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Salud y fuerza

lunes, 30 de enero de 2012

ESAS POBRES MANOS

Eran unas manos fuertes, firmes, sabían que eran muy hábiles y eso las decidió a capacitarse para luchar por la vida, no la propia, las ajenas que para mantenerse de ellas necesitaran. Le quitaron horas al sueño, alternando los libros y el trabajo, su empeño fue muy arduo hasta lograr lo anhelado, no escatimaron sacrificios hasta aferrar una hoja de cartón que a enfrentar a la misma muerte las habilitaba.
Siempre bañadas con sangre, muchas veces agotadas, fue su lucha cotidiana pero eran idealistas y jamás cejaban, aunque no podían ganar todas las batallas; Varias las perdían, pero con la conciencia tranquila, habían dado todo cuanto podían hasta quedar extenuadas.
No todo era esfuerzo y trabajo, tantas cosas las gratificaban, la sonrisa y las palabras agradecidas de una madre, un hijo, un amigo, un hermano.
Regresaban a su casa sintiéndose pequeñas para llevar los obsequios tan valiosos que les daban, toda esa gente escasa de dinero pero con riqueza en el alma, las llenaban con flores y frutos de sus jardines, artesanías, bordados, golosinas caseras que especialmente para ellas preparaban y con sus pocos billetes también les compraban pequeños pero tan grandes regalos que esas manos recibían emocionadas.
Ellas no ignoraban a la adversaria que desafiaban, tampoco a todos los cómplices con que esta contaba, seres mediocres que para disimular esa condición, de soberbia se empapaban, desaprensivos, inhumanos. Pero nunca imaginaron la venganza que su enemiga planeaba por impedirle arrebatar las vidas que reclamaba.
Una gris mañana de entre sus brazos les quitaron al ser que más adoraban y quedaron desbaratadas, perdieron su fuerza, ya no tiene un sentido su existencia, no sirven para nada, un temblor persistente las recorre, desde entonces solo pudieron dibujar letras, formar palabras para escribir textos que por momentos a olvidar su agonía las ayude y en otros gritar en silencio el paroxístico dolor que las atrapa. Ya no se manchan con sangre, con lágrimas están bañadas esas pobres manos derrotadas.

miércoles, 25 de enero de 2012

La historia del tiempo


He encontrado en la biblioteca una pequeña joya, La historia del tiempo, por Stephen W. Hawking. Es un libro de física teorica, pretende explicar sin una sola fórmula Su Teoria del Big bang a los agujeros negros y para mi que lo consigue.Pero lo que me ha llamado la atención, es el título, normalmente entendemos que la historia se desarrolla en un tiempo, nunca que el tiempo tuviera una historia.
Una batería de preguntas se agolpaba en mi mente al leer semejante título. ¿Cuando empieza a contar el tiempo?¿Trancurre en línea recta? ¿Hay agujeros de gusanos capaces de trasportarnos a otro tiempo?O simplemente, como un ejemplo que atribuye a Russel en el primer capítulo, en el que una señora al final de una charla sobre astronomía, le dice que eso es una tontería que el mundo es en realidad una plataforma plana
sustentada por el caparazón de una tortuga gigante. Y al preguntarle el científico en que se apoya la tortuga gigante, esta le contesta que es muy inteligente, pero hay infinitas tortugas una debajo de la otra.
La verdad, sabemos lo suficientemente poco de estos temas, tenemos mucho miedo a las fórmulas de los físicos, pero son temas tan importantes, la historia del tiempo es la historia del universo y aunque su comprensión se nos escape por inmensa... Es apasionante.

martes, 24 de enero de 2012

Una promesa divina

Que lo prometido es deuda, aunque el acreedor haya decidido cambiar de estado... No encuentro el vínculo original, así que ni siquiera puedo presentar pruebas de mi promesa. Tendréis que fiaros de mis palabras y de mis fotos.
VENGANZA

Mientras corría a través del desierto, los gritos de Irene todavía resonaban en sus oídos. Hércules avanzaba a grandes zancadas sobre la arena, pero aquel desgraciado de Gerión le llevaba varios días de ventaja.
....
A punto estuvo de alcanzarlo en Kalpe, pero los bueyes de Gerión se deslizaron veloces entre las montañas. Rabioso por haber perdido el rastro, pataleó sobre la tierra, separándola en dos trozos. El Gran Verde Mesogeios encontró caminos nuevos.
.....
Hacía ya dos días que los gritos de Irene no le despertaban en las noches. Supo el porqué cuando llegó a la tierra de los solutrenses. El cadáver de la joven yacía en un lecho de cuarcita. Durante siete días con sus siete noches, Hércules construyó su tumba. Pirineos se llamó el cementerio, Citeria la ciudad.
....

