lunes se darán a conocer los nombres del ganador y los finalistas de la semana anterior en www.revistaparaleer.com

OCTAVA
Si se elige la modalidad de ENVÍO A TRAVÉS DE UN TELÉFONO MÓVIL, el participante deberá enviar su microrrelato al teléfono 911 061 449. El coste de cada SMS o MMS es el que el participante pague normalmente a su empresa de telefonía.
Inmediatamente, el participante recibirá un SMS confirmando la participación con un código que identificará su trabajo y que debe conservar hasta el fallo del premio. Por cada relato con el que participe recibirá un código diferente. El participante deberá firmar su relato, con su nombre y apellido/s. El nombre y apellido/s deberán añadirse al final del relato.

NOVENA
Si se elige la modalidad de ENVÍO A TRAVÉS DE LA PÁGINA WEB de Eñe (www.revistaparaleer.com), el participante deberá rellenar la inscripción, incluyendo: su nombre y apellido/s, su número de teléfono (el ganador será contactado por teléfono), su email y el microrrelato. El participante recibirá un SMS confirmando la participación, con un código que identificará su trabajo y que debe conservar hasta el fallo del premio (por ello es necesario que el nº de móvil que incluya entre sus datos personales sea correcto, para poder recibir el citado código. Su nº de teléfono no aparecerá publicado en la web). Por cada relato con el que participe recibirá un código diferente.

DÉCIMA
El Premio Revista Eñe de Literatura Móvil consta de los siguientes PREMIOS:

-Un premio semanal, seleccionado por el equipo de la revista, que se dará a conocer cada lunes entre los enviados la semana anterior de lunes a viernes. Dotado con 300 euros cada semana (ocho semanas).

-El Gran Premio Final, elegido por un jurado compuesto por Andrés Barba (escritor), Andrés Neuman (escritor) y Camino Brasa (en representación de la revista), que votarán su relato favorito entre todos los relatos finalistas (el ganador y los 9 finalistas de las 8 semanas del premio). Dotado con 3.000 euros.


-El Premio del Público, honorífico, al relato mejor valorado por los internautas de entre todos los presentados. Se votará a través de la web.

Cada lunes se publicarán en la web de Eñe el nombre del ganador y los 9 finalistas de la semana. Tanto el ganador como los finalistas optan al Gran Premio Final, que se dará a conocer en la segunda quincena de junio, fechas en las que también conoceremos el relato favorito de los internautas (Premio del Público).

UNDÉCIMA
La organización del premio se reserva el derecho de no admitir aquellos relatos que no cumplan con las condiciones técnicas exigidas en las bases o no tengan un mínimo de calidad narrativa.

Gatomalabares.

En aquel callejón maullaba su canción triste. Estaba demasiado oscuro y hacía frío.
Pensó que debía dar todo, de lo contrario, las gatas de la Avda. Principal no le harían el menor caso. Entonces ocurrió, los transformistas del club de enfrente, se encelaron con sus letras, arrinconándole hasta averiguar el significado de su sonido.
"Bueno, todo es público", pensó Gatomalabares, al tiempo que su cuerpo se restregaba por los cubos de basura oliendo el aliento de sus fans entusiasmados.
Al amanecer, tuvo que reconocer que había sido el mejor recital de su vida.

(Sin pedanterías ni moralinas... ;-)

miércoles, 19 de mayo de 2010

Moralina.




Teorizaba mucho sobre el amor.
Daba lecciones de sufrimiento,
enseñando a querer a los demás.
Tan sólo era una quimera.
Su vida distaba mucho de ser ejemplar,
al igual que la del resto que le rodeaba.

(Este es dedicado a un amigo mío que no acaba de tener muy claro algunos conceptos.)

martes, 18 de mayo de 2010

Mazazo




Aquella ciega lanzó el mazo al aire.
Unos cuantos oportunistas ocuparon gran parte del espacio con su fiel balanza.
La ciega, harta del ruido producido a sus pies, decidió terminar con todo aquello. Un golpe certero de su espada convirtió el robusto mazo de madera noble, en millones de astillas diminutas. La Justicia había sentenciado.

Enanitos lisérgicos

Ahí, junto a los enanitos
que hablan sin ser vistos,
se reunen todas las letras
con vocación de equipaje,
y los enanitos las llevan
a un lado, y a otro, y a otro,
y las leen, logicamente,
en voz bajita, muy bajita,
y las letras se entusiasman,
y se ponen colores de fiesta,
y juegan a colgarse
en las líneas de un papel.

