MADRE

Me regalaste aliento, alma, vida
A ti todo te lo debo, sin ti nada sería
Diste calor a mis frías noches,diste luz a mis oscuros días
Risas, llantos, caricias...
Eres como un faro, iluminándome en la vida.


Para ti mamá.

Por las buenas

Primero se apagaron las calderas, después los impenitentes se esfumaron como por ensalmo — ¡Diablos!— dijo Satán estupefacto cuando vio que sus demonios perdían cuernos y rabos, mientras una sonrisa beatifica aparecía en sus rostros.
A continuación fueron sus propios pitones los que se despegaron de su testa y la cola cayó exánime al suelo.
Enseguida notó una fuerza superior que lo elevaba a las alturas y, mientras subía, vio su averno desmoronarse como si fuera de arena. Comenzó a pensar con maldad, dispuesto a echar pestes por la boca pero, una tendencia misericordiosa se apoderó de él y las perversas ideologías se desvanecieron.
El panorama era hermosísimo y ahora, al verlo de nuevo, supo lo feliz que había sido allí, hacia mucho tiempo. Se posó en un suelo blanco y suave, cerca de unos riachuelos que, como espejos, le mostraron su figura: alto, cabello largo y rubio, ojos color cielo y unas alas blanquísimas, dúctiles.
La voz amorosa del Todopoderoso le llegó en ese instante.
—Lucifer, mi ángel.
Él trató de objetar con malevolencia pero ni esa palabra, ni su significado existían en su mente; todo era amor y magnanimidad.
Abajo, el mundo, pronto iba a comenzar su andadura.

La puerta quedó abierta

La puerta quedó abierta. El día que salió para hacer las Américas no la cerró.
Estaba cansado de ver a su Dolores bajar cada dos viernes al mercado de Posada para intentar vender los cuatro huevos que las gallinas ponían en 15 días; pero más le dolía que sus hijos no pudiesen comer los tortos con huevos. El dinero de la venta era el que les sacaba de un apuro: renovar una guadaña, comprar unos pantalones a Miguel, que crecía como un descosido, o pagar la consulta al médico de María cada vez que le entraba esa fiebre que parecían tercianas.
Todas las noches soñaba con un mundo sin tantas privaciones para los suyos; hasta que no pudo más y se atrevió a contárselo a Dolores. Escribiría a su compadre Paulino para que le enviase un propio con el que poder pasar fácilmente los tramites de inmigración en la aduana.
No estaba cansado de la rutina de ver salir el sol por el Turbina y esconderse tras el Mazuco, camino de otras tierras; tampoco le temía al invierno, con esas noches tan largas pegado a la chimenea; ni a la escarcha de la mañana, cuando tenía que romper el hielo en el agua del barreño, para lavarse la cara.
Los días con su Dolores eran tranquilos, no podía tener queja. Ella mantenía la casa limpia como los chorros del oro y a él nunca se le olvidaba un detalle para recordar el día en que se conocieron allá en la romería de Posada la vieja, por San José. Unas veces le compraba unos pendientes de plata y otras un pañuelo bordado para la cabeza.

Parece que lo estoy viendo, era una noche de finales de invierno pero no hacía mucho frío. El camión estaba aparcado en la plaza, con un toldo a dos aguas como de tienda de campaña, ya habían cargados los cuatro bártulos y la gente se arremolinaba alrededor.
No se distinguía bien quien hacia las Américas y quien se quedaba en el pueblo; los abrazos y lamentos se repartían por igual por toda la plaza. Eran varias las familias que emigraban a la vez para aprovechar el viaje al Musel en el mismo camión, después, cada una tomaría su rumbo según la parentela que las hubiesen reclamado. Unos embarcarían en el carguero de la Habana y otros hacia Buenos Aires. La familia de Miguel se quedaba en Cuba. Miguel quería conocer las ceibas. Su compadre le había contado que las ceibas eran unos árboles cubanos, con una sombra como la de diez de sus fresnos en verano.

No había cerrado la puerta pensando que la casa sirviese de refugio en esos días en que el “gallego” no dejaba de regar la hierba.
Ya no habría quien usase su guadaña, la hierba crecería a su ser, pero quizás le viniese bien a los corzos que se habían acostumbrado a bajar al prado al atardecer, cuando las ovejas les dejaban el campo libre.
Lo que no podía imaginar es que la techumbre no resistiese el embate del tiempo. Cuando la levantó su padre, las vigas de roble las había cortado en la menguante de enero y él mismo le ayudó siendo chaval.
Hoy sólo quedan en pie los dos fresnos que plantó con su abuelo, y brotan con la misma fuerza en primavera, como cuando con Dolores soñaba otro mundo mejor para los suyos.

