A uvas.

Cada uva tenía un deseo oculto... La última uva, fue su gran deseo. El 112 fue incapaz de devolverle la vida.

Buenas intenciones

Estaba convencida que defendía derechos usurpados a determinadas personas. Topó con el Sumo Poder. Su convencimiento quedó reducido a buenas intenciones.

Dos querencias. Norte y Sur 2009

Nico, El Reno Que Quería Volar

Título: Nico, El Reno Que Quería Volar
Título Original: The Niko & Way To The Stars
Género: Animación, Familiar
Nacionalidad: Finlandia, Dinamarca, Alemania, Irlanda
Año: 2009
Director: Michael Hegner, Kari Juusonen
Guión: Hannu Tuomainen, Marteinn Thorisson
Reparto: [Voces Castellano] Kai Strong, Pep Sais, Mar Roca, Alfonso Vallés, Ramón Canals, Nuria Domenech, Jordi Varela



 Para descargar:


http://www.gigasize.com/get.php?d=jomyqb7v90c

Fuente: http://taringa.net/posts/tv-peliculas-series/4232715/Un-Buen-estreno-navide%C3%B1o!!!!.html

LEYENDA CON AGILIDAD MENTAL:

Cuenta una antigua leyenda, que en la Edad Media , un hombre muy virtuoso fue injustamente acusado de haber asesinado a una mujer. En realidad, el verdadero autor era una persona muy influyente del reino y por eso, desde
el primer momento buscaron a un "chivo expiatorio" para encubrir al verdadero culpable.

El hombre fue llevado a juicio, ya conociendo que tendría escasas o ninguna oportunidad de escapar al terrible veredicto: ¡ LA HORCA !

El Juez, también cómplice, cuidó de dar todo el aspecto de un juicio justo y por esta razón le dijo al acusado:

"Conociendo tu fama de hombre justo y devoto del Señor, vamos a dejar en manos de Él tu destino. Vamos a escribir en dos papeles separados las palabras culpable e inocente. Tu escogerás uno de ellos y será la mano de Dios la que decida tu destino"

Por supuesto, el funcionario corrupto había preparado dos papeles con la misma leyenda: "CULPABLE" y la pobre víctima, aún sin conocer los detalles, se dio cuenta que el sistema propuesto era una trampa. No había escapatoria. El Juez conminó al hombre a tomar uno de los papeles doblados.


Éste inspiró profundamente, quedó en silencio unos cuantos segundos con los ojos cerrados pensando, y cuando la sala comenzaba ya a impacientarse, abrió los ojos y con una extraña sonrisa, escogió y agarró uno de los papeles y llevándolo a su boca, lo engulló rápidamente.

Sorprendidos e indignados los presentes, le reprocharon airadamente.
Pero... ¿qué hizo?... ¿Y ahora?... ¿Cómo vamos a saber el veredicto?

"Es muy sencillo" respondió el acusado, "Es cuestión de leer el papel que queda y sabremos que decía el que yo escogí"

Con rezongos y disgustos mal disimulados, tuvieron que liberar al acusado, y jamás volvieron a molestarlo.

*Moraleja: *

Por más difícil que se nos presente una situación, nunca dejemos de buscar la salida ni de luchar hasta el último momento.


¡¡¡ SÉ CREATIVO !!!

CUANDO TODO PAREZCA PERDIDO,

USA LA IMAGINACIÓN.

En los momentos de crisis:

"Sólo la imaginación es más importante que el conocimiento"

Albert Einstein

Belen de arena

Apreciados todos.

Os deseo mucha salud y felicidad.

Vamos a pedir a la Navidad que nuestros corazones se abran, que recibamos todo lo mejor de la vida y que nos llenemos de amor y paz. Todos necesitamos algo, - quisiera que se cumpliera en cada uno de nosotros.

Ojalá todo aquello que deséis se haga realidad.

Pasadlo bien.

Os estimo mucho.

Gordo por amor

El avión que el Gordo debía coger para estar con su Gordi, desapareció en un caos empresarial. Airado y terriblemente enojado, decidió desaparecer del mapa en Navidad. Aquellas fiestas fueron las más tristes y amargas de la historia humana. El Gordo emprendió una huelga de Hambre en protesta. El equipo de psiquiatría que lo trataba no lograba dar con el auténtico problema.