Ellas saben que la dirección
del viento es caprichosa,
por eso usan veletas cuadradas
de madera, y esferas llenas
de palabras con la letra "o".


"Enanitos lisérgicos"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

lunes, 17 de mayo de 2010

google

Que joli yit los sandais. Demasiado jodidos since 2 wiks agou se enteró que yi * tiene boifriend y ahora se le vienen a la maind scenes de ye y el niu boifriend fuquing juntos.


* yi = su ex

domingo, 16 de mayo de 2010

overbooking

Una luna de miel en un paraíso egipcio - made in Taiwan - el viaje en avión sin segunda maleta - Caminata por una carretera sin asfaltar, los inconvenientes de los paraísos. Tacones de aguja en la mano, faldas atadas a la rodilla saltando de piedra en piedra pues los pies acostumbrados a calles lisas no terminan de amoldarse a las irregularidades del camino. Él, con su smoking, deslustrado por la tierra, con su corbata atada en un ojal, los faldones de la camisa al viento, pero con su carita linda, siempre sonriente.

Nos registramos. Nos conducen a la habitación. Él se encuentra con los componentes de su vida, parientes y amigos que surgen detrás de cada columna, se va con ellos - yo no tengo la antigüedad suficiente - y en este mundo reducido todos nos tocamos los codos sin darnos cuenta -

Agradezco los minutos de soledad, refresco mis pies. Empieza a llegar gente a mi suite de "recién casados". Me asomo a la puerta y veo que entran mujeres de todas las edades, de todas las nacionalidades, ataviadas como para una fiesta multicultural. Sus cuerpos se pasean por la estancia, las voces en todos los idiomas me dejan apenas entender palabras inconexas, los olores se van acomodando en el aire, como formando un mapa mundo: hacía el oriente el olor de los cerezos, al norte los olores vegetales, al occidente las mezclas de laboratorio, al sur la tierra húmeda…

Mundos bullendo en mi suite y no se dan cuenta de mi presencia.

Después llega un cargamento de flores - un respiro para los del negocio - pero en mi habitación el aire se empieza a agotar.

Llega la conferencista, la gran papisa con la barbilla en alto, una especie de Juana de arco made in U.K. del siglo XVIII con peluca pajiza incluida.

Mis pies ya están frescos. Muevo los dedos, los abro y los cierro para dejar que el aire se deslice entre ellos. Los miro orgullosa. Mis pies siempre me han gustado. Son bonitos. Ahora entiendo que ha pasado. Nuestra reserva dice que empieza a las doce y son las once, así que primero va la conferencia, luego la luna de miel. Qué cosas se le ocurren a mis pies .

Busco mi equipaje por entre el barullo multiracial, menos mal que no ven, en realidad yo no he llegado al hotel, pero éste parece haber desaparecido, igual que mi marido… Ah, qué tonta. Me sentaré en un rincón hasta que sean las doce, seguro que todo irá como debe ser, sí a las doce, como dice la reserva.

Turismo funerario

Bueno, ésta es la última - suspiro resignado mientras se arrodillaba frente a la tumba - como ya sabrá, bueno al menos eso es lo que dicen de los muertos: "que lo saben y ven todo, aunque casi nunca echan una manito, las cosas como son". Como decía, usted es el último a quien visito, y es un alivio, tengo una vida, no muy feliz, pero buena al fin y al cabo, también tengo cosas que hacer, horas para rellenar antes de desaparecer definitivamente, por eso, usted me perdonará, tengo un poquito de prisa y se lo voy a soltar son mayores preámbulos.

Colocó un clavel rojo sobre la lápida.