Foto: majada en el Alto del Mazuco (Llanes). Miguel Bueno

Influenza

Señoras y señores estamos en una situación muy crítica. Coleccionar objetos y propiedades no sirve absolutamente para nada, salvo para provocar un caos de proporciones históricas que acabará, de no darnos prisa, con toda nuestra raza. Exacto Sres. Jefes de Estado, si no se hubiese fomentado la cultura del Pelotazo, no se hubiera producido la Crisis. Si la Crisis no fuera de esta magnitud, las grandes Multinacionales y la Banca no se desharían del Sector Productivo. Sin el Sector productivo, no hay Consumo. Al no haber Consumo, no se genera riqueza, por lo cual se generan grupos importantes de pobreza. La Pobreza trae miseria. La Miseria, hace incumplir reglamentos y normativas de Sentido Común. Cuando el Sentido Común deja de funcionar, comienza la Barbarie. La Barbarie es el primer síntoma de la Enfermedad. La Enfermedad prolongada en el tiempo, genera Pandemia. Y por último ésta da lugar a la Destrucción y la Muerte. Ahora sólo depende de nosotros intentar recomponer esta situación.

Lo vuelvo a intentar

Él le pasó la llamada. Cinco minutos después el teléfono estaba colgado y se podía escuchar, abrumador, el silencio. Ante preguntas sin respuesta, él irrumpió en el despacho. No pasa nada, le dijo.
Si no pasa nada, entonces... ¿por qué lloro? dijo ella.
Y el abrazo inminente se difuminó en las paredes y una brisa de fracaso y despedida inundó la habitación.

(el título es a la vez título y comentario, jeje)

Ámbar

La madrugada se mecía con las notas pioneras de un antiguo saxofón, Sidney Bechet, uno de los indiscutibles padres del jazz, me ofrecía los aromas nacidos de la pobreza, y los quejidos con los que se hablaba en el algodón. La vieja Leica me miraba desde la estantería, ella lo sabe casi todo sobre mí, por eso me regala guiños que dispara a solas, y calla cuando no quiero palabras, y habla cuando no me quedan frases para poderlas contar. Abandoné la butaca lentamente, me pareció como si el tiempo de adentro se quedase suspendido, flotando a la espera de algo, mientras, en la calle, los cantos de sirena anunciaban la llegada de la muerte hasta otro ajuste de cuentas, con resultado de resta final. La ciudad dormía su odisea despierta. Me dirigí hacia los últimos tragos llegados desde Kentuky, la M3 cerró el diafragma de nuevo, sin ayuda, para mostrarme su complicidad.
Y así volví al descanso que me otorgaban madera, y cuero, conjugados en forma de butacón, y volvió la atención a prestarme sus oídos para el sonido de viento negro, y volví a encontrar frente a mí, dentro del cuarto de colores ámbar, toda la amplitud de la eternidad vestida de largo, y la estrechez del espacio en el que tantos días te busqué.

-chus-

Juegos peliagudos

— ¿Por qué no jugamos a la gallinita ciega? —dijo Luís entusiasmado.

— ¿Y por qué no a la pata coja? —argumentó Javier.
— Prefiero jugar al escondite —expresó Carlos displicente.
Y nadie más protestó; Carlos era el cabecilla y como tal salió disparado por el campo alejándose en la distancia hasta desaparecer en el bosque mientras gritaba a los otros.
— ¡Buscadme!
Entonces Javier miró a Luís
— Se ha escondido —corroboró mohíno.
— Lejísimos ¿eh? —opinó el otro algo nervioso.
—Sí —contestó Javi—, mejor voy yo a buscarlo. Tú quédate aquí, posiblemente tarde un poco.
Y se fue arrastrando a duras penas su pierna renga.
Luís suspiró al tiempo que buscaba un sitio para sentarse y esperar con paciencia la vuelta de sus compañeros. Palpando todo el perímetro de la piedra comprobó que era lo suficiente amplia, después, a tientas, buscó acomodo.

La seda del amor

No soy una quimera, porque escribo
y muerdo y acaricio, lamo, bebo
las partes de la piel por la que vivo.
Soy seda del amor, por eso debo
rozarte con corpiño fugitivo
y decirte que soy una quimera
aunque mate de amor, aunque me muera.

De "Al fin un domicilio"

Eón

Escuché el estruendo
que tiene el silencio,
su disciplina seca,
la concreta severidad
de sus secretos,
y comprendí a la tierra,
ella nunca podría ser
parte de aquel mar
falseado tras la opacidad
de los antojos de un cristal,
entendí el origen del mensaje,
y supe de mi exilio,
y de su irremediable retorno,
y de las letras muertas
que no tomaron partido,
y quise no haber querido,
y comencé a caminar
los pasos que me alejarían
de aquel lugar llamado aquí.

LaLá&Pokit

Nadie tenía aún muy claro aquel Magnicidio, los mejores investigadores de la Interpol se habían puesto a trabajar. En las dependencias más recónditas de la Guardia Suiza, se reunió un equipo básico. Cada uno exponía su propia teoría, cuestionaba detalles de la de su compañero, perdiéndose en callejones sin salida.