Cuento navideño (siglo XXI)

Mr. Scrooge no se lo podía creer, el negocio previsto para la Navidad se había ido al traste. Despidió a todos sus trabajadores en aquellas sagradas fiestas. Salió vestido como un pordiosero a mendigar por la ciudad.
Fue tal su éxito que decidió convertirse en mendigo profesional. Días después, en la noche de Reyes, apareció su cuerpo en un vertedero de basura, desnudo y apaleado. Nadie lo ha reclamado. En otra parte de la ciudad unos individuos celebraban la Noche de Reyes con grandes cantidades de dinero manchado de sangre y codicia.
Una eterna cuesta de enero había comenzado para Mr. Scrooge.

(Sintiendo sin título)

No quiero esperar más al sueño que no llega ,me angustian mis latidos , el deseo y el fuego, la añoranza . Me levanto a mirar el cielo , a distinguir olores de la naturaleza que no reconoceré , a pasear a oscuras entre sonidos camuflados en un falso silencio , las manos vacías de las tuyas , perdida de mí y de tí . No me gusta perder cuando juego , en la vida ... en la vida nunca se pierde porque apostar , es ganar . Uno gana lo que espera , si espera pérdidas , es lo único que obtiene .Yo te espero a ti , me pregunto qué esperarás tú , qué has perdido tú , qué desearás ganar , qué quieres no perder . Camino despacio y hace frío , no hay aguas cálidas en las que sumergirme , ni brazos que me arropen , ni cintura a la que asirme mientras floto ( yo dentro del mar, amor, tú dentro de mí) . Mañana será domingo , en una playa lejana las olas han borrado hasta la menor de nuestras huellas y las estrellas siguen teniendo a miles de kilómetros el mismo brillo muerto de siempre .

El libro

Salió a tomar el sol con un libro.
Escogió un lugar, ni muy soleado ni muy frío, se tumbó en una hamaca. Se acomodó, estiró el cuerpo y se sintió bien. Le gustó estar bajo el intenso azul del cielo.
Abrió el libro, la gente que pasaba por allí se quedaba asombrada al ver que alguien leyera en días como ese.
Me admiran pensó mientras intentaba leer sin lograr entender nada de aquellas letras, entretanto la gente se iba aglomerando y su orgullo iba creciendo, tenía cierto morbo eso de causar admiración: ¡que intelecto! ¡qué genio! ¡qué disciplina!
Pero al cabo de un tiempo se dio cuenta que no entendía nada, las hojas del libro, amarillentas por el tiempo, se encontraban apolilladas y los agujeros eran tan grandes que era muy difícil hallar sentido a los textos, puso el gesto severo, pasó hojas con delicadeza pero se deshacían entre sus dedos, no había página que no estuviese agujereada hasta que pensó que el libro era sinónimo de su vida: una historia ininteligible, agujereada por la polilla que no entiende ni Dios.

Estado de hecho

Participo en una encuesta. Me entregan una hoja en blanco, debo responder y caminar al mismo tiempo. Tengo prisa. Empiezo a andar por un pasillo blanco, angosto e interminable. A lado y lado unos funcionarios se encuentran sentados, muy concentrados en jugar al solitario.
Yo camino despacio para no pisar a la gente que me precede disciplinadamente, gente que se detiene ante las mesas para entregar sus formularios con la esperanza de que sus respuestas tengan resultados positivos y ventajosos para ellos.
Me toca a mi. Llego ante la funcionaria y la oigo quejarse de la falta de personal. En ese momento sé que mis respuestas irán a pasar a la cesta rebosante que tiene a sus pies.

Decidme cómo es un árbol.

“Decidme cómo es un árbol.
Decidme el canto del río
cuando se cubre de pájaros.”
Marcos Ana


Marcos, un árbol es grande.
Grande,
como la mirada de la madre.
Grande,
como el primer amor.
Grande,
como los brazos abiertos del hijo.
Grande,
como la sonrisa del nieto.
Alto,
como la luz del alba.
Ancho,
como el agua en la mar.
Generoso,
como el vientre de la mujer.
Callado,
como el amor de padre.
Fuerte,
como tu lucha contra la injusticia.


Texto y fotografía de Piedra

Mágica Felicidad

Fueron cargados de tanta felicidad que no la podían contener en aquellas esferas mágicas.

FELIZ AÑO Y PROSPEROS PROYECTOS PARA ESTE 2010

Expresiones afectuosas

De nuestro rey Baltasar, expresiones afectuosas en las próximas fiestas, para todos los amigos de Piedra.

El Hechizo

Alquimista profesional, tuvo sumo cuidado con las proporciones de aquella fórmula magistral. Los elementos los fue eligiendo cuidadosamente. Mucha prudencia... Punto suave de locura... Ternura en dósis mortales y tozudez infinita.
Hoy su pócima ha sido tenida en cuenta por un reducto de magos eruditos. Un camino abierto a su creatividad se había abierto ante ella. Ya pertenecía a la nueva comunidad de magos de la pluma, llamada Atra.