La venganza es un plato que se come frío. Y en el frío mar de Artabria, Hércules alcanzó a Gerión y le dio la más cruel de las muertes.

sábado, 21 de enero de 2012

Me gusta soñarte




Me gusta imaginar días, soles, lluvias y atardeceres con tu corazón palpitando en la palma de mi mano. Me gusta temblar cuando dibujo tu cara en mi cerebro, me gusta repetir tus palabras y colgarlas por los vericuetos de mi vida.

Me gusta esperarte sentada en la mesa de un café, imagino diálogos, lustro las palabras para que cuando llegues estén limpias, perfumadas y sobre todo, que cuando entren a través de tus hermosos ojos, lleven a tu cerebro exactamente todo lo que siento dentro de mi.

Espero que ellas te hagan saber todo lo que siento por ti, espero que sepas que te agradezco el haberme devuelto la ilusión, el haberme despertado de mi sueño, el haber derretido mis hielos prehistóricos. Deseo tanto que ese abecedario aprendido hace tantos años dibuje en tu existencia la esencia de la mía.

Y cuando llegas, cuando hablas, cuando me envías tu propio torrente de palabras no tengo de donde asirme, tu alfabeto me arrebata y en su movimiento me va alejando de ti. Al principio trataba de aferrarme a cabos imaginarios, a puertos de cartón piedra, luego suplicaba a mi débil ejercito para que viniera en mi auxilio, pero es inútil, hoy, te contemplo como un puntito en la distancia y reconozco que mi ejercito no estaba preparado para tales proezas, sin embargo sigo intentando mantener el calor de mi propio alfabeto… aunque ya no tenga esperanza.

jueves, 19 de enero de 2012

Ghost Project Zero

He aprovechado una foto que me han retocado en plan antiguo
para inspirarme en un texto, espero que os guste.

El fantasma que hay detrás de una cámara,
es el alma que habita oculta en nuestra mirada.

Esa mirada que solo puede ser captada,
por una antigua cámara fotográfica.

Esa cámara especial,
capaz de captar,
los residuos que la muerte,
no ha podido olvidar.

La vista que presenta,
es la de un halo espectral.
Caldeando el ambiente ,
de un misterio terrenal.

El espectro del otro lado,
pasea apático,
ante la ingenua mira del aparato,
que apunta cándido y aterrado,
tras la mirada muerta que ha capturado.

Inspirada en Project Zero III

Dicen que si sigues a los muertos, en sueños,
en la mansión del sueño, llegará un momento en que no podrás regresar…

Si la sacerdotisa tatuada, te roza con sus dedos…
quedarás sentenciado a sufrir la maldición del tatuaje…

El tatuaje se irá extendiendo por tu cuerpo, lenta y dolorosamente…

Y cada vez que sueñes, llegarás a ese palacio,
seguirás a tu amante o ser querido por la inmensa mansión,
mientras el tatuaje se va extendiendo en cada despertar.

Y desearás soñar, soñar, cada vez más,
junto al dolor insoportable de todo tu cuerpo.

Hasta que no querrás regresar,
no querrás despertar de ese sueño, de esa mansión.

Te adentrarás y no despertarás jamás,
vagando como un alma mártir junto a tu ser amado,
para toda la eternidad…

...Dulces sueños...

Autora: Kel Báthory

lunes, 16 de enero de 2012

Foto dedicada a Enfero Carulo.

Aquí con el preciado libro de Enfero *.*
foto que le dedico por la estupenda velada que pasamos en su presentación del libro.


Podeis ver la entrada que le he dedicado descibriendo la velada aquí.

Un fuerte abrazo!