Una llamada interna avisaba de un vídeo muy importante para la investigación, todos esperaban con ansiedad a que el agente experto en audiovisuales colocara el disco de Dvd en el aparato reproductor. Los ojos de los agentes no podían ser más expresivos, la sorpresa dio paso a la incredulidad y ésta a la perplejidad. Una señora rubia con un vestido sensualmente muy excitante caminaba al encuentro del Papa, a la par con un niño muy cabezón y bastante osado; éste no dejaba de jugar con las partes descubiertas de aquel vestido infartante. S.S.P.P. no pudo soportarlo más, y al tocar su mano, un calor asfixiante recorrió todo su cuerpo, provocándole una parada cardiaca súbita, cuyo resultado fue una caída fulminante al suelo en una posición bastante inapropiada para tan digno personaje.

Primer intento de microrrelato

Dijo el jefe: dale un piquito en la boca, que es lo que le gusta. Y él sonrió, y descendió un poquito (ella es alta pero no tanto cómo él) y pegó sus labios a los de ella.

Y ahí siguen, en la puerta, pegados, congelados en el abrazo, ardiendo por dentro, besándose como si se acabara el mundo

FALSOS RECUERDOS

Tan sólo escuchar de ti:

¿Sabes? Te amo.

Tan sólo tú y yo y algo de arena

y una postal de mar en plata y rosa.

Tan sólo sentirte al lado un aliado,

sentir tu voz, la voz que me destruye

y me expulsa de mí, que me deforma

y me vuelve tu esclava de repente,

la voz que me hipnotiza y me despoja

del miedo al sufrimiento al ser dolor.

Caer en tu tentación no es ya pecado,

es un suicidio lento y solitario,

es una incalculable tontería,

es un espejismo malogrado.

Tan sólo escuchar de ti:

¿Sabes? Te amo,

porque una vez te quise sin quererme.

Toda la vida. Relato de Belle

Camino entre gente que pasa sin mirar, mirarse ni mirarme.Vidas caminadas de un lado a otro de la ciudad, gente que madruga o trasnocha, alimenta ilusiones y sufre desengaños, que pasea, que llora, se enamora. Niños con toda la vida por vivir, aunque qué vida por larga que haya sido no sigue teniendo toda la vida por vivir hasta que llega el último minuto, a veces demasiado pronto, a veces demasiado tarde, plácido o tormentoso, rápido o lento, pero minuto al fin y al cabo por dilatado que nos pueda llegar a parecer en el momento desesperado en que nos falta la respiración, esos instantes en que quedamos traspuestos y pensamos inevitablemente ¿volveré a respirar? ¿moriré de este modo tan absurdo?¿me pasará de verdad ésto a mí?. Ancianos con toda una vida vivida, aunque qué vida por corta que haya sido, sea o vaya a ser no ha vivido toda la vida posible, al menos en cuanto a tiempo le ha sido concedido, asignado, o simplemente cumplido, contrato a término cierto pero sin fecha concertada, teniendo la muerte por cosa tan sabida que llegamos a olvidarnos de ella, o a vivir falsamente a sus espaldas intentando que nuestro silencio conjure su presencia, en realidad sólo vemos morir a los demás, o al menos son ellos los que mueren todas las veces, todas menos una.Vidas con toda la vida por vivir, vidas con toda una vida vivida, vidas que caminamos de un lado a otro de la ciudad y que miro o puedo llegar a mirar con envidia, pasión, prudencia, conmiseración, indiferencia o rencor -son vidas ajenas al fin y al cabo- si la vida me dá tiempo suficiente, aunque qué vida es suficiente a juicio de quien la vive ; quizás un suicida, ese al que la piedad católica niega o negaba cristiana sepultura -sólo Dios dá , sólo Dios quita, suena a maldición- , podría decirnos si acabó con la suya porque la consideró suficiente o justo lo contrario , por creer que lo que no serían suficientes las ganas , o la fuerza , o el coraje , o la pasión, o el arrojo, o la ignorancia, desidia y tozudez bastantes para llevarla a su "cumplido término", curiosa expresión, fatídico contexto, mejor decir dejarse ser vividos; y quizás, a lo mejor, tal vez, puede que ni siquiera él, nuestro suicida sin derecho a tierra consagrada supiera hablarnos de la vida, o de su vida, tan insuficiente, o tan suficiente. Y vivo así olvidando que mientras camino y creo pasear mi vida - toda la vivida y toda la por vivir - de un lado a otro de la ciudad, ella me va viviendo sin pausa.Y sin piedad.

Relato de Belle

Jornada

Tú y yo, sin necesidad
de adornos brillantes,
ni de horarios escuetos,
simplemente tú y yo,
sin anillos amarillos
para casi nunca,
sin firmas que serán
grises siempre,
solos tú y yo,
sin sanciones de sellos tristes
a la sombra de un tribunal.