El Salvador

Pensó que su era el trasmisor de la Verdad. Impuso sus condiciones como mandamientos divinos. Divulgó su pensamiento como único credo... Una estatua le devolvió a la miserable realidad humana.

Judith

Su vida tenía que ser rutinariamente curiosa. La familia que la vio nacer era extrañamente normal. El afán de conocimiento, solamente era superado por su extraordinaria paciencia. Su hambre de saber le acarreaba leves ataques de ansiedad. Y sin embargo el tiempo le deparará sorpresas agradables, aunque esté empeñada en una fatalidad eterna.
La gran serenidad y su enorme sencillez se encargarán de llevarla por el camino de la Felicidad humana, es el premio a la discreta personalidad desarrollada a lo largo de su existencia.

Un eterno y fulminante abrazo.

Cuenta una leyenda, que una vez existió un temible Ángel de fuego.
Aquel Ángel de fuego abrasó con sus llamas grandes ciudades y templos, pues en cada paso que daba aniquilaba todo lo que tocaba creando una inmensa desolación que dejaba tras su paso.

Su desgracia era tan grande que sentía una inmensa aflicción y mientras sus lágrimas se deslizaban sobre su rostro y llegaban hasta alguna civilización, sin apenas darse cuenta su exterminio volvía a sumirle en una lúgubre incomunicación.

Lo peor no era la destrucción pues ni siquiera ya el remordimiento daba juicio en su corazón, hecho ya ceniza desde su comienzo, sino su condena de ir vagando perpetuamente sin descanso ni fin, pues en cada roca que se posaba su aliento la calcinaba, en cada camino por el que andaba en lava lo trasformaba y cada cielo por el que deambulaba de humo lo impregnaba.

Su condena eterna en prisión de la soledad, lo bautizaba en un mártir ser maligno de la oscuridad.

A su vez, existió un Ángel de hielo que todo lo que tocaba lo congelaba.
Grandes pueblos y parajes solidificó con su aliento cegador, dejando tras de si preciosas esculturas cristalizadas que ni siquiera el sol podía fundir.

El silencio que la acompañaba durante su eterna vida la sumía en un eterno sosiego de misteriosa calma que la envolvía en una demencia insana.

No podía descansar, pues si se detenía un solo instante el hielo que emanaba la elevaba en la más grande del las montañas. Por eso su sentencia era vagar eternamente sin descanso alguno mártir de su condena inmortal.

Pero llego el día en que ambos Ángeles cruzaron sus pasos y tan solo al contemplar sus vacíos ojos supieron al instante que eran seres idénticos de almas espectrales.

Ambos sentían la necesidad de sentir algo por una vez en su existencia y deseaban fundirse en un abrazo interminable.

El Ángel de fuego iba segregando gotas de lava a sus pies, mientras fundía todo aquel suelo terroso en una interminable charca caldeada.

A su vez el Ángel de hielo se elevaba hasta los más altos cielos por sus montañas de hielo que iba expeliendo mientras su amante la seguía tras sus pasos.

Ambos se observaron nuevamente y elevaron sus brazos mientras lentamente se fundían en un eterno y fulminante abrazo, mientras el Ángel de fuego deshelaba a su dulce amada y esta al mismo tiempo apagaba hasta la ultima llama de su adorado ser fugaz.
Uniéndose mutuamente en una muerte súbita.

Las gotas de agua que quedaron de ella derritieron todo el hielo que había dejado siglos antaño, mientras apagaba a su paso los sollozos que siglos atrás había repudiado su amado.

Autora: Kel Báthory

Feliz Navidad a todos ^^

Mag Lari

Fue aquella nochevieja del 83, cuando un negro disfrazado de zoombie, con movimientos exhibicionistas de cadera, le produjo aquella enfermedad -de la que lejos de recuperarse, se agrava aún más- llamada showman. Unos toques azul-teatrales, un guante fantastic, su particular humor catalán -algún defecto debía tener- y una mentalidad mágica-teatral-cachonda, han convertido a este treinteañero en un artista del Planeta Raria -allí todos son raros por naturaleza- La elegancia del humor y el vacileo de la seriedad son la Santísima Trinidad de esta personalidad provocadoramente humana.

París tiene frío

El frío es un paisaje,
que serpentea
por las calles
que se enredan en París,
la oscuridad tirita
en los portales,
sin bufanda,
como si fuese
una danza
de invierno trival,
así se invoca
a la tierra del olvido,
así respiran las piedras
que una vez,
cuando la arena
tuvo un lugar en el destino,
cuadraron su voz
para conjugar el sentir.