Aquí voy. - Inclinó la cabeza, leyó el nombre - intentó pronunciarlo correctamente en voz baja, pero se avergonzó de su acento, es que a los hispanos nos cuestan mucho los idiomas… otra frase hecha que se rompió sobre la piedra de la tumba. Perdone mis divagaciones, lo que pasa es que cuando me pongo nervioso, los pensamientos se me revuelven en el cerebro. Sí, ya sé que usted es… fue… perdone, fue un experto en esa materia y un visionario. Ya sabe como funciona. En los momentos cruciales, cuando uno debería decir: si, o no, el cerebro ve en letras grandes, frases hechas pronunciadas por otros antes de conocerlas nosotros; sí, esas, las famosas, tan socorridas e infalibles, pero que logran desplazar a las que verdaderamente reflejan lo que uno quiere decir desde muy adentro y se nos escapan por la boca como pájaros en desbandada. Eso crea conflictos en quienes nos escuchan, pues se las creen; porque yo si creo que nos creen, aunque suene a trabalenguas, a la gente se la cree más de lo que uno piensa, porque si alguien viene de repente y nos dice que se es maravilloso, por qué hemos de dudar. Lo malo es cuando se creen todopoderosos, ahí es cuando empieza el problema… Perdone, ya me estoy yendo por las ramas, no los he visitado a ustedes para hablarles de los demás, debo ser más claro y concreto. Y sin embargo me pierdo, así me pasó con la Wolf, con Wilde, con Sartre… oh, oh, perdóneme otra vez, no haga caso de mis palabras, ya sé que usted sabe.

Deme un minuto para concentrarme. Es difícil aquí, en medio de este… llamémoslo, ambiente. Espere ordeno mi abecedario particular, pongo, por decirlo de alguna manera en fila los sucesos de mi vida y el por qué necesito contárselos.

A ver, aquí está la infancia, pero eso ya se lo conté a... Creo que mejor hablo de mi adolescencia… no tampoco, ya la desplegué delante de… ¿el sexo? Eso le gustaría, eh pillín. Disculpe las confianzas que me tomo, son para caldear el ambiente… como usted ya sabrá. A eso dedicó su vida, a esos resortes que saltan en cuanto uno empieza a hervir. Pero claro, hablar de sexo acostado en un sofá - aunque me han dicho que el suyo no era muy suave, más bien que tenía ciertos bultitos muy incómodos a la altura de los omoplatos-. Así y todo la gente desembuchaba sus vómitos mientras usted tomaba notas y escribía que si el señor Edipo, que si la figura de la madre se escondía entre las almohadas cuando uno hace el amor, que si la teta gigante… ¿todo eso lo dibujaba en el papel mientras la gente sacaba sus hilachas? Claro, que va usted a contestarme.

Una llovizna suave empezó a cubrir de perlas el nombre tallado en la piedra, él estiró su mano y empezó a retirarlas de las letras, luego lamia sus dedos absorto, mecánicamente repetía la acción hasta que las gotas se convirtieron en torrente y los dedos no fueron suficientes, tuvo que emplear sus manos como cuencos pero, ya no era lo mismo y con esa certeza, pensó que esta vez no había logrado nada. Recordó la otra tarde arrodillado frente a la tumba de Sartre, esa vez si que fue rápido, concreto y certero. Igual pasó con todos los demás. Cada uno había tenido su particular ajuste de cuentas y sin embargo con este no lo había logrado. Es que el sexo y esas piedras agujereándole las rodillas…

Va a quedar pendiente otra vez señor, lo lamento pero aquí no puedo, ¿me entiende no?

sábado, 15 de mayo de 2010

Carroñeros




Carroñeros Alados.
Carroñeros Imperiales.
Carroñeros Mortíferos.
Carroñeros a Caballo.
Cuervos de Medio pelo,
sobrevolaban un territorio estéril de basura.
Señalando sus próximas víctimas,
ante un hambre incontenible.

jueves, 13 de mayo de 2010

lksjdflakjsleus supuestamente




añlkfjsdljfñala... Y tanto más. Es el título del debate que tendrá lugar en la Galaxia Artística. El moderador será Luis de Funes, Gila y Ozores mantendrán una surrealista discusión sobre si el Universo nació con chorreras o wonderbra. Tal es el interés que ha despertado que el Infierno y el Cielo han enviado emisarios para cubrir el evento. Seguiremos informando.

Cambios





Fue una manifestación digna de recordar. Al final la unión produjo sus frutos. Lástima que llegara demasiado tarde. El nuevo Imperio no tuvo contemplaciones. De nuevo la división, la duda y la traición. La rueda de la Historia Humana seguía su curso.

miércoles, 12 de mayo de 2010

Gemelas Albinas.

Gemidos interminables nacían de las bocas envueltas por labios carnosos de las robóticas mujeres albinas.

No podían dejar de tocar… porque si no la hacia ella, el deseo nacía en la otra.

Y juntas navegaban por largos sendas de gozo, sentenciadas perpetuamente al deleite sin final, porque por mucho que buscaban, sus cuerpos no estaban terminados para una erupción final.