EL PASEADOR DE LENGUAS



Roberto salió como todos los días a cumplir con su trabajo de paseador de lenguas, llevaba tiempo haciéndolo y ya las conocía a todas, sus dueños requerían sus servicios ya que por diferentes motivos necesitaban librarse de ellas por algunas horas, estaban demasiado cansados de estar controlándolas permanentemente.
Unas acostumbraban decir las mas increíbles palabrotas, otras intentaban perseguir a fumadores para arrebatarles un cigarrillo ya que no aceptaban haber tenido que abandonar el vicio, igual ocurría con las que querían entrar a cuanto bar encontraban por una copa de cualquier bebida alcohólica, también estaba la que decía groserías a cualquier mujer que se le cruzara. Ninguna de ellas tenía buenas costumbres, por lo que la tarea de Roberto era ardua, debía tener en cuenta sus defectos para evitar situaciones enojosas, pero lo hacía con gusto y responsabilidad por el elevado arancel que cobraba.
Ese día tenía un nuevo cliente que prefirió reservarse la razón por la que contrataba ese servicio. El paseador hubiera preferido saberlo para tomar como en todos los casos los recaudos necesarios, pero no pudo obtener ningún dato, igualmente confió en su experiencia.
Había transcurrido una hora del paseo, era el momento de contar las malas lenguas que llevaba para asegurarse de tenerlas a todas, se desesperó al notar que la nueva ya no estaba, no pudo imaginar cuando y donde se le había escapado y comenzó la búsqueda, previo encerrar en una jaula segura a las restantes, volvió sobre sus pasos preguntando a todo el que pudo haberla visto. Con los datos obtenidos llegó a una oficina pública donde luego de un largo rato, entró al despacho del Director General de esa dependencia y allí la encontró lamiendo los zapatos del funcionario, que con cara de satisfacción le permitió que se la llevara. Roberto se tranquilizó pero solo por un momento ya que no consiguió quitarle todo el color negro del betún de aquel calzado.
En el momento de devolverla, entre explicaciones y disculpas, se negó a recibir el pago acordado. Contrariamente a lo esperado, el dueño sonriente le abonó el doble y era tanta su alegría que le contó al paseador, que acababa de recibir un mail donde le informaban que había obtenido un importante ascenso en su trabajo.

domingo, 15 de enero de 2012

Intromisión



— Por favor, sea breve, dijo el ministro del Interior al Secretario de Estado, mientras adoptaba una actitud de escucha, difícil en aquel asiento.
— Señor Ministro, como usted bien sabe, respeto la jerarquía y los deberes que para con usted me impone, pero creo que esta intromisión sobrepasa cualquier límite
— Señor Secretario, mi cargo no me impide entrometerme si la otra parte consiente, lo que es obvio, dada la postura en que me hallo.
—¿Con mi propia esposa y en mi propia cama?
— Nunca me escuchas— dijo la esposa— Futón, cariño, se dice futón.

viernes, 13 de enero de 2012

Sin prisa, sin tiempo



Un sueño ser brisa, y mirar cara a cara a la mar, desde la arena, en la orilla de la playa, sin prisa, sin tiempo.
Mirar el horizonte allá donde luce el sol como la plata. Recorrer caminos sin fin, anchos como el mar. Recalar en otras tierras, de otros mares, cerca de Pacanda, sin prisa, sin tiempo.
Descansar en playas incógnitas, levantar el vuelo y volver, volver sin prisa, sin tiempo.




Volver a pisar la arena en estas playas de ensueño de la Malagueta.

Texto y fotografía de Piedra.


miércoles, 11 de enero de 2012

Mis vecinos de arriba

Mis vecinos de arriba, los del ático, claro,vienen a verme a la hora del recreo, porque los niños dejan caer comida y ellos aprovechan para el piscolabis. A veces los miro e imagino a mis amigos Jimul y Nofret y yo también dejo caer miguitas de pan para ellos...

domingo, 8 de enero de 2012

Villancico

Para celebrar el año, os dejo con un micro estrellado (en un concurso)
Feliz 2012!


Villancico
Mira como mueren los peces en el río. Mira como mueren ahogados de químicos. Mueren y mueren y vuelven a morir, los salmones en el río del que no pueden salir. Las campanas doblan a muerto, una tras otra, por los recién nacidos en Somalia que no verán el día siguiente. Los pastores indios recogen los cadáveres de sus rebaños porque ya no hay nada qué comer. Y se cuelgan ellos mismos en los árboles.

Belén, campanas de Belén, los bombarderos se acercan a Siria desde Jerusalén.

Diciembre 2011

miércoles, 4 de enero de 2012

Mañana de enero en Nerja









Los amigos del blog ya conocéis mis  querencias de Pacanda y Nerja, no por eso quiero privaros de la luz en esta mañana de enero, andando por el pueblo.
El Almendrón y el Tajo el Sol destacaban con una nitidez espectacular, a pesar del anticiclón que se ha quedado a vivir en el invierno de Nerja, la sierra parecía poder tocarse con la mano, y algunos pinos se dejaban casi trepar.
Los invernantes paseando por la playa de Burriana, incluso los más atrevidos, en el agua, claro que con 20º C, tampoco hay necesidad de ser muy valiente; y la recoleta playa del Salón encantadora desde el Balcón de Europa, donde las palmeras recién podadas recortan su silueta ante la sierra.
En las calles, ventanas y balcones florecen al sol del invierno. He querido destacar solo dos detalles para no hacer muy cansado el recorrido.
Espero que sepáis perdonar, si abuso de vuestro tiempo, mostrando una vez más las bellezas de mi Nerja.