Tras sus puertas,
cerradas bajo
las viseras de los edificios
que usan sombrero,
enmudecen mil bocetos
de mil historias,
una por cada noche
que el cielo
se detuvo en la gama
mágica del añil,
son fortalezas que olvidaron
el mecanismo necesario
de los abrazos clandestinos,
por eso París tiene frío
en sus calles de siempre,
por eso París tiene frío
en sus vidas de hoy.

"París tiene frío"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

Duele mi tierra sedienta

Duele este sol de diciembre,
dura luz de los días,
en la tierra reseca
del largo verano
sin lluvia de meses.

Clama inclemente
el labriego,
que perdió la voz
en rogativas sin destino,
mirando al cielo
por ver si nubla el sol
y el viento trae
un aire distinto.

La tierra calma
espera sin protesta
que el agua fecunde
a la simiente.

Siente el campo mustio
el caminante,
que extraña cómo
florece aún la alhucema
y resiste la dura encina.


Duele ver al rebaño
recorrer el pardo pasto
en busca de verde.
Duele mi tierra sedienta.

Texto y fotografía de Piedra

A LAS DOCE EN...

Tenía los ojos irritados después de completar treinta horas pegada a la pantalla de su PC, un dolor agudo en las piernas fue el que definitivamente la obligó a levantarse y dar un paseo por su estrecho salón. Pensó si debía ducharse y salir a dar una vuelta cuando el clic de la pantalla la llamó. Miró la mesa, dudó unos instantes, pero luego se decidió a seguir la conversación.

-(EL) ¿Estás ahí? La saludó una carita feliz.

-(ELLA) Si... estaba... fum...atendiendo a otro amigo.

-(EL) ¿Tienes muchos amigos?

-(ELLA) Si... Eh, pues...

-(ÉL) Llevamos muchas horas hablando, ya nos conocemos, ¿no?

-(ELLA) Claro que si.

-(EL) Debo confesarte algo.

-(ELLA) Dime.

-(EL) Todas esas historias sobre mi trabajo como fotógrafo son mentira, en realidad estoy de baja y no sé muy bien en qué gastar las veinticuatro horas del día.

-(ELLA) ¡Qué fuerte! ¿Y por qué te inventaste todo eso?

-(EL) No lo sé. Nunca me ha gustado la fotografía. Ni viajar.

-(ELLA) Vaya.

-(EL) ¿Te enfadaste conmigo?

-(ELLA) No, claro que no. Yo tampoco soy secretaria del banco.

-(EL) Jejejeje Así que empezamos a tener más cosas en común.

-(ELLA) Bueno, yo dirá más bien que la mentira nos une. ¿Qué haces?

-(EL) Nada.

-(ELLA) Igual que yo.

-(EL) Pues sí.

-(ELLA) Bueno yo trabajo en una empresa archivando expedientes. Lo cual me obliga a estar encerrada en los sótanos mis ocho horas de trabajo y los fines de semana no salgo.

-(EL) Yo tampoco. Un día me pasó algo muy gracioso, después de llevar tres días encerrado, cuando salí, las calles me parecieron nuevas, había en el aire algo distinto.

-(ELLA) ¿Nuevas?

-(EL) Si, como una ciudad animada. Pensé en Homer Simpson.

-(ELLA) Jajajajaj- Espera-

-(EL) ¿Otro amigo?

-(ELLA) No. Quiero fumar.

-(EL) Vale, puedes hacerlo mientras hablamos, no me cortes por favor. Yo también podría encender uno, aunque llevo años sin hacerlo.

-(ELLA) No lo hagas.

-(EL) Yo creo que ya no importa mucho. Bueno si es que no te has arrepentido.

-(ELLA) Desde luego que no, siempre y cuando me asegures que es efectivo. No me gustaría quedarme majareta.

-(EL) Ni a mi. No te preocupes por eso, mi amigo es un experto y muy fácil de usar. ¿Te has imaginado en algún momento cuando la pantalla se quede en blanco?

-(ELLA) Si. La pantalla vacía, muda...como nosotros.

-(EL) ¿Ya vas a acabar tu cigarro?

-(ELLA) No, me queda más de la mitad.

-(EL) Ahhh es que yo soy de caladas largas.

-(ELLA) Pues espera un poco... has controlado cuando tarda un cigarro en consumirse

-(EL) No,.. Nunca.

-(ELLA) Yo sí.

-(EL) Unos tres minutos, quizás si lo haces lentamente.

-(ELLA) Como un polvo, casi,

-(EL) Jejejejeje ¿Estas lista?

-(ELLA) Si

-(EL) ¿Te lo conectaste?