Nosotros, seres de otro tiempo,
en medio de este mundo
que no llega a rozarnos,
y también nosotros,
con todo el tiempo del mundo
rozándonos la piel.

Tú y yo, a la vez,
repetidos en lo irrepetible,
tú y yo, al ritmo
del fuego sin calma,
peleándole al frío,
sin paz en nuestras fronteras,
siempre tú y yo,
sin más motivo que el universo,
historias de agua, gotas de viento,
alegrías que se envuelven
con paños de seda, y de pena,
tú y yo, así, sin remedio,
tú y yo, como dos relojes de arena.

Rumores de mares

Arrullándome la vida
con caricias inventadas.
Perseida

Rumores de mares

Quiero recordar
aquel amor primero.
Caricias inventadas,
besos indecisos.
Rumores de mares
apenas recorridos.
Caminos abiertos
recién dibujados.
Arrullos de amor.
Sueños de vida.
Amaneceres plenos
de placer compartido.

Piedra

De casta le viene a la galga

Mariana tenía una manía. Le dio la gana, por porfía, poner ufana a su rama de damas, que no a los hombres, nombres con final igual ¿qué tal?
Susana, su hija, siguió con el capricho, prolija, lo dicho. Diana, la nieta de Mariana junto a su hermana Juana, son hijas de Susana.
Diana tuvo una infanta, casquivana, algo tunanta y de basta piel. Y fiel a la casta, la llamó, Victoriana. Liliana fue su hija, bisnieta de Mariana, asceta y adicta a la marihuana.
Juana se casó con Blas Zaplana, y parió a Bibiana y a una gemela, a la que Juana, tirana, no la llamó Carmela, sino Valeriana, ¡cómo si fuera una tisana!
Liliana tuvo tres hembras, Luciana, Rosana y Severiana.
Rosana quiso ser Hermana y se metió en la orden Gregoriana. Luciana tuvo sólo un varón al que llamó Simón, con desgana. Severiana es lesbiana.
Bibiana alumbró a Aitana y ésta en edad temprana parió a Adriana.
Mi madre es Valeriana, a mí, por promesa a la santa, me pusieron Teresa en la fe cristiana, pero mi primer nombre es Ana y así me llaman. Ahora he de irme a cantarle una nana a mi hija, Cayetana.
Mañana, sin falta, iré a visitar a mi tatarabuela Mariana, que aunque anciana sigue siendo tozuda… y muy truhana.





Posdata:
La autora no se hace responsable,
que acabéis cual regadera,
¡Si leéis a la carrera,
no me sentiré culpable!


Des- Agradecimientos.

A mi musa hipocondríaca
que de mí abusa y me usa
como arriero usa a su jaca.

PELÍCULAS DE ESPÍAS

Te fuiste para siempre Dmitriy, si acaso alguna vez tal fue tu nombre, y a mí me quedarán los recuerdos: cintas de microfilm y cápsulas de cianuro, una Beretta compañera y aquella otra arma camuflada en las tripas de una estilográfica. Pensaré en ti en las mañanas lluviosas. Te imaginaré del otro lado del muro, apostado tras tu gabardina, en aquellos días en que tenían sentido las películas de espías. Y mientras aguardo mi turno, el impostergable momento en que vengan a por mí, seguiré jugando, como todas las tardes, al dominó o al tute en el café de la esquina.

Al Sur, poeta

الحمراء (Al-Hamra, La Roja)

Deja que ahora te cuente, poeta

lo que ocurre cuando tu silencio habla;

y es que este Sur tan cercano que tú amas

enmudece a diario ante tus palabras.

Lo descubres con sus brisas y vientos

coqueteando con la orilla al alba,

mientras su luz se torna azul y blanca

para morir más tarde entre naranjas.

Gritas sublime su belleza al viento

-ese que nos resucita por dentro-

despejando esas brumas caprichosas

que encierran mil sentidos entre calmas

cuando viertes tus silencios en versos

y alzas orgulloso al Sur, tu mirada.

M. J. Sierra

Imagen: Enfocado

Así Es.

Es así. No hay nada más allá de lo que has visto. Tampoco existe la Gloria para nadie, todo es una cadena sin fin. Si te engañas en vida, morirás sin entender nada. Ahora mismo estás ante mí, aunque yo sólo voy a certificar que tu existencia ha dejado la Vida. El resto son niñerias de los que no quieren admitir la verdadera Existencia.

LA ESPERA

Robert entró en el camerino apenas acababa la función. Yo ya me había puesto la falda pero llevaba la camisa aun sin abrochar. Robert se acercó con su media sonrisa, se acercó mucho, pero no levantó la vista, atento a que cada pequeño círculo nacarado penetrara en su ojal, lentamente. Cuando terminó me miró a los ojos, me besó en la mejilla.

– Alguna vez – dijo.