Yacían ardiendo, abrazándose con desespero y atizando sus cuerpos con sus robóticos dedos hasta inflamar sus circuitos e incendiar su interior, para abrasar todo su ser y al fin terminar con su delirio.

Al final solo ceniza, aun caliente, aun viva.
Eran los restos de las gemelas albinas.



Autora: Kel Báthory

El Arca

Volvieron los nubarrones de siempre.
Arreciaron aguaceros sin contemplaciones.
Se mojaron los de siempre,
tras unos ventanales
los mismos ojos miraban con preocupación,
la decadencia irremediable.
Demasiado tarde para construir el Arca de Salvación

martes, 11 de mayo de 2010

Nueva Economía




Desearía invertir en Sueños e Ilusiones.



Si me permite, esta inversión no merece la pena. Es para inversores de segunda… Perdedores.

¿Y qué me aconseja?

Pues mire, en este momento tenemos unas acciones para la empresa Entelequias&Quimeras Asociados, que está dando muy buenos dividendos… Es una inversión segura. También tenemos una edición limitada de Bonos de la empresa Falacia Consulting, cuya ganancia es muy jugosa, aunque algo volátil, pero puede resultar muy interesante.

De acuerdo, entonces el 60% de mi capital a Entelequias&Quimeras Asociados… El 30, a los Bonos de Falacia… Y el 10% a Sueños e Ilusiones, por si se pusieran de moda de nuevo.

lunes, 10 de mayo de 2010

Tormentos.

Mis lamentos se trasforman en suspiros,
suspiros de agonía
que caen al atardecer.

Mientas lágrimas resbalan
por las líneas de mi alma torturada,
víctima de una encrucijada.

Los cielos se nublan bajo mis ojos
y lloran afligidos
acompañándome cansinos
en una travesía inmortal.

Mientras suenan las melodías fúnebres,
de las almas que esperan mi regreso
a mi reino ancestral.

El réquiem de los difuntos,
se alimenta de las almas sollozantes
que gritan en silencio,
aguardando con desespero.

Y lamentan la partida
de los seres que marcharon
del que anhelan angustiados,
un regreso sin fin.



Autora: Kel Báthory

domingo, 9 de mayo de 2010

Cuentistas

Planearon contar un cuento. No supieron acabarlo.
Desearon encontrar un final. Se perdieron en el intento.
Hoy,desesperados, intentan desviar la atención con torpes gestos. El miedo escénico se apoderó una vez más de ellos.

Nerja


Ayer caminé entre algunos bancales de boniatos recién plantados; aguacates, ahora en plena floración, que muestran en sus hojas y ramas la lucha contra las plagas de ácaros y hongos, y muchas fincas abandonadas, criando malvas, muestra de la gran crisis del campo que no da ya para comer ni al propio labrador.
Buscaba el borde del acantilado en el pago de Tetuán entre Maro y Nerja para ver la mar desde arriba y de pronto al levantar la vista, vi como un gran barco varado en la orilla, proa a la mar, era mi pueblo, tan bello de lejos como extraño en su cercanía, con sus calles repletas de comensales tostándose al sol de primavera, delante de una jarra de cerveza y numerosas tiendas con sus baratijas en las aceras. Un gran mercadillo a la captura del turista. En una de ellas, sin rubor, sobre el umbral de la puerta, un gran cartel anuncia “Quiquirimoños para innortaos”.
Esperemos que vengan muchos despistados a comprar toritos con la bandera, bailarinas con peineta o camisetas con los anuncios más descarados. Al campo no le vemos solución mientras exista tal abismo entre lo pagado al productor y lo exigido al consumidor.

Mujeres que se recuerdan




Nuestras vidas tomaron distintos caminos y yo seguí el mío como cualquier otro hubiese hecho. Los años pasaron, las arrugas se me pegaron en la piel y nunca más la volví a ver hasta caer la noche de hoy, que fue cuando el destino me sonrió. La crucé mientras estaba yendo hacia mi casa y ella hacia la suya. La alegría fue mutua, el diálogo casi obligado y la mujer que mucho antes había sido mi novia y de la que tanto me había arrepentido al dejarla, se dejó llevar por la situación. Yo me dejé llevar por ella. Subimos hasta la cima de mi cama donde nos desnudamos de ropas, de compromisos, de vergüenzas y de arrugas. Hicimos el amor con los ojos cerrados y al abrirlos nuevamente yo me encontraba en el baño y ella ya no estaba. Así de cruel puede ser la imaginación de un hombre.