-(ELLA) Si. Y ¿tú?

-(EL) También.

-(ELLA) ¿Cuánto tiempo tenemos?

-(EL) Yo creo que un marlboro light

-(ELLA) Igual que yo.





UN LARGO SILENCIO

-(EL) ¿Sigues ahí? Parece que se nos acabó el tema. Ya no sé que decirte.

-(ELLA) Ni yo.

-(EL) ¿Cómo va ese cigarro?

-(ELLA) Quemando.

-(EL) ¿Cuánto te queda?

-(ELLA) ¿Tienes aquello a tu lado?

-(EL) Si. Y ¿tú?

-(ELLA) También.

-(EL) Ya pasé la mitad.

-(ELLA) Yo no, espera le doy una calada más fuerte. Habla mientras tanto. ¿Qué paso con Homero Simpson?

-(EL) ¿Lo de las calles?

-(ELLA) Sí.

-(EL) Eran más brillantes. Como en los dibujos animados. ¿Tonto verdad?

-(ELLA) ¿Tienes un río en tu ciudad?

-(EL) No. Y ¿tú?

-(ELLA) Tampoco, lo pregunto porque debe ser lindo escuchar el agua mientras…

-(EL) ¿Cuál te gustaría... Missisipi o Sena?

-(ELLA) No sé... no sabría elegir. Me queda un centímetro.

-(EL) A mi también.

-(ELLA) Mano derecha...

-(EL) OK.

-(ELLA) Última calada.

-(EL) Última.

-(PC) PIPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPPP

Pokito

Quiso escribir su propia biografía. Demasiado fantástica. Pensó hacer una película. Demasiado real, no era comercial. Entonces sugirió ir a la tv. Su excesivo show, restaba importancia a la Prensa Rosa. Como último recurso, decidió dejar su vida como herencia, redactando un testamento ante notario.
Ahora el Infierno y el mismísimo Dios se pelean por la Herencia.

Añoranza de Pacanda

Desde este largo verano sevillano, entrado ya el mes de diciembre, quién lo iba decir, añoro la luz de Pacanda.
Añoro los prados verdes y la lluvia en calma; el color de la roca y esa nube que a veces limita el bosque señalando donde está la montaña.
Seguro que los fresnos están de invernada y sus hojas después de tapizar los caminos, fertilizan la tierra cercana; los rosales del muro habrán perdido ya sus flores y esperarán para pasar en letargo el duro invierno.
Quizás Llabres, en su altura, aparezca blanca, cubierta por la nevada y el aguilucho busque refugio cerca del caserío, al calor de las chimeneas.
Puede que en las mañanas la hierba se cubra de escarcha y poco a poco el calor del sol cambie el blanco por el verde, un día si y otro no.
De seguro que el corzo seguirá pastando en el prado vecino, pero ya no seguirá atento mis movimientos al salir o entrar en casa; no veré al petirrojo saltar del muro al prado buscando su sustento entre la hierba, ni a las lavanderas con su baile de cola, en su ir y venir a la puerta, como si tuviesen querencia por la vivienda.
Qué queréis, yo desde Sevilla, añoro mi Pacanda.

Texto y foto de Piedra

Nueva Oportunidad

Aquellas razones ocultas comenzaron a surgir, muy a su pesar. Las formas intentaban en vano taparlas, pero no hay en el Universo nada tan pesado y persistente como un pensamiento. Se había vuelto a abrir un pequeño resquicio para el cambio.

He perdido

He perdido una ventana abierta con vistas a ninguna parte , el miedo que un día creí que llegaría a tener , la vergüenza que desgasté de tanto usar, dos silencios que grité sin querer cuando aprendía a callar, la sombra de una luna de julio ,la tercera vela de mi vigésimo quinto cumpleaños , una caricia que quedó prendida de la mano que te decía adiós , el reloj caprichoso que contaba hacia atrás, un quizás que guardé en un cajón con la esperanza grapada a la izquierda , el espacio que ocupó tu sonrisa en mis ojos , la novena campanada -sin uva -de la nochevieja del 92, la pereza que guardaba para cuando no tuviera nada que hacer ,el asa con que me agarré a la vida cuando supe que debería vivirla sin ti , una ola de mar chiquitina que lloraba porque los ojos le escocían con la sal, aquél beso robado en un semáforo , una brújula que señalaba siempre al sur y la tormenta que tus manos provocan en mi sangre.

He perdido, las ganas de llorar y la tristeza , una casa sin risas infantiles , la cama sin sueños y sin sueño , y un futuro que ya sólo es recuerdo.