Oración

Regresa a mí a la hora en que la piel despierta , roza mi cuello con tus labios en el momento en que el deseo te recuerda , abrázame despacio como un sueño cuando el reloj precipite los minutos que acercan la despedida y con ella la tortura de la ausencia , enséñame cuánto quiere decir tanto cuando me dices tanto , tanto ... y si así tiene que ser , vete sin decir adiós ni hasta cuándo . Otra vez .

Entre el fuego y el agua

Toda la noche he dormido contigo
junto al mar, en la isla.
Salvaje y dulce eras entre el placer y el sueño,
entre el fuego y el agua.

Pablo Neruda


Desde mi rincón en Piedra, milagros de Internet, he paseado por la casa de Pablo Neruda.
Entre las olas y los días, en esta tarde tranquila, mirando perderse el sol en los perfiles de las encinas, leo sus versos a Matilde.
Recuerdo otras noches sin horas. Enlazados los dos en abrazos sin tiempo. Cuando el amanecer me sorprendía con su cuerpo entre mis brazos.
Era una cama pequeña, entre catre y cama; nos sobraba la mitad. Teníamos un banco de escuela sujetando la pata rota. El cuarto era grande y la silla se perdía como único mueble en aquella inmensidad de dormitorio. La ventana daba al patio de la escuela y muchas mañanas de domingo nos despertaba el sol en la cara. No importaba el frío de aquellos largos inviernos. El calor lo poníamos nosotros y las mañanas sin prisas parecían hechas para los dos.
Entre el placer y los sueños, eran salvajes y dulces los días. Días enteros para nosotros. Solos en aquella casa grande, sin vecinos. Adosada a la escuela, tan silenciosa en los días de domingo, que nadie molestaba nuestra tranquilidad y lentamente veíamos pasar el día y llegar la tarde tan callada.
Entre el fuego y el agua, no hacíamos planes. Dejábamos transcurrir las horas y nos traía de nuevo la noche otros sueños, otros placeres.
Llegarían otros días, nuevos soles. Otras ilusiones de ver crecer al hijo, amamantado entre lectura y lectura a los niños de la escuela. Juguete de todos, en aquella escuela unitaria y mixta donde cualquier momento se aprovechaba para enseñar a leer y escribir.
Hace años volvimos a la casa-escuela y en su solar había un parque infantil con toboganes y columpios y lo que es el misterio de la memoria: veía con claridad la silla de anea en la portada, donde mi mujer daba de mamar a Miguel mientras los niños correteaban alrededor; el albaricoque en el patio, bajo cuya sombra colgaba la jaula del jilguero y el dormitorio grande, con aquella cama cojitranca frente a la ventana.

DE TODAS LAS FUENTES

– Prosigue, ¿cómo decías que se llamaba?

– Alonso, Alonso Quijano o Quesada - dijo la mujer- Decían las malas lenguas que tenía el juicio menguado. Venía a visitarme todos los domingos y fiestas de guardar y me llamaba...  ¿cómo era?..., ... ¡Dulcinea, Dulcinea del Toboso! A mi no me disgustó jamás el sobrenombre, aunque nunca estuve en tal lugar y todos los hombres del pueblo me conocieron siempre por Aldonza, como mi madre, Dios la tenga en su gloria. ¿Pero qué pueden importarle estas historias viejas a vuestra merced?

– Continúa, mujer, continúa. Soy todo oídos - dijo el escritor.

Algunas de mis reflexiones...

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma. Uno aprende que el amor no significa sexo, y una compañía no significa seguridad. Y uno empieza a aprender que los besos no son contratos y los regalos no son promesas y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos. Y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes. Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. Uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende. Con el tiempo también aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida. Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible. Con el tiempo te das cuenta que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante. Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado, extrañarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado. Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, ante una silla vacía, ya no tiene ningún sentido.

Oeste Mágico

A Luis, Vanesa y todo el equipo que trabajan todos los días incansablemente por ofrecer un poco de Ilusión en la rutina de los humanos.

Una vez más inició el viaje hacia el Oeste, camino de la Ilusión y el Espectáculo, lejos estaban aquellos días de nerviosismo por iniciar la ruta hacia un mundo poco conocido para él. Pasado el tiempo, aquel lugar fue convirtiéndose en un refugio más de su imaginación, un anclaje más de su espíritu inquieto.

Hoy han cambiado muchas cosas, la Magia ya tiene su propia residencia fija, entre la sierra abrupta e invencible. El Palacio de la Ilusión ha curioseado en los Misterios que atormentan el alma humana.

El Enigma siempre quedará oculto entre los vientos Ibéricos de aquella Gran Familia del Otro Lado. Sencillamente inolvidable.

Probablemente

Creo que si fuésemos
dos gotas
de la misma lluvia,
pero nacidas, y caídas,
de nubes distintas,
probablemente tendríamos
un mar seguro
al final del vacío,
allí podríamos
juntarnos a solas,
y con las olas a favor,
aliarnos con el viento
que peina a la espuma,
para hacernos océanos
con golpes claros de agua,
y susurrros mojados de voz.