Texto y fotografía de Piedra

martes, 3 de enero de 2012

Arrullos regios


— El monstruo tenía tres cabezas con sus respectivas narices por donde surgían llamas de fuego de gran largura y cuando yo trataba de acercarme la bestia arremetía frenética ansiando chamuscarme pero, cómo bien sabéis, soy valeroso y no me desalenté sino que cuanto más embestía ella más me lanzaba yo y a Dios gracias, en una de esas acometidas, pude con mi acero cercenarle una de sus cabezas que cayó al suelo atestada de un líquido viscoso de color amarillento. El monstruo rugía de dolor armando un estruendo tan espantoso que hasta la tierra temblaba.
Sí mi señor, fue atroz, pero logré cortarle la cabeza solazándome de ello hasta que advertí que, por donde antes tenía la cabeza y que sólo era un muñón mucoso, principiaba a salir otro apéndice que era otra cabeza aún más gigantesca y quedé paralizado de estupor, no ya de miedo, que cómo vos sabéis soy caballero animoso pero esto era inaudito mi señor.
Y eso fue sólo el principio pues mientras más yo cercenaba, más ella se reproducía y ora le cortaba la cabeza ora emergía otra y si le amputaba una pata al instante salía otra... hasta que se convirtió en un engendro de veinte cabezas, treinta y dos patas, siete colas y...

—Teobaldo, mañana continuáis narrándome el cuento... tengo sueño, tapadme bien. ¡Y aprendeos otra fábula más emocionante y dónde vos no seáis el héroe que me aburro soberanamente!

—Sí mi rey, que descanséis.

domingo, 1 de enero de 2012

Nunca nos mentiremos



Cuando lo miró a los ojos recordó que alguna vez juraron ser siempre sinceros, sin embargo no se acuerda en qué momento empezaron a acumularse entre ellos los silencios, las historias a medias o con finales diferentes, agazapadas entre frases como: lo hago por su bien, si se lo cuento no lo va a entender, o es demasiado largo y no tenemos tiempo, los niños, el trabajo, las visitas que llegan de improviso.

Ahora ya no puede ver sus ojos, una muralla de mentiras los ha separado y ya no vale la pena derribarla.

Cuando lo miró a los ojos recordó que alguna vez juraron ser siempre sinceros, sin embargo no se acuerda en qué momento empezaron a acumularse entre ellos los silencios, las historias a medias o con finales diferentes, agazapadas entre frases como: lo hago por su bien, si se lo cuento no lo va a entender, o es demasiado largo y no tenemos tiempo, los niños, el trabajo, las visitas que llegan de improviso.

Ahora ya no puede ver sus ojos, una muralla de mentiras los ha separado y ya no vale la pena derribarla.

Adiós






Los labios rozan la copa, la lengua juega con el azúcar y luego la muerde con rabia cuando ve que los minutos pasan y su amor no llega. Cierra los ojos e imagina las horas previas, las bragas nuevas, el perfume, la crema en la piel, los minutos decisivos ante el armario: ¿El azul, o el verde? Finalmente escogió el rojo.

Su imagen ante el espejo dibujando la línea de los labios, las gotas en los ojos para que brillen más, incluso ensayó miradas para hipnotizarlo y escapar lejos.

Afuera el viento amenaza con llevarse el techo de las casas, el mar ruge como lanzando maldiciones, la olas se estrellan unas a otras como si estuvieran en medio de un rabioso combate… y él no llega.

Hace frío, hace viento, los zapatos de tacón la torturan mientras los brazos se debaten entre proteger el chal o la falda hasta que llega un taxi y ella suspira aliviada cuando el chofer emprende la marcha, se frota las manos, se retuerce al calor del auto y de su chal, libre ya de las furias del viento y con los ojos cerrados mientras sueña con el calor de sus sábanas, sola, pero tibias.

Cuando las luces de taxi desaparecen al fondo de la calle, otro taxi se detiene, un hombre se baja con una sonrisa en los labios mientras piensa en las palabras que le dirá, en las copas que beberán y trae a su memoria el día en que la conoció, la tarde en la placita, el paseo por la avenida y sus cabellos despidiendo aquel aroma…

Se sienta, pide la copa, intenta revivir el aroma de los cabellos de ella pero no puede, eso significa que no vendrá.

Ella con la cabeza en la almohada se felicita por volver a soñar, por creer que puede encontrar el amor aunque eso le llevara más tiempo del que imaginaba, desde luego con este no. Y se duerme dándole razones al corazón a ver si se calma de una buena vez.