Olvido programado

Sus bocas se llenaron de palabras bellas y tentadoras, al tiempo que sus hechos y pensamientos continuaban siendo negros y perturbadores.
Oportunamente se había olvidado que ellos nunca pensaron en la libertad de los demás.

V.I.H.

No podía dar crédito a lo que le estaban diciendo. Se había recuperado inesperadamente de aquella enfermedad para apestados. El V.I.H. había desaparecido radicalmente de su cuerpo, había mutado, para ser más exactos. Esa era la definición correcta, una mutación.
Fue entre aquellos amasijos de su coche, mortales de necesidad, donde descubrió que no moriría jamás. Era consciente de que su vida había cambiado sustancialmente, de amante perfecto de la Muerte a guerrero ideal de la Vida.
Ahora debería esconderse de sus congéneres y conseguir vivir en soledad.

D. Juán

Gracias por tus historias Cerro.

Esto no es lo que parece... No soy malo... Es que soy muy nervioso...

Fueron las últimás frases que pudo balbucear Juanito cuando fue sorprendido comiendo todas las gominolas de sus compañeros, en aquel cuarto oscuro del colegio, dónde estaban todos los cachivaches de limpieza...

Pero no soy un delincuente, es que soy muy nervioso.

Decía D. Juán García, famoso hombre de negocios que fue sorprendido "in fraganti" en un negocio nada claro.
La respuesta del agente que le puso las esposas fue aún más desconcertante:

Tranquilo hombre... Esto no es lo que parece.

Reflejos y ...

Sale a la luz la primera novela escrita por un ordenador

El escritor artificial es un programa informático bautizado como PC Writer 2008

Una editorial rusa anuncia el lanzamiento de la primera novela escrita por un ordenador. Gracias a un programa informático bautizado como PC Writer 2008, se ha podido concebir una obra en tan sólo tres días, partiendo de pautas iniciales que los creadores del software introdujeron en él para que éste desarrollara la historia.

Ambientada en nuestra época, en una isla misteriosa, e inspirada en la novela Anna Karenina, su lanzamiento ha levantado numerosas críticas en el sector literario, que señala que una obra así no puede ser tomada en serio. A pesar de esto, los editores señalan sus ventajas: costes de edición más reducidos, producción “a medida” de sus demandas y garantía en los plazos de entrega de los manuscritos. La iniciativa ha despertado gran escepticismo entre los expertos.

El “escritor” artificial consiste en un programa informático bautizado como PC Writer 2008, al que se le puede incorporar el desarrollo de una trama, un estilo de escritura y un tiempo y lugar en los que situar la historia. Su primera obra ha sido titulada provisionalmente “Amor verdadero”.

El estilo aplicado por PC Writer 2008 está basado en el vocabulario, el lenguaje y las herramientas narrativas de 13 escritores rusos y de otros países, de los siglos XIX y XX.

El programa PC Writer 2008 fue desarrollado durante ocho meses por un grupo de creativos y filólogos.

Una vez establecidas las pautas iniciales, y cuando éstas fueron incorporadas al programa informático, PC Writer 2008 batió un récord en tiempo de creación: en tres días ya tenía la novela escrita.

Sin embargo, esta primera versión no convenció del todo a los editores, por lo que hubo que revisar los datos iniciales para que el programa generase una segunda versión, en otros tres días. Después, el manuscrito fue entregado a los correctores de la editorial, siguiendo el mismo protocolo que se sigue con cualquier otra publicación (de origen humano).

El director editorial de Astrel SPb aplaudió la versión final de la novela, tanto como para encargar 10.000 copias para su lanzamiento al mercado. Si el experimento funciona en la calle, PC Writer 2008 tendrá que dedicarse a producir más novelas en los próximos tiempos.

Según InfoNIAC.com, Prokopovich señala que este programa informático tiene la ventaja de que permite a los editores no depender de los escritores, que pueden sufrir de falta de inspiración o retrasarse en las entregas.

La revista Ecololand señala que los costes de publicación de un libro artificialmente generado son más bajos que los derivados de los honorarios habituales de los escritores.

Por tanto, publicar “Amor verdadero” supone un riesgo económico mínimo, sin contar con el marketing que conlleva ser la primera obra que ha escrito un ordenador. Los desarrolladores de PC Writer 2008 advierten, sin embargo, de que el programa es incapaz de sustituir completamente a los autores reales.


Algunas críticas

Los corrillos literarios de San Petesburgo parecen dudar mucho de que este libro haya sido realmente escrito por un ordenador, publica CNews, y los especialistas en tecnologías de la información señalan que la Inteligencia Artificial aún no se ha desarrollado lo suficiente como para que este logro sea posible.