Si fuésemos las ramas
de un mismo árbol,
separadas por el tronco
que hace anillos de la vida,
el otoño sería un perfecto
ejercicio epistolar,
y en el suelo quedarían
unas cartas sin cartero,
allí, en la arena,
nos leeríamos las hojas
con los ojos del invierno,
y se quedaría grabada
la huella de un abrazo,
en el tiempo granulado
que se esparce por la tierra.

Y si fuésemos dos vidas
en vidas distintas,
si tuviésemos los días
en semanas diferentes,
y los años terminasen
siempre con el sonido
de doce campanas alejadas,
creo que entonces
nos quedaría el último tren
que sale hacia la muerte,
allí seríamos disidencias
sin billetes,
con destino a la Parca,
y dejaríamos una marca
en el comienzo
de los primeros segundos,
y llenaríamos
de latidos inacabables
la extensión de la eternidad.

Contando.

Y 1... y 2... Y... Por primera vez se dio cuenta que su cuerpo ya no le obedecía.

ALGUNA VEZ

Alguna vez te miré sin que me mirases
alguna vez me acariciaste sin que mi piel sintiera tu roce
alguna vez tu aroma arropó mi sueño
alguna vez mi sombra anidó en tu seno
alguna vez nos quisimos sin querernos
y bastó una vez para fundirnos en el adios eterno.

Triángulo con rima: espadachín sin esgrima

—Sí tú dejaras de amarme podría hasta matarme; porque mi vida es tu amor, Leonor, mi flor, mi encanto. Me aguanto para no tomarte y besarte… y comerte ¡Cuánto te amo, mi suerte! —dijo Blas.
—Sin ti, ¿qué haría? ¡Tanto te quiero Lucía! El aire que respiro eres, diosa Ceres. Cuando te miro veo el cielo y no creo, caramelo, poder amar más intenso, ¡mi amor por ti es tan inmenso! ¡Eres mi vicio!... Perdonad, voy al servicio —indicó Blas con apuro.
Y saltando cual canguro corrió al baño “¡Qué daño! ¿Me habrá intoxicado el marisco? Ya me duele hasta el menisco”.
— ¿Oíste, Leonor? ¡Es el mejor! Es un vate tan sensible… ¿crees que será posible que me ame como arguye? Tanta labia que le fluye me deja en babia ¡Es imponente!
—Impotente, niña mía ¿No ves, Lucía, que lo hace con intención? ¡Qué bribón! ¡Un poeta! ¿No ves que tan sólo es treta? ¡No nos ha hecho el amor! Embaucador, no da abasto ya con ambas.
— Mujer, serían las gambas…
—Y ayer la mollera, dijo que era, y anteayer un achaque. Vaya jaque.
Entra de nuevo Blas y se acuesta entre las dos. Mas de pronto le entra tos. Tose sin parar, cual si se fuera a asfixiar.
— Voy… a tener que… irme, mozas —dijo entrecortado— y levantando las posas vistióse en un periquete— me mata este catarro —y se fue como un cohete.
Leonor coge un cigarro — ¡varoniles mañas! —aulló con saña— ¿lo hacemos solas, Lucía, igual que todos los días?

Míiiiiiiiiiiiiiiiiiiio...

Grandes e ilustres pensadores comenzaron a revelarse como perfectos timadores codiciosos, sorprendidos en plena estafa. Como niños caprichosos pretendieron patalear, no era posible. Nada volvería a ser igual, la glotonería ya no tenía glamour

Desahogo

Los aires de otros mares han roto las sombras que deja el viento.
El viento de otros tiempos no se parece al de estos días, no es el mismo aire. Aquel aire de levante que levantaba olas donde yo corría, no se parece a este poniente tranquilo.
¿Será distinto el aire por venir de levante o poniente? ¿Será distinta el agua en cada mar de mi vida? ¿Seré yo el mismo que era? Me siento el mismo, pero a veces la gente me ve diferente. ¿Cambia la gente o cambia el aire con que miran? ¿Seré en verdad yo otro y no me reconozco o han cambiado ellos y me ven con otros ojos?
Encuentro el mismo aire, veo igual la lucha de las olas por llegar a tierra, impotentes, rotas en espuma blanca. Espuma que al recoger en las manos deja de ser blanca. ¿Me habrá ocurrido a mi lo mismo y lo que era, ya no es?.
Sigo caminando por otros mares; el aire y el agua parecen distintos. ¿Será al contrario, el aire y el agua los mismos, y yo, el que ya no soy?
Este cambiar y ser el mismo ¿no es algo contra natura? El viento que pasa, no es el mismo que el que llega, aunque parezca igual. La misma frescura, el mismo aliento, pero si pasó, no vuelve a pasar. ¿Qué fueron de mis años, pasaron o han quedado en algo?
Recuerdo tardes sin viento, en otros años pasados.
PIEDRA

Escribir

Sobre un mar de nubes escribo mis noches quebradas, mis sueños tardíos... Con el corazón caliente, a bocanadas. Tengo un Pepito Grillo que siempre me guarda. 