(Mini encontrado en el 20 minutos de hoy)

Elvis murió por un estreñimiento crónico

EUROPA PRESS. 08.05.2010 - 16.35 h



Elvis Presley tuvo una muerte poco glamurosa. El cantante sufría estreñimiento crónico severo debido a una dolencia hereditaria, que podría haberse tratado con una operación a la que rechazó someterse. Pese a que los médicos trataron de curarle mediante otras técnicas, finalmente la enfermedad pudo con el Rey del Rock'n Roll.
Elvis Presley fue ídolo de masas y estrella del rock 'n' roll, pero su muerte estuvo muy alejada del glamour de los escenarios. Su médico particular, George 'Nick' Nichopoulos, ha reconocido que el cantante no murió de fallo cardíaco, sino de estreñimiento.
Intentaron tratarle por otras vías pero no pudieron frenar la enfermedad
En una entrevista para el canal Fox News, Nick ha explicado que Elvis sufría una dolencia hereditaria llamada parálisis del intestino que podía haberse tratado con cirugía, pero fue el propio Elvis quien se negó a pasar por el quirófano. Así, los médicos intentaron tratarle por otras vías pero no pudieron frenar el avance de la enfermedad.
"Elvis se sentía avergonzado, tenía accidentes en el escenario. Tenía que ir a cambiarse de ropa y volver debido a los tratamientos que aplicábamos para tratar su estreñimiento", afirma Nick. El doctor Nichopoulos, quien estaba con el cantante cuando murió -se encontraba en el retrete- está convencido de que "si se le hubiera hecho una colostomía, Elvis probablemente todavía estaría aquí"; y ha publicado un libro para explicar la evolución de la enfermedad del cantante.
El médico cuenta los detalles de su relación con Elvis
El libro escirto por el doctor Nichopoulos  El Rey y el doctor Nick narra los detalles de la relación entre el médico y Elvis y el tratamiento de su dolencia, incluso más allá del fallecimiento del cantante: "No nos dimos cuenta hasta la autopsia de que su estreñimiento fuera tan grave".

martes, 4 de mayo de 2010

Limpieza




"Su trabajo le matará". Fue lo único que pudo decir aquella mujer con sus dos hijos, antes de salir definitivamente de su casa.
Justo, estaba en la sección de desahucios, y no lo llevaba nada bien. Tantos años de estudio, de dedicación a la banca, que era su segunda familia, para terminar echando a la gente de su hogar.
Prontó se encontró mal. El diagnóstico fue envenenamiento de la sangre. Por más analíticas que hicieron, no lograron encontrar las sustancias que le producían aquella enfermedad.
Un amigo suyo, psicólogo, dio con la clave. Abandona tu trabajo, te está matando.
Hoy está mejor que nunca, en uno de los momentos más dulces, es considerado uno de los gurús de la economía. Sus nuevas teorías, revolucionan el mundo económico. Su sangre se ha limpiado.

lunes, 3 de mayo de 2010






Una pareja en la cama, por la mañana:

¿Qué tal estás?

Estoy bien… Muy bien. (Con miedo, él le pregunta)

… ¿Y tú?... ¿Cómo te encuentras?

(Diplomática, pero realista) Bien, estoy bien… Aunque me he quedado con un poco de hambre.

¿Quieres decir que no he estado bien… Que no te ha gustado?

Por favor, Max, no dramatices… Tan sólo he dicho que me ha faltado un bocadito para saciarme.

Si quieres, podríamos…

No, cariño, (Mirándolo de arriba abajo) el telón ha caído. Esta función ha terminado, tal vez en otro momento… Otro lugar… Una situación diferente…

No te vayas por favor… Intentémoslo de nuevo.

No me vengas con otra de tus crisis. No hacen efecto ya tus poses… Trabaja mejor tus puestas en escena y tendrás el éxito que buscas. (Se levanta, caminando con suma sensualidad al cuarto de baño. Cierra la puerta tras de sí.)

domingo, 2 de mayo de 2010

Mamá



Cinco mujeres. Cinco culturas diferentes. Cinco formas de ver la vida. Una visión en común de la vida. Reunidas alrededor de una mesa, charlan sobre sus cosas. Planean su propia evolución personal. Mientras en un parque, no muy lejos, cinco niños, juegan despreocupados como si tal cosa. La Revolución está en marcha.