Por eso, expertos rusos en el mercado literario señalan estar seguros de que la novela ha sido escrita por una persona que se haya dedicado en otras ocasiones a escribir a la sombra para otros autores, que posteriormente firmarían sus libros.

Ecololand señala que, sin haber leído la obra escrita por PC Write 2008, escritores y críticos han expresado ya su escepticismo y su recomendación de no tomar en serio este género de obras literarias.

Antecedente: MEXICA

Sea o no el autor original de “Amor verdadero”, PC Writer 2008 es el primer programa informático del que se tiene noticia capaz de producir una novela, aunque sea con la ayuda humana. Sin embargo, no es el primer software creador de ficción.

A principios de 2007, la revista Discovery Channel hablaba de la creación de MEXICA, un programa informático que escribía sus propios relatos de ficción.

Desarrollado por Rafael Pérez y Pérez, profesor del Departamento de Tecnologías de la Información de la Universidad Autónoma Metropolitana, de Méjico, MEXICA genera historias basadas en representaciones computerizadas de emociones y tensiones entre diversos personajes.

Y parece que estas historias son interesantes. Según Discovery Channel, los resultados de una encuesta realizada en Internet para determinar la valoración de las historias “artificiales” por parte de los lectores, en comparación con la valoración de relatos escritos sólo por humanos, demostró que los lectores puntuaban más alto los cuentos de MEXICA que los demás por su coherencia, su estructura, su contenido, su suspense y su calidad general.


Fuente: http://tendencias21.net/Sale-a-la-luz-la-primera-novela-escrita-por-un-ordenador_a2020.html

Vía verde, ribera del Huéznar. Sevilla

Fotografías de Piedra

Visitándote en la noche

Notas cómo la noche
se posa sobre ti,
su reflejo lunar te habla
de espacios estrechos,
de bocas cercanas
robándose el aliento,
de piel despertándose
con el roce de otra piel,
por eso el olor toma
su propio lenguaje,
y el calor se vuelve
tan necesario,
como el alimento diario
que hay sobre las mesas.

El firmamento es rotundo,
nadie puede censurar
su inmensa presencia,
nada puede amordazar
su instinto nocturno
que milita en lo prohibido,
y tú sabes lo inevitable,
y te despojas de las ropas
para sentir el silencio,
que se adelanta
a los cuerpos dispuestos
para volver a sentirse cuerpos.


"Visitándote en la noche"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

Pérdida

No quería amarle... Sabía que no era bueno para mí... Y sin embargo mi corazón deseaba amar a toda costa... Amar incluso sobre mi propia vida... Ahora ya no puedo amar, ni odiar, tampoco respirar...

Amor, amor mío

" Como yo te he querido..., desengáñate:
¡así no te querran! "

Gustavo Adolfo Bécquer


Amor, amor mío,
¿recuerdas aquella tarde
cuando el sol se detenía
y el aire estaba en calma,
a la sombra de la ceiba?

¿Recuerdas, amor mío,
que como colegiales los dos,
teníamos vedado salir del jardín,
mientras la brisa traía
aromas de la mar cercana?

Amor mío, ¿recuerdas
la primera vez que,
tus manos entre las mías
hicieron vibrar todo mi ser?

¿Te acuerdas, cómo
el temblar de tus labios
delataban tu sentir?

Recuerdas... hace ya medio siglo
y parece que fue ayer.


Texto y foto de Piedra

La Teoría

Un huevo... Un bebé... Un cadáver... Ceniza... Nada que ver en principio, pero es el ciclo de la vida. Si retiramos el huevo y la ceniza a un lado, nos queda un bebé y un cadáver. El tiempo que transcurre de una fase a otra, es lo que nos debe preocupar. El huevo y la ceniza, sólo son el prólogo y el epílogo. Cuando la Historia reconozca este principio, la Raza Humana se habrá desarrollado por completo.

Ningún político presente, pudo rebatir la tesis de aquel filósofo.

Fiestas Carnavalescas.

Las fiestas carnavalescas, se celebran en inmensos palacios suntuosos, recargados de joyas y gemas traslucidas, cuya luna creciente, queda reflejada en cada bello cuello, estaca de diversas gargantillas.

Bellos cuerpos albinos, bailado al son de una melodía lúgubre.
Delicados maniquís moviéndose bajo sus vestidos venecianos de carnaval con un ímpetu impecable.

Sus rostros ocultos bajo siniestros antifaces, ocultan ojos mortuorios de almas fantasmales.

Yo me siento desnuda ante miradas ocultas bajo mascaras burlescas que me observan en cada movimiento.

Asustada bajo risas maquiavélicas, me abstraigo en una espiral de locura sin fin, mientras los seres misteriosamente enmascarados me sumergen en su mundo de frenesí.