Imagen: Mar de nubes- Abril 2009, Mj Sierra

El Asesor

No podemos seguir por tiempo indefinido en esta situación. Es muy grave lo que ha pasado… Hay que reaccionar de alguna manera.

· ¡Pero qué dices! Si lo sabemos explotar bien, podemos salir del paso con gloria… ¿No te das cuenta? Hay que rehacer de nuevo toda una región… Eso quiere decir…

· …Que sólo de pensarlo me produce asco y repugnancia. Un montón de cadáveres se apilan en un cementerio improvisado, al tiempo que otros esperan ser enterrados. Todo un pueblo ha desaparecido tras este terremoto… Es hora de…

· …Callar y aprovechar la oportunidad la Naturaleza, de resurgir como el Ave Fénix, emprender una nueva era que nos hará acercarnos al pueblo aún más, porque seremos su salvación. Si no lo tienes claro, tal vez tenga que escoger a la Naturaleza como asesor de campaña. Seguro que será mucho más efectiva y no planteará tantos problemas. En una semana la Verdad se me ha revelado.

Aires de otros mares

Los aires de otros mares han roto las sombras que deja el viento, y en los rincones abiertos se escuchan rumores añejos.
Hoy puedo oír la brisa de aires lejanos, de otros tiempos, como si el viento fuese cercano.
El aire que trae olor a marismo mezclado con hierba recién cortada, en estos mares del norte, me deja aromas de caña dulce de mis otros mares del sur, cuando niño.
Las mismas olas luchan igual por alcanzar la orilla y se deshacen en espuma blanca, unos días jugando al escondite con la arena y otros a la brava.
El agua es el mismo agua y el azul es el mismo azul. El sol sí parece que ha hecho las paces, y ahora me deja tranquilo que pasee mis años por la orilla de la mar.
Allí era el viento de poniente el que dejaba correr las olas y abrir el horizonte; aquí el noreste quita la barra y hace la mar más grande, como queriendo mostrar otras tierras tras el agua.
Los mismos barcos de vela pasan sin tener en cuenta a la gente de secano, surcan el mar sin contar con la tierra; su mundo es otro mundo y navegan sin mirar la sierra. En realidad la sierra es la misma, al sur la Almijara y aquí el Cuera, pero el mismo color de la caliza; un verde de hierba o de pinos, las diferencia levemente.
Allá era yo niño y ahora son niños mis nietos. Antes jugaba con las olas y ahora lo hacen ellos, pero el olor a marismo me llega igual de dentro y sigo buscando el mismo agua en los pozos que hacemos en la arena de la playa.
PIEDRA

TE ESPERO

Te espero en la delicia de mi escorzo
jugoso y silencioso, casi negro,
de raso con satén, costura y liga
y rojo de carmín -matiz perverso-.
Encaje delicado, lentejuela
tapándome el ombligo que te llama,
la joya diminuta
inserta en este mar, silueta, centro.
Si sólo soy tu sombra
¿Por qué me estás prestando tu demencia?

Románico Vs Universal Pictures (El Gran Constructor)

La Magia nos abrió las puertas de sus secretos más íntimos aquella mañana soleada. Había decidido seducirnos, mostrando las galas que un gran modisto hacía para ella. El gran Johnny Gaughan, confeccionaba con esmero aquellos delirantes sueños con los que se levantaba cada día la misteriosa Dama.

Una señora esperaba en la puerta a la comitiva, saludándolos con amabilidad y dejando testimonio con unas fotos improvisadas del momento. En ese mismo lugar de trabajo se escondía una pequeña joya de modelos de otras épocas. Una gran fascinación unida a un viaje en el tiempo, se produjo al entrar en aquella pequeña habitación, acondicionada para conservar aquellos magníficos y discretos artilugios que escondían increíbles secretos.

Fue una lección magistral creada por un soñador de la vida, un amante de la Ilusión.

Románico Vs Universal Pictures (Magic Castle)

La entrada de aquel lugar podría ser una visita más a un club privado. Pero su acceso ya denotaba algo sugerente y misterioso, tras las palabras secretas Open Sesam, una librería se convertía en una puerta secreta que daba paso a un lugar de otra dimensión. La magia se respiraba por todos y cada uno de los lugares comunes y privados. Ojos que te observaban desde cualquier punto, pianos que te susurraban melodías de todos los tiempos, bebidas y comidas que te envolvían aún más en un ambiente encantador e ilusionante. Los mejores magos del mundo de todos los tiempos se retrataban y confundían con los magos actuales, al tiempo que los humanos se dejaban seducir por el ambiente generado en aquel lugar lleno de encantadas ilusiones e ilusos encantados.

Allí la magia era la reina, sus moradores, los súbditos que cuidaban de un reino totalmente imposible fuera del Magic Castle.

Románico Vs Universal Pictures (Recibimiento)

Su llegada a LAX (Los Angeles) fue una auténtica paradoja en el tiempo. Saltándose todos los husos horarios, llegaron con 12 horas de adelanto, curiosamente el tiempo de viaje real era mayor, debido al sentido contrario del viaje en relación a la rotación de la Tierra. Recibidos por el Hotel en el que una Leyenda del Rock, Janis Joplin, murió por una "sobredosis accidental" en la habitación 105. Tras el "check-in" oportuno, Hollywood les estaba esperando. El coqueteo entre turistas y el Boulevard de la Fama estaba a punto de iniciar su andadura, mientras el Jet Lag esperaba, agazapado, ser el protagonista de esta Gran Aventura.

Nómadas del Tiempo

Tic-Tac… Tic-Tac…

· ¡Señoras, Señores pasajeros abróchense los cinturones, pongan en línea recta sus asientos, iniciamos el despegue…!

Su mente recalculaba constantemente, quería saber exactamente en qué punto del viaje estaba, al tiempo que su cuerpo perezoso seguía adormecido por el madrugón desacostumbrado. Constantemente tenía información de su viaje por la pantalla incrustada en el asiento delantero. No quería perderse por un momento ningún detalle, quería grabarlo bien en su memoria. Todo el día viajando en el avión. Llegó a su destino y…

· ¡No puede ser… Todavía es sábado, cómo es posible que haya recorrido medio mundo y siga siendo ayer. (…)

Ring… Ring… El despertador sonó. Estaba descolocado, ausente, desubicado…

· ¡¡¡Imposible!!!, recorrí los mismos kms. pero he empleado más tiempo en hacerlo…

Había descubierto que se había introducido en el Club de los Nómadas del Tiempo.

Insomnio

Una noche más me abrazo a tu recuerdo intentando conciliar el sueño y sabiendo que mi noche se poblará de monstruos.Una noche más noto cómo el fantasma de tu presencia que ayer llenaba todo se va desvaneciendo, escapando de las palabras con que intento atarlo a mí una noche más, un día más, unas horas más, unos minutos más, unos segundos más...instantes que alargo con los ojos cerrados mientras repito para mí tu nombre como una letanía, sin atraverme a llamarte a voz en grito, secuestrada la razón por el pavor de imaginar, de suponer, de creer, de saber que no responderás a mi llamada. Una noche más aprieto los ojos y la mandíbula hasta hacerme daño obligándome a no llorar, a ser fuerte poco a poco, despacito, a plazos cortos, otro segundo, otro minuto, otra hora , otra noche, otro día, otra semana, otro mes, otro año. Una noche más acaricio sin darme cuenta la almohada buscando el calor que hace tanto huyó de mí, y siento mis manos tan vacías que duelen.Una noche más una lucidez aterradora, estigma con que el insomnio maldice a sus elegidos, me susurra al oído lo absurdo de mi vida, me permite observar el fondo de mis propias entrañas travistiendo los recuerdos de lo que nunca fue en imágenes deformadas de lo que nunca podrá llegar a ser, instantáneas que repiten una y otra vez, inmisericordes, lo peor de mí, lo que querría dar por acabado y que continúa como una pesadilla de la que ni tan siquiera me queda el consuelo de poder despertar porque estoy tumbada en mi cama, despierta y abrazada a un maldito fantasma para no perder lo único que me recuerda que estoy viva : un dolor que me consume y un miedo terrible a olvidarte.

Alea Jacta Est

Termino de ordenar la casa, me recojo el pelo de manera creativa y maquillo ligeramente mis pestañas a fin de estar lo más guapa posible.
Alberto está a punto de llegar.
Prepararé un te, que le gusta. Pondré música clásica, a Beethoven, que le fascina.
Ahuyentaré mis ganas de abrazarle compulsivamente para mantener el misterio de lo inalcanzable.
A ver si hoy tengo suerte y consigo que en lugar de cobrarme el alquiler, me pida en matrimonio. A ver si es hoy el día en que se fragua mi suerte.

Comienza la nueva era del Relato

Queridos amigos:

Os presento el Andurrial del Relato, un lugar donde traer aquellas creaciones que tengáis y no sepáis donde colgar u os parezca muy difícil hacerlo.
La idea es que esos relatos sean interactivos, comentados por todos vuestros amigos y los que no lo sean tanto, que se establezcan nuevas complicidades a través de la literatura.
Ahí queda eso. Quien quiera aportar alguna sugerencia, no tiene más que hacer un comentario y seremos todo orejas. Igualmente en un comentario puedes solicitar tu alta para subir textos.

Besos, abrazos y lengüetazos