Voy traspasando diversas esferas, en cada mirada fija, observo en sus ojos cristalinos ríos de sangre y danzas malditas, mientras disfrutan de paradisíaca comida a la que no le afecta el paso de los días.

Las doncellas venecianas con sus apretados corsés descalzan sus delicados pies de porcelana y hunden sus cuerpos en sus olorosas aguas venecianas.
Se sumergen hasta desaparecer bajo el puente de los suspiros del atardecer.

Mientras el diablo les aguarda en cada callejuela para tentarlas con sus dotes caballerescas.

Y hasta nueva orden de carnaval sus almas vagaran dantescas por nuestra adorada Venecia tan tétrica como bella.


Autora: Kel Báthory

Prueba de fotos

Sevilla. Cañada de los pájaros

Mi hija me ha regalado una máquina fotográfica con muchos botones. Os paso las primeras pruebas de hoy en la Cañada de los pájaros cerca de Sevilla. Hasta ahora disfrutaba con la automática de bolsillo, espero que os sigan gustando mis fotos.

Fotos de Piedra

El sexo y yo, Isabel Allende

En este texto que se publicó por primera vez hace más de diez años y que Isabel Allende ha revisado y actualizado para su publicación en su página oficial, la autora hace una exhaustiva cronología de sus relaciones con el sexo, desde una confesión precoz a los cinco años, hasta su actual condición de abuela, pasando por el boom del informe Kinsey y la revolución sexual de los setenta.

Mucho muy recomendable para los que quieran pasar un rato tranquilo y divertido, habla de la verdad tal y como la experimento, son 7 paginas pero su contenido es inigualable.

Enlace:

http://rapidshare.com/files/309246536/AllendeIsabel_ElSexoYYo.rar

A la sombra de Irati

Has vuelto a hacerte en mí,
después de tanto tiempo,
como se deshace la sal
que hace marinera al agua,
con la suavidad de la noche,
que se degrada en el alba
hasta donde los colores
comienzan a ser un día,
así volviste, sin ruidos,
como le llega el rocío
a la sed del amanecer.

Igual que le pasa al viento
cuando vuela sobre la jara,
y se enreda en sus formas,
y queda pegado a ellas,
a la fe del aroma
escrito en sus verdes hojas,
así me ocupas de ti,
como tiempo dentro del tiempo,
como calor que prende al calor,
así te dice mi boca
cuando te recobra en su aliento,
así brotas, tan necesaria,
para que tenga sonido mi voz.


Fragmento del poemario:
"A la sombra de Irati "
(palabras para las hojas de un árbol)
-versos: del 2932 al 2955 -
© Cambalache-Galeano. chus alonso díaz-toledo. 2008.

A buen puerto.

Navegaron en silencio... Izaron la discreción... La faena había sido muy difícil... El atraque anhelado... La faena, la más importante de sus vidas.

SIEMPRE CAEN LOS DÍAS

Como la nieve en primavera, mansa; como la lluvia en noviembre, eterna; como la fiebre de niño, virulenta, como un desmayo, ingrávido.

Inciertos caen, siempre caen los días.

Y caen al compás de las músicas que no suenan, de los fuegos helados del alma, de la luz cegadora de una negra esperanza.

Confusos caen, siempre caen los días.

Y caen los días en el olvido de charcos que se evaporan y en remolinos de ríos que los engullen, y en lechos de mares fantasmas enredados entre sargazos y espuma.

Ingrávidos caen, siempre caen los días

Y caen, siempre caen los días resbalados de nubes sin agua, fugados en suspiros sin aliento, quebrados en espejismos de infinitas caras, desbaratados en sus extremos laxos.

Vacilantes caen, siempre caen los días

Y caen los días y se diluyen efervescentes las horas en la penumbra de sal que escuece, y se cristalizan los minutos en heridas de navajas y caen los segundos como el derrumbe a plomo de un sueño.

Desgarrados caen, siempre caen los días

Pero también caen los días en los dulces de la abuela, en las estrías de tu vientre, en el ojo que no traiciona, en las cosquillas de una sirena, en el roce de encajes que se entrelazan, en los surcos tersos de un rostro, en las notas de canciones desmemoriadas, en una gaviota en vuelo, en una noche y una mañana.

Esperanzados caen, siempre caen los días.

Confusos, ingrávidos, vacilantes, desgarrados y siempre esperanzados. Así caen, siempre caen los días.

Desidia

La sordera de aquellos habitantes fue combatida por la insistente persistencia de los Restos de sus antepasados. Reclamaban un lugar en la historia.